Ainda ontem, à porta do Museu da Cidade de Lisboa, onde está decorrer a atual exposição da Feira Gráfica, ouvi da boca de um artista que promove mostras e eventos em bares locais (ao que chama “guerrilha” nas artes gráficas) a explicação de como funciona uma curadoria.
Levei aquela lição grátis pois estava a questionar o tratamento que a pessoa deu às imagens de uma artista, e, cuja mediação foi feita por mim. A artista teve a sua obra exposta em condições pouco adequadas, com impressões pixelizadas e uma escolha deliberada sobre a sua produção. A decisão “curatorial” teve como base pressupostos estéticos, financeiros e sem conhecimento de causa do seu contexto de produção, conceito ou ativismo que a artista preza no seu fazer.
Lembrei-me imediatamente do livro da autora norte-americana Rebecca Solnit, de título “As coisas que os homens me explicam” editado em português (”de Portugal”, apenas em 2016, com tradução de Tânia Ganho, pela Quetzal) e no qual a autora aponta com propriedade que “a autoconfiança conflituosa assumida dos perfeitos ignorantes é segundo a minha experiência, apanágio de um dos sexos. Os homens explicam-me coisas, a mim e a outras mulheres, quer entendam, quer não, do assunto em causa. Alguns homens.”
Tomo de empréstimo a máxima do livro de Solnit pois, tendo sido assignada como mulher ao nascimento, vinda de um país periférico (no que diz respeito ao Sul Global) e tendo como país de acolhimento um Portugal que teima em perpetuar diversos traços colonialistas em pleno século XXI, sou diariamente confrontada com atitudes que exigem de mim ativismo e afirmação no também periférico fazer dos fanzines de bd.
Todas as instâncias da minha vida foram afetadas pela violência estrutural (e se as vossas vidas não foram, que privilégio!), e, apenas a partir da minha atividade como propositora do small press de fanzines feminista de cariz interseccional, ao qual dei o nome Sapata, pude de facto me entender como sujeito com agencialidade num contexto migratório. Uma editora pode ser uma curadora caso queria, ou ativista, ou facilitadora, ou chefe, todos estes são cargos políticos, mas os seus ocupantes podem ou não questionar as hierarquias instituídas do fazer.
Desde 2017 com a proposição da Sapata Press, deixei de lado as artes duras, meti no bolso, para não dizer outro sítio (também delicioso) os mestrados em crítica de arte, pós-graduações, licenciaturas e curadorias. A proposta da Sapata foi desde sempre desestabilizar os conceitos, ter uma possibilidade de gestão da edição co-participada, onde as decisões e os lucros fossem partilhados de forma digna entre os produtores e demais intervenientes. Em suma, a ideia de ativismo partia da lógica interna do processo e da lógica externa de não colaborar com estratégias institucionais de apagamento de dissidentes e minorias, ou, com aquilo que comunga com a norma capitalista hegemónica. Desde o início houve quem dissesse que não era necessário falar de “intimidade”, de sexualidades e identidades naquele contexto. Houve gritaria para dizer que o feminismo sempre foi inclusivo e interseccional, que essa militância era gourmetização do zine, em festivais feministas presenciamos silenciamento, e claro, recebemos muitas explicações sobre o que é um fanzine… muitas! Sempre!
A Sapata sobreviveu mesmo com todas as barreiras estruturais, e durante três anos demos muitas sapatadas, chutamos bundas, gritamos, dançamos, esbravejamos. Talvez tenhamos chegado a arranhar a superfície da narrativa hegemónica na bd por cá (?), não sei. Sei que cagamos na curadoria e publicamos mais de duas dezenas de autores diversos, fizemos parcerias e trouxemos mais uma miga também. Afinal pessoal, o pessoal é político!
Era a partir de um lugar de subalternidade que pretendia perceber se era possível falar (dando já uma piscadela à Spivak) no contexto de um país cuja lógica colonial e eurocêntrica não deixou de valer. Nós, os esquecidos da terra, os idiotas das bonecadas, os fazedores de fanzines, as poc periféricas temos lugar de fala como toda gente o tem (Salve Djamila!), mas passamos a mensagem pelas frestas das grades. Não nos vamos ocupar com o formalismo das manchas risográficas, ou entrar em guerras de composição e análise objetual. Menos ainda nos interessa uma “guerrilha” que mantém as hierarquias de poder e perpetua desigualdades sistêmicas, em que artistas são usados para atingir parâmetros de diversidade e representatividade da agenda política do sistema, do cistema...
Só para lembrar, que o termo Sapata (assim como fufa, travesti, paneleiro, afeminado, invertido, bicha, fancha ou queer, ou tantos mais) é um insulto, insulto este que tantas vezes me fez chorar na infância e adolescência, que me estigmatizou socialmente e alimentou a ilusão de estar só no mundo. Era um insulto. Não estou só, temos umas às outras, e temos mais nuances do que um arco-íris possa conter.
A Sapata vai deixar de existir no fim de 2020. Sim, a Sapata vai morrer de covid, de xenofobia, de racismo, de desigualdade estrutural, de machismo, de violência doméstica, de capitalismo de vigilância, de capacitismo, de transfobia, de misoginia, de tudo que não caiba no modelo hegemónico, ou seja lá mais do que for, mas não vai morrer de vergonha. Não dá mais para segurar... explode sapatão! ;)
No lugar da Sapata não fica nada, nem ninguém. Novas editoras vão surgir e desaparecer, assim como as feições vão mudando nos rostos e as pessoas vão se transformando com o passar do tempo.
Obrigada a todos que chutaram para frente com a gente!
*Grande parte deste texto foi lido sob o título “As coisas que os curadores me explicam” durante a conversa “Activismo gráfico - o território da edição como espaço de afirmação de identidades”, durante a Feira Gráfica de Lisboa em Novembro de 2020. Posteriormente foi adaptado para este post.
A imagem incrível do poster de morte foi feita pela Ana Dias !
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