A me mβha sempre colpito questa faccenda dei quadri. Stanno su per anni, poi senza che accada nulla, ma nulla dico, fran, giΓΉ, cadono. Stanno lΓ¬ attaccati al chiodo, nessuno gli fa niente, ma loro a un certo punto, fran, cadono giΓΉ, come sassi. Nel silenzio piΓΉ assoluto, con tutto immobile intorno, non una mosca che vola, e loro, fran. Non cβΓ¨ una ragione. PerchΓ© proprio in quellβistante? Non si sa. Fran. CosβΓ¨ che succede a un chiodo per farlo decidere che non ne puΓ² piΓΉ? Cβha unβanima, anche lui, poveretto? Prende delle decisioni? Ne ha discusso a lungo col quadro, erano incerti sul da farsi, ne parlavano tutte le sere, da anni, poi hanno deciso una data, unβora, un minuto, un istante, Γ¨ quello, fran. O lo sapevano giΓ dallβinizio, i due, era giΓ tutto combinato, guarda io mollo tutto fra sette anni, per me va bene, okay allora intesi per il 13 maggio, okay, verso le sei, facciamo sei meno un quarto, dβaccordo, allora buona notte, βnotte. Sette anni dopo, 13 maggio, sei meno un quarto: fran. Non si capisce. Γ una di quelle cose che Γ¨ meglio che non ci pensi, se no ci esci matto. Quando cade un quadro. Quando ti svegli, un mattino, e non la ami piΓΉ. Quando apri il giornale e leggi Γ¨ scoppiata la guerra. Quando vedi un treno e pensi io devo andarmene da qui. Quando ti guardi allo specchio e ti accorgi che sei vecchio. Quando, in mezzo allβOceano, Novecento alzΓ² lo sguardo dal piatto e mi disse: βA New York, fra tre giorni, io scenderΓ² da questa naveβ. Ci rimasi secco. Fran.
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