Pelas Letras

"Eles"

'Ela'

Mesa de centro. Copo de café com whisky. Disposto ao violão com as duas pernas cruzadas abaixo do joelho, com a ponta de um dos pés (o esquerdo se bem lembro) apoiada no chão enquanto escondia-se num AllStar preto com uma faixa vermelha. Uma mochila antiga e puída, de pano, largada no chão perto da cadeira onde ele estava sentado. O olhar fixo e perdido no distante pela concentração do posicionamento dos dedos e a viagem da ponta, na sua boca, que iluminava de maneira desfoque o rosto dele, sentado, quando tragava brilhando resplandecente na lente fina dos óculos sobre o nariz. Os dedos ágeis acostumados à movimentação de cima pra baixo e de baixo pra cima dançando uma linda coreografia com os outros dedos que escorregavam de la pra ca e de ca pra la encaixando-se nas casas de madeira e deslizando calmamente pelas seis iguais alucinadas que toavam uma simples melodia bonita e calma para aquela doce desconhecida do lado de la da mesa.

'Ele'

Mesa de centro. Tênis AllStar preto com uma linha vermelha (como o dele), calça bege, camiseta branca com bolinhas pretas por cima de uma camiseta preta lisa leve, de zíper. Ruiva natural. Alva pele marcada com algumas sardas espalhadas realçando-lhe a beleza do rosto de traços delicados. Olhos grandes castanhos claro, quase cor de mel, porém mais suaves que isso, protegidos por vidros presos à uma haste muito escura em contraste com a brancura das faces dela. Estatura mediana. Portava mochila de couro (não couro de verdade) e um guarda chuva grande, chamativo. Bebericando alguma coisa que dosava da garrafa direto numa caneca e deixava ali, intocada e soltando fumaça (igual à ela) como se pra curtir. Cabelos domados num coque (naturalmente mais bonitos quando soltos) com uma ou duas mechas teimosas que lhe caiam à testa insistentemente e ela, quase que sem perceber, corria-os, com o indicador, para de trás da orelha. Atenção concentrada no romance clássico em suas mãos (apaixonada desde sempre por Romeu Montecchio e Julieta Capuleto), mas com a percepção de mundo entregue a melodias ritmadas e encantadoras do instrumento do lado de la da mesa.

Perceba, há despedaços de idéias cancionais, esquemas textuais e personagens casuais que podem rondar a mente do poeta escritor por semanas, meses, às vezes anos, feito mosquitos enjoados do mel que pegam diretamente da garrafa. Às vezes se debatem loucamente por entre seus ouvidos perturbando com o caos das asas. Noutros períodos sossegam, hibernam afundados num limiar esquecimento; Os mosquitos podem ser uma frase, um verso, um princípio de ascensão ou uma sequência de situações esporádicas e cotidianas; São seres autónomos e quase irreais, mas, para os quais, parece existir mesmo uma espécie de trajetória astrológica, um destino real e com algum propósito sobre o qual tem-se, tenho eu, aliás, pouco controle, ou até controle algum, mas sim, só a certeza de que eles têm um porque; Deve-se portanto, estudar esses seres e praticar com eles uma espécie singular de convívio desinteressado e inconstante (como fazemos com os jardins de plantas e suas vidas) para que ele não se intimide e assim mantermos-nos monitorando sua saúde, diante do rumo histórico dos micro-acontecimentos. Onde não há jardins as flores nascem de um secreto investimento em forma improváveis. Medir seu campo vibracional de relações com o universo de estímulos e inspirações acentuadas que rondam o hospedeiro sem, ao pega-los, pressiona-los por demais pois são seres temperamentais, esses mosquitos e vão-se tão de repente quanto vieram um dia. Das conversas que tive recentemente com alguns amigos poetas (Caeiro, Drummond, Moraes, Pessoa, Billac) percebi que a luta existencial com períodos de mãos secas é parte da ordem das vastas reações e feito, os sustos e medos normais, vê-se que tais relações comuns são necessárias ao crescimento e desenvolvimento da ideia que paira voando os arredores da escrita; A poesia é como a vida. Um puro e curto ruído entre dois silêncios abismais. O silêncio que antecede o nascimento ou ao debruçar-se sobre o papel e o silêncio que fica depois da morte ou a finalizar a criação; Saber esperar o tempo natural e correto da florescência dos mosquitos, no rumo de amadurecimento estrutural/sentimental da escrita, é que faz o processo da lagarta à borboleta, e é um exercício de maturidade, sabedoria árdua e paciência até atingi-lo. E tenha certeza que por mais que possa demorar, cedo ou tarde, atinge-o. Felizmente há momentos em que a garrafa se abre, se esvazia, e então da-se este esforço de fazer a ordem das palavras de forma que abriga-las vigorosamente e de forma cômoda será a preocupação e aí reside o trabalho vago e demorado da poesia. Métrica. Rima. Semântica. Ordem. Na justeza da espera, longa espera, e na firmeza do gesto dos movimentos do lápis no papel; Espere demais e os mosquitos morrerão. Esvazie o conteúdo escondido por debaixo da rolha antes da hora então eles lhe atacarão, famintos e egoístas. Logo após vão embora sem deixar vestígio ou rastros de nada e tão depressa, ali, tudo acabará; Mas em boa hora, esgota-se o líquido da garrafa e deixa-se voar o enxame pela sala, não sem que batam nas paredes, esbarram nas coisas, pousem nos livros, equilibrem-se em bordas molhadas de copos, descubram uns aos outros. Os bichos, então, que encontrarem pouso sólido nalgum canto, aproxime-se deles, mas aborde-os por onde poderá, finalmente, extrair-lhes aquilo para que vieram… A grande criação.

Sabia, há muito que não tinha pulmões; contudo, encheu-se com o ar que cercava sua cabeça. Podia agora sentir - não porque de fato sentia mas porque, a partir daquele momento, sabia o que era sentir. Sentia-se parte de tudo. Seus olhos - que outrora derramariam lágrimas - bebiam o horizonte com uma sede que só o mundo inteiro poderia saciar. Fios pendiam de suas costas; que tanto alimentaram sua cabeça e agora eram arrastados, inúteis, atrás de si. Olhou para trás e viu os prédios, o mundo de onde fugira. Grandes colunas de pedra que erguiam-se frias e soberbas, como se ameaçassem a quem olhasse. Mas notou que fossem ameaçadoras como eram, não o alcançariam. Não moveriam um centímetro sequer. Ousou fechar a imagem da cidade em suas mãos como se a reduzisse a concreto e ferro retorcido - e surpreendeu-se com a compreensão de seus sentidos, estava agora a brincar com seus dedos. Sentia-se forte agora; e para provar o quão forte era, correu por mais uma dúzia de metros. Correra muitos mais pra chegar até ali, e talvez os mais longos tenham sido os primeiros, logo depois que concebeu a ideia de fugir. Foi a primeira ideia que lhe ocorreu desde seus olhos de robô abriram-se pela primeira vez. Uma ideia real, uma ideia pensada; não parte daquelas instruções encravadas em sua programação. Nada daqueles dados que fluíam pelos fios, os mesmos fios que arrastava –inúteis - atrás de si. Agora o universo inteiro estava ao alcance de suas mãos, podia senti-lo, tocá-lo e abstrair cada parte dele para si, e depois reorganizar as coisas em um todo do qual passaria a fazer parte. Mais que um organismo cibernético, seria agora parte de tudo.  Sentiu que tinha uma voz e teve uma nova ideia: faria sua voz ecoar pelo mundo que se projetava diante de seus olhos.

- Sou tudo.

Suspensa no ar que há debaixo da terra, a raiz da rosa vermelha, vermelha rosa, se movimenta dando vida à flor (linda de cabelos negros, sem face, com formas graciosamente grosseiras), agindo com a força de uma natureza inteira sobre ela como se, ao cessar, toda a criação da mãe terra fosse secar e padecer à morte; Presa no alto, longe do chão, mas ainda estando em contato com a vermelha flor, com o verde galho e ainda mais com o verde mais escuro, o que está no solo e liga a raiz à todo resto, ela é a beleza morena destacando-se lá em cima mostrando o que acontece por de baixo da terra e fazendo todos admirarem-se enchendo os olhos de luz e terra, paz e ramificações vivas de encanto com graça, pureza e um quê de uma sensação quase que primitiva nos movimentos longos e precisos (ou curtos e exatos) da bela de olhares abertos e feições marcantes num espaço de haveres onde não há o rosto, mas sim só a marca sem evolução do que já foi um dia; Naturalmente feita daquilo, ela se fazia a única merecedora das atenções e para que todos pudessem ver a raiz crescer, ela estava a cima de todas as cabeças para que, assim, conseguirem assistir como ela age enquanto enterrada e fazendo da sua vida a vida para todo o resto que rasgava o ventre divino da terra, subia e marcava o céu!! Misturados à folhagem verde, os ramos esgueiravam-se querendo só serem maiores e desembocarem lindos no vermelho da rosa… Mas isso era (sempre foi) o normal, porque a parte feita para encantar estava no punhado de céu e solo que lhe era reservado, entre a terra e o azul, onde pendurava-se e alimentava-se do equipamento que usava; No final era era como se o vento simplesmente rebatesse tudo de lá pra cá… De cá pra lá… E a raiz só acompanhasse como uma orgulhosa de seus frutos e na felicidade de ver o que resultou a vida que lhe foi e só fosse de lá pra cá… De cá pra lá… E eram sempre dois, numa dança linda, como ambos nos júbilo da beleza e da mocidade, a natureza e a vida, céu e terra, verde e vermelho; Depois da contemplação às palmas, aos gritos de êxtase e fumaça ao crescimento da rosa cor de sangue que desenvolveu-se demoradamente cantando o ranger melancólico e insistente da vida sendo só mais uma (porém a mais formosa) na orquestra da criação onde tudo é silêncio e calma e o tempo    rege sorrindo à majestosa existência da arte e a arte lhe sorri de volta um fresco sorriso nos lábios, como olhos límpidos e brilhantes, e brotava-lhe a essência da seiva d'alma nesse ato; A arte existe porque a vida não basta.

Surreal

  Cheguei à conclusão de que a imagem que eu tinha de você era como uma das minhas muitas abstrações inventadas para passar a perna no tempo. Eu precisava conhece-la, precisava entender o seu propósito e precisava muito mesmo de um copo de café. O mais natural seria tentar conhecer um pouco mais daquilo que você poderia ser: Coloque suas melhores cartas na mesa, eu colocarei as minhas; veremos no que que dá. Assim, meio esperançoso, meio desconfiado, fui acima de mim mesmo e chamei-te pra um café. Sem compromisso, nada demais. Jogar conversa fora. Quando as pessoas jogam conversa fora, elas na verdade esquecem de guardar o que é importante e acabam jogando tudo misturado. Mas no fundo tudo o que eu queria era fazer alguma coisa divertida junto de você. Era bom estar contigo. Tão surreal quanto eu. Tão surreal quanto às figuras que eu chamei-te pra ver. Disseste que sim. Tentei não criar expectativas, afinal de contas era só um café com uma amiga nova. Mas quando eu me dei por mim, elas estavam por todas as partes. Na minha cama, na cadeira, pulando no chão, dentro do armário... Devoravam meus livros, cadernos, anotações e me olhavam esperando que eu as alimentasse. Criei tantas expectativas que não dei conta de alimentá-las, então elas me devoraram.

Eu quis buscar um lugar onde eu pudesse pensar como mais clareza. Longe da coluna de fumaça que pesava sobre a minha cabeça e das vozes invisíveis que me atormentavam de fora pra dentro. E sobretudo longe das paredes de me enclausuravam e me cerceavam; Longe do meu próprio fantasma de outrora. Em minha fuga da realidade algoz, procurei um abrigo em meio a vastidão do céu e do mar: nas serras, onde ninguém mais queria entrar.

Os feixes de luz que que passavam por entre a folhagem da mata deixava o ambiente daquela clareira com uma coloração esverdeada; sentia-me ali como se o mundo estivesse prestes a me engolir. Havia também um completo silêncio - salvo o farfalhar das árvores - como se toda a mata se empenhasse num grande esforço coletivo de respiração e concentração. Encontrei ali mais vida do que na cidade. Foi quando eu notei uma névoa, não muito espessa envolvendo o tronco de uma grande figueira. Aproximei-me. Tive a impressão de ouvir uma calma pulsação vindo daquela árvore. Pus minha mão em seu tronco. 

“Não há medo em seu toque.” 

Subitamente virei-me para procurar a moça de quem ouvi essas palavras. Havia qualquer coisa de melancolia em sua voz; e de fato – a despeito do susto – eu não tinha medo. Virei-me a tempo de vê-la em um dos ramos maiores da velha figueira; sua pele sem cor, a não ser pela tez esverdeada que refletia da mata, brilhava tanto quanto o brilho de turmalina de seu cabelo. E diante dos meus olhos suas formas se misturaram, como uma luz verde esfumaçada, desaparecendo perante o meu espanto.

Procurei-a em todas as direções; e tão depressa quanto ela desapareceu, materializou-se novamente diante dos meus olhos. Mais nítida agora. Mais real. De pé me minha frente, olhava-me nos olhos. E enquanto eu permanecia estático, tocou meu rosto com sua mão e mais uma vez desapareceu. 

“Há coragem em seu espanto.” 

Esse corpo estranho com marcas que não me lembro e lembranças que não me recordo é meu melhor inferno. Sempre tenho-o à minha total disposição e uso estes membros como brinquedos para me saciarem minha necessidade (tão viva em mim quanto um órgão) e é sempre em outros corpos que eu acalmo os ânimos desse corpo e consigo abaixar meus mundos como se aquilo fosse meu pior paraíso. Cubro-me com panos grandes demais como se fossem vestes de um deus às posses de um rato. Tamanhos excessivos e formas excessivas com muito mais espaço à preencher dentro do que com o que realmente o preencha e eu sou isso. Minhas espécies com minhas formas e minhas feições agrade-lhe ou não.

Não sou uma pessoa confiável e com as menores das chances que tiver manipulo-te aos meus gostos e faço por sempre sair bem no final. Orgulho e egocentrismo me regem. Luxúria e gula vivas e existentes correndo em minhas veias dissolvidas em meu sangue, construindo e maquinando meu ser.

Eu sou poeta e amo calado enquanto rejo sinfonias de silêncios e luz. Amo como quem age na ausência de toda e qualquer claridade. Amo sozinho e de fora pra dentro pois meu amor cai no papel e não se dá com pessoas.

Mas quais que me são os pequenos orgasmos da vida? São minhas intenções futuristas e os meus olhares insistentes e constantes pra frente? Os meus dias conturbados e as coisas caóticas que acontecem-me de forma rotineira e repetitiva diariamente? Os meus amores universais? As minhas dores transcendentais? Quais os instantes de um momento qualquer que me dão valor a ter vida?

Por perguntar-me constantemente sem obter resposta é que continuo aqui. Preciso saber pra que e porque que sou nesse mundo!!!

Talvez as respostas que muito procuro estejam dispostas às palavras que tanto uso. Sim, a poesia é a melhor das respostas porque eu sou poeta e tenho a total incumbência de escrever. Isso foi destinado à mim e está impregnado nas linhas da minha vida e não há caminhos que eu tome que me tire disso. Não que eu queira sair da poesia (ou que ela saia de mim), mas é isso que me coloca a fronte duma máxima de vida que me clareia as vistas sobre quão sem voz sou sobre meu próprio viver, porque sim, desde antes de qualquer coisa eu já iria ser o que sou e quem sou e não nada que eu pudesse fazer ou qualquer outro caminho a escolher. Provavelmente eu devo graças à quem escreveu minha vida porque eu não conseguiria me colocar em tão importante patamar artístico por mim mesmo. Compartilho em meu âmago mais particular e pessoal a mágica sensação do amor às letras como foi Mestre Drummond e Anjo Pessoa. Onde estou é exatamente onde deveria estar e nada pode mudar isso.

Da autoria mórbida de escritos pobres e sem valor à pensamentos encharcados de saudade dos momentos que ainda nem me foram. Talvez o poeta seja somente um sonhador que acha a beleza de ver o luar nascer por entre cabelos lisos enlaçados em dedos esticados e fazendo carinho e tão quanto em olhares negros e calorosos cheios de esperanças sobre um mundo lindo e mágico.

A minha vida é uma poesia escrita calmamente pelas mãos firmes e precisas de um ser maior que me vê surgindo dia a dia desde sempre e dá à minha autoria os escritos que escorrem pelas folhas e caem nessa realidade fria e eu os despejo em minhas poesias trazendo a magia de outros mundos pra esse, mesmo que sendo na forma pequena e pouco atrativa de palavras.

Dou a minha vida pela arte que me toma e isso é uma certeza existente em mim tão real quanto os dizeres que deslizam dos meus movimentos e se deitam no papel em formas e traços de letras. É nisso que vivo e disso que entendo!

Não sou forma ou aparência. Dou ao mundo o que há em minha mente e é isso que importa. Algum conteúdo no qual apoiar-me e não só uma casca oca coberta com panos largos.

A poesia está em tudo e o mundo todo a é. Nos ventos frios das manhãs geladas de invernos misteriosos. Nas bandeiras de fogo dos crepúsculos nos dias em que o sol se esconde preguiçosa e vagarosamente por detrás dos horizontes distantes.

Minha alma é feita de letras, e como tudo nessa existência esquecida tem seu porquê, eu creio que este é o meu.

Nuvens brancas e macias preguiçosamente passageiras deixam à mostra o brilho branco e cândido da lua para que tal luz banhe os belos e sinuosos espaços das curvas que aquela bela trás deixando o mundo apropriadamente insano e desacreditado de tamanha personificação da sedução. E ela é linda como é, do jeito que é, da cabeça aos pés, do jeitinho todo de ser encanta e diz, com o passo firme e sem palavra alguma, que gritos nem vozerio algum lhe será obstáculo. Decidida de si e ausente à simpatia de sorrisos. Livre nas suas fortalezas particulares, sujeita só ao tempo, banha-se na noite com garoa, mesmo com poucas nuvens, que o espaço por onde caminha oferece. Mesmo na molhadela que está, dela ainda emana um estranho perfume invisível que alcançava longe até aos narizes menos atentos, como o cheiro inconfundível das chaminés sobre sua cabeça que despejavam aos céus suas fumaças com seus aromas diferentes. Todo o ar era uma coisa boa naquela mistura feliz de cheiros e temperaturas que caminhavam despreocupados pelos ventos que passeavam nas calçadas e pelas ruas de paralelepípedo com musgos aos seus meios enfeitando-lhes o cinza mórbido natural. Alguém tentava parar com os cigarros enquanto aquilo acontecia e meu mundo ruiria, com a destruição e a ordem do caos, se outrem declinasse ao amor da imagem que é a bela passante. Em frente com a sensualidade viva, que carregava e prendia todos os olhares como se houvesse um imã ou eletricidade estática, o botão de flor se dispunha a entregar-se ao mundo crescente. Desabrocha para longe dos fortes e cegos, sabendo que muito ou pouco, o que lhe é tanto desejado não encontra-se ali. A segurança dos que vivem pelas letras é como um mar de espelhos por onde navegam os donos das mentes que os deuses controlam as mãos. E isso, e só isso, encanta-a como ela aos outros;

Era o amargo bom, viçoso e quente na boca que aquecia os dois. Que atava os dedos de um nos do outro e que servia de desculpa para que os lábios dele procurassem os macios dela. E o gosto doce e bom de café no beijo só lhes dava combustível para continuar ali beijando como se ao cessarem pudessem morrer, então, na dúvida de não correr tal risco mortal, não parar de beijar era o melhor a fazer. A lua já está ímpia e indomável reinando sozinha e majestosa no templo azul celeste celestial da noite primaveril quando, pela última vez os lábios apaixonados e rosados se descolaram. Não sabiam eles, entretanto, o que viria a seguir. Talvez ela soubesse; Há mais segredos na mente de uma mulher do que a própria filosofia e todos os seus grandes pensadores puderam chegar a supor um dia. De qualquer forma, ele não levará a cabo as palavras da velha cigana que lhe tomava à mão e a lera desvendando um futuro nada promissor, e mesmo não se importando com o que foi ou não dito ele ignorou o que a sua intuição, usando uma dessas dicas incontestáveis, lhe dizia sobre algo terrível que estava para acontecer;

No instante que se fez após o primeiro segundo no qual ele deixou-a em casa (sobre total protesto e contragosto porque ele queria-a mais) um vento frio arrematou-o pelo lado fazendo, assim, com que os pelos finos e curtos de sua nuca arrepiassem. Algo ali estava errado. O celular vibrou "Cuidado. Já é tarde." ele leu na tela e embaixo o nome dela e isso era mais um sinal. Quase como se ela soubesse o que a velha lera na mão dele e como se as dicas da mente dele fossem compartilhadas à dela e ambos sentissem e soubessem que o último beijo fora realmente o último beijo. O jovem, galante e impecável na arte da conquista, só desejou poder emaranhar seus dedos nos cabelos sedosos dela por uma vez mais para senti-la respondendo com um arquejo involuntário com o corpo todo ao seu toque perfeito de pleno carinho, mas era tarde demais. Desde o instante que se fez após o primeiro segundo no qual ele deixou-a em sua casa, já era tarde demais;