Sebastián

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies : los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies : los ningunos, los ninguneados, corriendo la Liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica Roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

-Eduardo Galeano

está aquí ahora.

ojalá lo vieras. hemos dado

con la fórmula para

cargarnos al planeta

y ahora hemos dado

con otra para abandonarlo.

Pero la mayoría tendrá

que quedarse y

morir. Ya sea por la Bomba

o por la basura de huesos

amontonados

y otros contenedores descargados,

y mierda y cristal y humo,

Dante, colega, el Infierno

está aquí ahora.

Y la gente todavía contempla rosas

monta en bici

trabaja cada día

compra casas y cuadros y coches;

la gente sigue

copulando

por todas partes, y los jóvenes ven

lo que les rodea y claman

que el mundo debería ser un lugar mejor,

como siempre han hecho,

y luego han envejecido

y han participado en el mismo juego de mierda.

sólo que ahora

los juegos de mierda de la historia

han jodido tanto todo que parece

imposible arreglarlo.

algunos lo siguen intentando:

los llamamos santos, poetas, locos, idiotas.

Dante, colega, oh Dante, colega,

deberías vernos

ahora".

— “Tormenta para los vivos y los muertos. Poemas inéditos”. Ch. Bukowski

y sin embargo, amor, a través de las lagrimas,

yo sabía que al fin iba a quedarme

desnudo en la ribera de la risa.

Aquí,

hoy,

digo:

siempre recordaré tu desnudez en mis manos,

tu olor a disfrutada madera de sándalo

clavada junto al sol de la mañana;

tu risa de muchacha,

o de arroyo,

o de pájaro;

tus manos largas y amantes

como un lirio traidor a sus antiguos colores;

tu voz,

tus ojos,

lo de abarcable en ti que entre mis pasos

pensaba sostener con las palabras.

Pero ya no habrá tiempo de llorar.

Ha terminado

la hora de la ceniza para mi corazón.

Hace frío sin ti,

pero se vive.

- Roque Dalton

Que sacié con lujurioso amor

Y mueren también con sus promesas crueles

La inspiración que un día le brindé.

Con candor el alma entera yo le di

Pensando en nuestro idilio consagrar

Sin pensar que ella lo que buscaba en mí

Era el amor de loca juventud”

A

Amor de Loca Juventud - Buena Vista Social Club

Hay días en que todo irrita, ellos dicen que lo escriba para poder sacarlo. Yo lo escribo para poder marcarlo.

Y es que se marca, lo que me decís, lo que haces, lo que no haces, todo son marcas. 

Y aveces no se que hacer con las marcas, no desaparecen por mas que las oculte.  Pero hay días que no lo pienso, hay días que simplemente lo disfruto, por qué no puede ser así siempre ?me preguntas, bueno, yo también me lo pregunto. 

Digamos que hay días en que no me se todas las respuestas y otros en que el narcisismo me hace sentir perfecto.

  Aveces lo pienso y me asqueo, aveces lo siento y lo amo.  vos hoy me decís loco y yo de loco te respondo: 

Nada ocurre dos veces

y nunca ocurrirá.

Nacimos sin experiencia,

moriremos sin rutina.

Aunque fuéramos los alumnos

más torpes en la escuela del mundo,

nunca más repasaremos

ningún verano o invierno.

Ningún día se repite,

no hay dos noches iguales,

dos besos que dieran lo mismo,

dos miradas en los mismos ojos.

Ayer alguien pronunciaba

tu nombre en mi presencia,

como si de repente cayera

una rosa por la ventana abierta.

Hoy, cuando estamos juntos,

vuelvo la cara hacia el muro.

¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?

¿Es flor? ¿O tal vez piedra?

¿Y por qué tú, mala hora,

te enredas en un miedo inútil?

Eres, pues estás pasando,

pasarás —es bello esto.

Sonrientes, abrazados,

intentemos encontrarnos,

aunque seamos distintos

como dos gotas de agua.

-Wisława Szymborska

Castigo al que no detuvo el terror.

Al milíco que pisoteó el honor de los guatemaltecos.

Al que vendió la soberanía a la bananera.

Al que abusó y ultrajó a las mujeres y niñas Guatemaltecas.

Al que desapareció a más de 45 mil guatemaltecos.

Al que asesinó al inocente.

Al que no socorrió al llanto.

Al que vendió su patria y gritó “Guatemala tu nombre inmortal” ...

Foto en L’Áperó zona 4.

Que Genio que fuiste Augusto!