Sextionio Millimeter

Jag tror att jag behöver börja med att reda ut hur personligt jag tycker att Universum är. Det låter lite religiöst, jag vet. Hur personligt jag tycker att Universum känns, kanske mer. (Det är inget besjälat här, inget medvetet, bara mina känslor.) Som, upplevelsen av flow känns som att ha universum på sin sida, medvind i en eter som för länge sedan blivit existentiellt motbevisad. Den lugna, lysande lyckan kändes som att skrika “Jag älskar dig!” till Universum och få svar. Bara mina känslor, inget på riktigt besjälat. Spontanitet som fungerar är en känsla av att saker faller på plats. Att det där draget drog mot något. (Universum har ett hjärta och en riktning.) Det är att gå mot något oklart och bli mött halvvägs. Det är att bli besvarad. Och tror att det är Universum som svarar. (Eller att det är de ord jag har som ligger närmast hur det känns, ett långt jävla sidospår.)

Leo täckte över sitt blinkande lillfinger och somnade om. Han sov redan dåligt, sängen började bli obekväm och för kort, och fingerljuset gjorde det inte bättre. Han hade vuxit en decimeter den senaste månaden.

  Skolan, som från början varit svår, var utan tillräcklig sömn omöjlig. Leo avskydde skolan. Inte på ett slappt, skolkande sätt, utan intensivt, molande, som de civilt olydiga avskyr fängelset. Skolan var del av ett system han inte ville vara del av, för plan och rätlinjig, för mellanmjölkigt utspädd. Leo ville vara i storfilmerna, de med klara färger och branta dramaturgiska kurvor.

  Leo började få svårt att prata, hans röst var sällan hörbar och när den var det var den gälla gnissel och mekaniska klickanden. Hans klasskamrater började undvika honom, hans försvinnande röst och extrema växande. Ständigt längre, nästan så det syntes, så att man kunde se töjningen, ”Oartigt”, tänkte en del, att han tog upp plats och luft och näring, och ändå, ständigt längre, ofrivilligt, tvångsmässigt, maniskt växande.

  Nu lyste alla Leos fingrar, LEDs, genom alla bomullsvantar han ägde. Längs med hans käklinje hade det börjat bildas ojämnheter, felplacerade adamsäpplen buktade ut, för stora, för högt upp, för många. Ojämnheterna gav honom ett grodliknande utseende. Fo

  Han var nu nästan tre meter. Att gå till läkaren var inte ett alternativ, skam och rädsla för vad de skulle göra med honom höll honom borta. Med försvunnen röst kunde han inte heller ringa någon och webbläkarna skrattade bara åt honom.

  Skolan var en korridor av ögon, blickar mer lysande än hans fingertoppar. Han kunde inte stanna där. Lärarna försökte, förstående eller skrämda, inte stoppa honom när han stormade ut, sjumilakliv genom ögonkorridorer, ut, bort, mot de öde ängarna.

  Gräset stod högt, gult och torrt när han kom fram men nådde honom inte ens till vaderna. Nu blev han längre i en sådan takt att han kunde känna de sovande stjärnorna komma närmre, han höjde brummande, klickande händerna i lysande hälsning mot eftermiddagshimlen. Han sträcktes ut över hela fältet, metallisk, i dramatiska kurvor, toppar dalar och loopar. Hans kropp blev räls, LEDblinkande, gnistrande kromräls. Hans huvud blev ett tåg, ett klarblått tåg, runda hjul rusandes över silvrig räls och djupbruna tvärplankor.

  Stjärnorna sänkte hyllande sina strålar i lysande hälsning över den fullbordade förvandlingen.

  Vid arbetsdagens slut betraktade folket i staden förundrat den väldiga berg-och-dalbana som bildats i stadens utkant, lyssnade till dess mekaniska sång, djupt oroade.

”Är det inte lite sent att komma på besök nu?” Diedritch närmast väste åt sin lillasyster. ”Åh, låt inte så upprörd. Du vet hur äckligt jag tycker det är att 3D-televera.” Odessa brusade fortfarande lite i kanterna, både i språk och person. ”Dessutom, bättre för sent än aldrig, käre bror. Och vi har ett mindre TAX-problem att diskutera.” Ovanligt hänsynsfull höll Odessa sin röst låg. ”Och du tycker inte att det kan vänta i, säg, femton minuter?” Dåligt tillbakahållen gråt grötade till Diedritchs tal. ”Jag är en upptagen flicka. Galaxen styr inte sig själv. Till saken: Det jag vill göra med TAX:en skiljer sig nog en aning från din, heh, ’vision’. Så jag skulle vilja köpa din del av henne.” ”Och terrorisera vilken av dina grannar med henne?” Diedritch fyllde sitt tal med så mycket motstånd han kunde. Odessa bara log. ”Åh, ingen särskild. Eller alla. Det rör faktiskt inte dig. Men med pappas TAX på min sida har jag goda chanser att få fram den fred du så länge drömt om. Ändamålen helgar hundgörat, så att säga. Hehehe.” ”Det där är aldrig sant. TAX:en är en styggelse och borde avlivas.” Ovillig att explicit säga emot sin syster lade Diedritch till ”Du får prata med far om det.” ”Någon som enligt sig själv är så pass sjuk att han inte kan närvara på sin frus begravning kan verkligen inte fatta beslut i TAX-frågor. TAX:en är redan vår. Sälj din del av henne, ignavus.”

”Nej. Jag tänker inte stötta din regim.” Odessa suckade. ”Men inte heller slåss mot den. Timidis. Mina djurister kontaktar dig. Lägg blommor på mamma från mig.” Odessa blinkade till och bort från begravningsplatsen, de övriga gästerna betraktade tomrummet hon lämnade efter sig ogillande.

  Diedritch svepte igång sin televeringsskärm. En djurist i röd kåpa brusade fram på skärmen. ”God eftermiddag, unge prins Lithiumspjut. Mitt namn är Adrianne Messerschmidt, förste djurist för prinsessan Odessa Lingerist Maverick Lithiumspjut, hädanefter POL. Jag televerar dig angående er alltför sjuke fars Taxeringsflotta OLML37, hädanefter TAX, och angående din ovilja att skiljas från det som rätteligen borde tillfalla POL.” Nyvaken hängde Diedritch knappt med i Adriannes skrivmaskinsknappriga tal. ”Du. Eh, du låg i bakhåll på mig?”, mumlade Diedritch fram medan han svepte in sig i sina klädstycken. Adrianne skrattade ett klart, porlande skratt. ”’Bakhåll’ är ett väldigt dramatiskt ord för en 2Dtelevering. Då TAX:en varken moraliskt, grammatiskt eller djuridiskt kan lämnas i det limbo och icke-ägande som hon befinner sig i just nu har din syster beslagtagit TAX:en, i enlighet med paragraf 10444 i stridsbalken.” ”Hon har gjort vad?!” Plötsligt klarvaken betraktade Diedritch djuristen skräckslagen.

 ”Om du vill överklaga det här beslutet är du fri att kontakta En Högre Domstol, televeringsadress B4600-Y9050-K7777. Ha en bra dag!”

Ljuset rusade över slätterna, svepte genom det pånyttfödda gräset och vitsipporna som precis vaknat, deras kronblad nyöppnade mot solen. Fåglarna som redan sjungit solen till i någon timma ökade sin sångs styrka till det nya landskapet, lovsjöng de nya, skarpare skuggorna och de gnistrande daggdropparna, tusentals regnbågar i varje kvadratmeter gräsmatta.

  Vera reste sig från sin gunga och försökte andas in morgonluften, försökte acceptera offret från daggdropparna som upplöstes för att tonsätta luften med gräsets parfym, en toppnot till fågelsången.

  Vid horisonten syntes de lilagrå bergen, oberörda av morgonsolens strålar som slog hårt mot dem, till skillnad från luften som börjat virvla runt i temperaturskiftande virrvarrande glädje. Den nyvakna vinden tog tag i Veras smutsblonda, hemmaklippta frisyr, slog små blodiga hårtestar i hennes ansikte, påminnelser om nattens felsteg. Vera försökte vara bergen, oberörd, och vandrade över stenbron som välvde sig över floden som skar genom landskapet, ett silverärr med bron som ett ensamt stenstygn. Solen var snart över skogen Vera lämnat och träden började dra tillbaka sina skuggor med vindrasslande löv. Floden luktade svagt av salt och havsminnen, slängde och stänkte sig mot sina kanter som milda stormspår. Bron svarade Veras steg med dova klappar och floden brons klappar med kluckande ekon.

  Himlen släppte för varje minut ifrån sig en nyans av det nattmörka, ljusnade till en vacker, klarblå dag. För varje grad solen steg över horisonten steg temperaturen och vindens styrka, vinden blev till en stråke, spelandes på träden som strängar. Floden ångade sig upp, gjorde den dag som annars hade kunnat bli kvalmig tempererad och fräsch, slickade Veras vader med pyttesmå droppar. Fåglarna hade tystnat, blivit upptagna med att jaga istället för att sjunga och luften fylldes nu istället av det surrande ljudet från insekterna fåglarna jagade.

  Vera andades in djupt för att fylla sina lungor med flodens fräscha doft, den vackra morgonens alla lukter, men hårtestarna kom i vägen, den bittra lukten av järn och päls och blod kom i vägen. Hon vandrade vidare hemåt, förbi floden, över det knähöga gräset och alla kullars kurvor. Gräset väste milt varningar mot hennes knän för varje steg hon kom närmre hem, så hon vände om, gick tillbaka till bron och stod still där.

  Solen stod i mitten av himlen nu, utan ett enda moln som följeslagare, träden hade sina skuggor hårt knutna under sig, som frysande kjolbärare. Så för en sekund tystnade och vitnade allt. Hela himlavalvets blåhet förbyttes på en sekund till klarrött och krossades, regnade ner över idyllen som spegelskärvor. Vera vecklade ut det trasiga paraply hon burit på sen igår och duckade. Med klirrande krasande landade himlen i gräset, i floden, fångades i trädens grenverk, skar sönder de rasslande löven, rispade skrikande stenbrons kullerstenar, som ljudet av naglar mot griffeltavlor. Insekterna ökade sitt surrande till ett elektroniskt brummande, som felavstängda TV-apparater. De lilagrå bergen hade börjat smälta, fyllde luften med svaveldoft och bolmande rök. Vera reste sig upp och fortsatte hemåt, vadandes genom spegelskärvorna. Himlen var en gapande tomhet, en mun någon berövat på tänder och tunga, andandes rutten andedräkt ner över jorden. Men solen var kvar, en obarmhärtig, klarvit brännlampa, solen förvandlade spegelskärvorna till strålkastare, belyste varje del av det nyfunna helvetet, uppmärksammade varje sönderskuret löv, varje avbrutet grässtrå, varje spetsad fågel.

Väggarna här är klibbiga. När jag sätter händerna mot dem buktar de lätt, som om jag är inuti en ofärdig papier mache-skulptur. Luften är tung att andas och lämnar smakrester i min mun, som artificiellt socker. Det är mörkt, jag kan inte hitta någon ljuskälla, men trots det är det inte så mörkt att jag inte ser rummet, ser att det är tomt och krympande. Det blir svårare och svårare att undvika väggarna. Jag är rädd att de ska gå sönder om jag trycker för hårt. Jag är rädd att jag ska gå sönder om de trycker för hårt.

Jag försöker lugna ner mig, rummet verkar krympa i takt med min puls. Jag försöker vara is och glas, klara kristaller, något som verkligen inte är denna närmast organiska arkitektur. Ljuset i mina tankar bländar mig nästan och jag skär igenom de slutgiltigt krympande väggarna med ett klistrigt frasande.

Jag är i samma rum igen. Som om rummet var ett rum i ett rum. Men allt är trögare här, varje rörelse kräver en ansträngning, som om jag rörde mig genom sirap. Det är också varmare, och luften har börjat lukta äldre, nästan ruttet, som om den har passerat genom för många människors smutsiga lungor, för många plantors döende fotosyntes. Rummet är fortfarande pulsvis krympande. Jag försöker vara allt det nu inte är för mig, öppna horisonter, universum, det evigt växande. Med samma klistriga frasande slänger sig väggarna över mig igen. Jag förväntar mig inte att ha kommit ut, att vara fri, och är det inte heller. Jag återfinner mig återigen i ett likadant rum. Rörelsemotståndet är nu i mig, jag är ett urverk någon fyllt med klister. Allt går trögt och sockerluften fyller min mun och mina näsborrar på samma bedövande sätt som ett dovt brummande fyller luften, suddar ut gränser och konsistenser, gör mitt ansikte och rummets väggar till slem.

  Jag är antitesen igen.

  Motståndslös hastighet, rymdskepp, skridskoåkare.

  Väggarna rasar igen.

Jag har försökt förklara hur jag känner att jag saknar någon. Hur mycket och hur fysiskt det känns, det liksom drar mellan revbenen.

Mitt lasersvärd snuddar vid kristallkronan som hänger lite för lågt och klingan sprids i ofarliga fraktioner över den övergivna balsalen. För någon sekund lyses salen upp och jag kan se Medusa rymma ut mot köket. Jag har jagat henne sen hon förhäxade min engelskalärare. Vi var mitt uppe i en analys av "The Picture of Dorian Gray"; när hon kom in genom dörren, log sitt vassaste leende och sen vände om igen. Min lärare frös på stället och har inte rört sig sen dess. Det var en vecka sen.

Att spåra Medusa var inte särskilt svårt. Var hon än gick blev människor förhäxade. Trots det följde ingen med mig på min jakt. Eller kanske just därför.

Jag hinner ikapp medusa i en korridor. Dörren i den bortre sidan är låst och hon är fångad. Den förstenande charm som förut fanns i hennes blick är utbytt mot skräckblandat hat. Jag förstår henne.

Han slet solen över himlen. Den här delen av valvet var hans. Under nordnatten la han om rälsen solen drogs på, för att under norddagen återigen slita solen längs med den nylagda rälsen.

Hon rullade solen längs med sydhalvan av himlavalvet. Valvet var en skål för henne, så allt hon behövde göra var att justera solens bana med lätta puttar. Under sydnatten betraktade hon den andra solstyraren. Det såg så tungt ut för honom. Även om hon brände sina fingrar när hon styrde solen såg det ut som om den smärta hon uthärdade inte var en tusendel av hans. Hon ville så gärna hjälpa honom.

 När hon fick solen nästa gång borrade hon in sina händer i det lysande klotet. Plasman fastnade under hennes naglar som en påminnelse om att hon skulle bryta tusenåriga regler. Hon slet ut händerna fyllda med stjärnstoff och slängde det mot hans del av himlen.  ”Vill du ha hjälp?”, skrev hennes kast i lysande bokstäver. Han betraktade det nyskapta glittret förundrad. När han vid nästa skymning skulle lämna solen till henne, släpade han den bara vidare. Hon tittade bekymrat på honom. Trots att hennes klothalva så tydligt var en skål, att det gick att rulla solen i den nerförsbacke den nu befann sig i, var han tvungen att pressa solen uppåt, var han tvungen att slita för varje centimeter han flyttade solen.