#aquinismo

Acordei e o mundo riu da minha cara O café esfria, a mente dispara Não é falta de vontade, é natureza bruta O corpo reage antes da razão, e a mente luta

O desejo não é só do coração É do sangue, do suor, da pulsação E quando toca, não tem filosofia Só o caos em forma de biologia

Pensei que rezar mudaria a maré Que o mundo curvaria pra minha fé Mas Schopenhauer sussurra rindo no canto O mundo é duro, e a vida, um manto

Então deixo o pessimismo tomar forma Não é derrota, é norma A realidade é dura, mas é minha amiga Me ensina a rir da própria fadiga

O amor? O desejo? O tempo que escapa Nada muda, mas nada me tapa A ironia é que quanto mais quero controlar Mais o corpo, a mente, me vêm derrubar

(Da tríade Estímulo, Status e Escassez)

Eu fui feito pra durar — e o mundo só deseja o que termina.

Habito a era do instante, onde o amor é dopamina e o toque é notificação.

E eu, que trago constância no olhar, me torno invisível no banquete do efêmero.

Elas me admiram como se olha um farol —

não pra se aproximar, mas pra se orientar quando estão perdidas.

Porque o desejo moderno não busca alma: busca Estímulo, Status e Escassez.

🔹 Estímulo, que atiça o corpo e engana o vazio.

A pressa virou afrodisíaco, e a calma, anestesia.

Eu não causo vertigem — causo paz.

E paz, hoje, é entorpecente que ninguém quer provar.

🔹 Status, a religião do olhar alheio.

O brilho vale mais que o ouro,

e o homem que não se exibe é lido como pobre de si.

Mas o ouro que trago é silêncio,

e o brilho que emano não cabe em stories.

🔹 Escassez, o veneno que cria valor.

Quanto mais presente eu sou, menos real pareço.

Quanto mais ofereço o que sou, menos querem provar.

E assim o mundo deseja o que foge e foge do que fica.

E eu?

Eu fico.

Fico porque não sei amar com economia.

Fico porque sei que o corpo não mente,

mas mente quem o segue cegamente.

Fico, mesmo sem ser desejado,

porque o que ofereço não é Estímulo, nem Status, nem Escassez.

O que ofereço é Presença.

E a presença, no fim, é o que sobra quando o mundo cansa do ruído.

Eu sou o intervalo entre o querer e o ter.

Sou o eco que resta depois do prazer.

Sou o homem que o corpo delas não entende,

mas a alma um dia reconhecerá.

Ela fala, e o mundo para, Cada sílaba é um enigma. Respostas de uma palavra, Uma dor que me castiga.

Um dia é um "Olá, Marilene", O outro, um beijo de coração. Eu me pergunto, qual é o tema? O nosso amor é ou não?

Não sei se está brava comigo, Ou se é só a vida que a aflige. O silêncio me faz pensar, O que a sua voz não me diz.

Não me diga que “Deus vai preparar alguém pra mim”. Deus não é cupido, não é agenda, não é promessa de futuro. Ele não está lá em cima movendo peças. Ele está aqui dentro, doendo comigo, sentindo cada vazio que eu sinto.

Se não tiver palavras, não invente consolo. Um abraço basta. Porque no silêncio do abraço, Deus também se manifesta.

(sobre o domínio da bola, da alma e do grito)

Há homens que nascem para rugir — mas poucos aprendem a conter o rugido.

O Dovahkiin, aquele que carrega o poder da voz dos dragões, não é forte por gritar alto, mas por saber quando o silêncio é o verdadeiro grito.

A vida joga ossos duros. E o instinto manda devolvê-los na mesma força. Mas há um instante, pequeno como o tempo entre o fôlego e o golpe, em que o homem sábio domina a bola — e domina a alma. Respira. Observa o campo. E passa com consciência o que passariam com fúria.

Domar o Thu’um é isso: controlar o sopro da ira, transformar o rugido em verbo, e o verbo em sabedoria.

O homem que sente tudo e ainda se contém não é fraco — é mestre do próprio fôlego. Cada lágrima que ele segura sem endurecer, cada raiva que dissolve sem devolver, é um dragão que ele doma dentro de si.

Porque o verdadeiro poder nunca está no grito que ecoa nos vales, mas no eco que fica em silêncio dentro da alma.

Caminho sem pressa, porque já aprendi que a pressa é só um medo disfarçado de destino.

Houve um tempo em que eu queria chegar — hoje, eu só quero entender enquanto sigo.

Cada passo meu carrega um pedaço do que fui: o menino que acreditava, o homem que se perdeu, e o silêncio que ficou entre os dois.

Aprendi que a vida não grita suas respostas, ela sussurra — no cansaço, na dor, e principalmente naquilo que a gente não consegue explicar.

Eu sigo.

Não porque sei pra onde vou, mas porque parar já não é mais uma opção.

E mesmo quando tudo parece escuro, há pequenas luzes — discretas, quase invisíveis — me acompanhando no caminho.

Como vagalumes.

Eles não iluminam a estrada inteira, mas iluminam o suficiente pra eu não me perder de mim.

E quando tudo isso acabar, quando o caminho finalmente silenciar, eu não quero monumentos, nem lembranças grandiosas.

Quero apenas voltar.

Voltar ao início. Ao chão que me viu nascer. À terra que conhece meu nome antes mesmo de eu aprender a dizê-lo.

Porque no fim, viver foi isso:

seguir aprendendo sem entender tudo, caminhar mesmo cansado, e confiar que, mesmo na escuridão,

sempre estive sozinho.

Eu não quero durar.

Eu quero existir direito.

Não aceito a chantagem do tempo

que diz que uma vida só vale

se for longa, produtiva, obediente

e silenciosamente adoecida.

Uma vida não é boa porque dura 90 anos.

Uma vida é boa porque não se ajoelha.

Prefiro menos dias

com o rosto inteiro

do que décadas vivendo

como um rascunho aceito por medo.

Não vou anestesiar a alma

para caber em sistemas

que chamam sobrevivência de virtude

e traição de adaptação.

Se para durar mais

eu precisar calar o que sou,

embotar o que sinto,

ou me tornar alguém palatável

à mediocridade organizada,

então não é vida —

é adiamento.

Não confundo autocuidado

com autoapagamento.

Não confundo maturidade

com desistência silenciosa.

Não confundo paz

com anestesia.

Eu aceito o risco

de viver com lucidez.

Aceito que a verdade pesa.

Aceito que a consciência cansa.

Aceito que quem não se trai

nem sempre é premiado.

Mas eu recuso:

viver para agradar quem não me vê,

durar para sustentar o conforto alheio,

sobreviver à custa de me abandonar.

Se eu cair,

que seja inteiro.

Se eu parar,

que seja por escolha, não por rendição.

Se eu partir cedo,

que não seja por ter vivido pela metade.

Porque existir direito

é mais raro

— e mais valioso —

do que simplesmente continuar.

E se o mundo disser

“isso não é sustentável”,

eu respondo:

o que não é sustentável

é viver contra si mesmo.

Escrevo agora com o coração limpo, não como um amante faminto, mas como um mago que compreendeu o encanto e aceita que nem toda estrela é feita para ser tocada.

Lembro dela olhando no espelho, ajeitando o cabelo, passando batom como se escrevesse runas nos lábios, desenhando o feitiço sem palavras que mais tarde iria desfazer meu eixo, meu juízo e minha solidão.

Lembro da forma como ela mordia o canudo do açaí, com aquela mistura de fome e preguiça, falando de League of Legends como se fosse coisa séria e rindo das minhas piadas como se eu fosse mais do que sou. E talvez eu tenha sido, naquele tempo. Talvez sim.

Lembro do dia que ela mostrou a calcinha, e eu entendi que o erotismo está em quem olha, não em quem se despe. E eu a olhava com olhos de altar. Ela sabia disso. Ria disso. Reinava nisso.

Lembro do toque dela em meus cabelos quando encostava a testa na minha e falava baixinho: "você é o meu nenê". E eu, no auge da insanidade carinhosa, acreditava. E era bom.

Mas o que não lembro... são as mensagens que não vieram. O silêncio, a ausência, o fim. Porque isso não se lembra — se digere. E depois, se devolve pro universo como se cospe o caroço de uma fruta doce demais.

Hoje, eu abro a janela desse capítulo e deixo o vento levar o cheiro dela. Não com rancor. Não com tristeza. Mas com o reconhecimento de que nem todo feitiço é pra sempre, e nem toda bruxa volta pra casa.