La maravilla que sos.
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@sebastianjp
La maravilla que sos.

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30 de Junio
Castigo al que no detuvo el terror.
Al milíco que pisoteó el honor de los guatemaltecos.
Al que vendió la soberanía a la bananera.
Al que abusó y ultrajó a las mujeres y niñas Guatemaltecas.
Al que desapareció a más de 45 mil guatemaltecos.
Al que asesinó al inocente.
Al que no socorrió al llanto.
Al que vendió su patria y gritó “Guatemala tu nombre inmortal” ...
Foto en L’Áperó zona 4.
Los Nadies
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. Los nadies : los hijos de nadie, los dueños de nada. Los nadies : los ningunos, los ninguneados, corriendo la Liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos: Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica Roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
-Eduardo Galeano
Febrero, ¿Romántico o promiscuo?

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"Dante, colega, el Infierno
está aquí ahora.
ojalá lo vieras. hemos dado
con la fórmula para
cargarnos al planeta
y ahora hemos dado
con otra para abandonarlo.
Pero la mayoría tendrá
que quedarse y
morir. Ya sea por la Bomba
o por la basura de huesos
amontonados
y otros contenedores descargados,
y mierda y cristal y humo,
Dante, colega, el Infierno
está aquí ahora.
Y la gente todavía contempla rosas
monta en bici
trabaja cada día
compra casas y cuadros y coches;
la gente sigue
copulando
por todas partes, y los jóvenes ven
lo que les rodea y claman
que el mundo debería ser un lugar mejor,
como siempre han hecho,
y luego han envejecido
y han participado en el mismo juego de mierda.
sólo que ahora
los juegos de mierda de la historia
han jodido tanto todo que parece
imposible arreglarlo.
algunos lo siguen intentando:
los llamamos santos, poetas, locos, idiotas.
Dante, colega, oh Dante, colega,
deberías vernos
ahora".
— “Tormenta para los vivos y los muertos. Poemas inéditos”. Ch. Bukowski
Y sin embargo, amor.
y sin embargo, amor, a través de las lagrimas,
yo sabía que al fin iba a quedarme
desnudo en la ribera de la risa.
Aquí,
hoy,
digo:
siempre recordaré tu desnudez en mis manos,
tu olor a disfrutada madera de sándalo
clavada junto al sol de la mañana;
tu risa de muchacha,
o de arroyo,
o de pájaro;
tus manos largas y amantes
como un lirio traidor a sus antiguos colores;
tu voz,
tus ojos,
lo de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba sostener con las palabras.
Pero ya no habrá tiempo de llorar.
Ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón.
Hace frío sin ti,
pero se vive.
- Roque Dalton
“Mueren ya, las ilusiones del ayer
Que sacié con lujurioso amor
Y mueren también con sus promesas crueles
La inspiración que un día le brindé.
Con candor el alma entera yo le di
Pensando en nuestro idilio consagrar
Sin pensar que ella lo que buscaba en mí
Era el amor de loca juventud”
A
Amor de Loca Juventud - Buena Vista Social Club
Este álbum es simplemente espectacular.
Días
Hay días en que todo irrita, ellos dicen que lo escriba para poder sacarlo. Yo lo escribo para poder marcarlo.
Y es que se marca, lo que me decís, lo que haces, lo que no haces, todo son marcas.
Y aveces no se que hacer con las marcas, no desaparecen por mas que las oculte. Pero hay días que no lo pienso, hay días que simplemente lo disfruto, por qué no puede ser así siempre ?me preguntas, bueno, yo también me lo pregunto.
Digamos que hay días en que no me se todas las respuestas y otros en que el narcisismo me hace sentir perfecto.
Aveces lo pienso y me asqueo, aveces lo siento y lo amo. vos hoy me decís loco y yo de loco te respondo:
Hay días.
Nada ocurre dos veces
Nada ocurre dos veces
y nunca ocurrirá.
Nacimos sin experiencia,
moriremos sin rutina.
Aunque fuéramos los alumnos
más torpes en la escuela del mundo,
nunca más repasaremos
ningún verano o invierno.
Ningún día se repite,
no hay dos noches iguales,
dos besos que dieran lo mismo,
dos miradas en los mismos ojos.
Ayer alguien pronunciaba
tu nombre en mi presencia,
como si de repente cayera
una rosa por la ventana abierta.
Hoy, cuando estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Es flor? ¿O tal vez piedra?
¿Y por qué tú, mala hora,
te enredas en un miedo inútil?
Eres, pues estás pasando,
pasarás —es bello esto.
Sonrientes, abrazados,
intentemos encontrarnos,
aunque seamos distintos
como dos gotas de agua.
-Wisława Szymborska

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Vos imagina que rimar es sencillo pero dedicarte rimas no tanto. Lo complejo de lo simple
30 de Junio
Castigo al que no detuvo el terror.
Al milíco que pisoteó el honor de los guatemaltecos.
Al que vendió la soberanía a la bananera.
Al que abusó y ultrajó a las mujeres y niñas Guatemaltecas.
Al que desapareció a más de 45 mil guatemaltecos.
Al que asesinó al inocente.
Al que no socorrió al llanto.
Al que vendió su patria y gritó “Guatemala tu nombre inmortal” ...
Foto en L’Áperó zona 4.
Que Genio que fuiste Augusto!
La oveja negra y Demás fabulas, Augusto Monterroso. 1969.
Ansiedad
No he dormido desde que dieron las doce AM, mi cabello se engrasa y mis ojos viajan hacia una pantalla azul.
Me pregunto si será mejor dormirme ahora o no dormir en absoluto, pero en lo que pienso eso, ya dieron las tres. Me estoy cansando de todo esto, es como si en el día, no quisiera existir en ningún plano pero de alguna forma, todos quieren vivir en la mañana.
Y me enferma pensar en los demás, en cómo todos ellos hablan y hablan. Y yo simplemente no puedo, nada sale de mi boca a menos que sean arañas venenosas. Mis ojos duelen y mis brazos gritan al alterarse los nervios que carcomen bajo mi piel.
A pesar de todo esto, la noche es el único momento en el que me siento en paz. Me cobija en mi miseria y me contrasta con el calor del cuarto. Si hay algo que ame igual que a mi gata, es la noche.
A veces hablo con mí misma para ver si alguien sigue dentro de ese cascarón putrefacto, lleno de odio y arrepentimiento. Es el cascarón más horrible que he visto, uno grasiento y maloliente. Y es gracioso, porque lo escribo siendo una mujer.
Para sorpresa de todos, la melancolía victimista no es exclusiva de los hombres bukowskianos. Amo escribir prosa porque así sólo la pantalla me escucha, y me mira, con la cara de decepción de Monica Bellucci.
Y me dan las cinco, dos horas restantes para dormir. Pero a las 9 estoy sumamente dormida sin haber atendido la clase. Soy un puto desastre.

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Es difícil recordar la última vez que se estuvo bien, pero se añora.
Perder un ser querido es doloroso, se lleva algo de ti, desde lo más mínimo hasta tu corazón entero, pero lo que gozamos lo que vivimos con ese ser, es lo que vale, lo que nos mantiene vivo el recuerdo.