Madame Jones

Meus negócios são independentes e não remunerados, muito bem, obrigada.

Maimie enrolou os braços no tecido fino que cobria seus ombros e ergueu-os na altura do nariz apenas para sentir o cheiro agradável e familiar de casa que lhe trazia. Ela odiava Vidar. Não era suspeita em dizer —apesar de sua lista de lugares favoritos se resumir muito bem em Tortuga —, já que basicamente toda a Tragédia Shakespeariana que sua vida fora tivera como cenário principal aquele específico reino. Abandonamento, assassinato, morte, traição, mais morte e assassinato... Tudo. Se não fosse pelo fato de que absolutamente todos estavam ali (inclusive todos seus clientes), ela nunca, jamais, teria colocado os pés para fora do Madame Chaleira para seguir para o único destino completamente indesejado.

Fosse como fosse, ali estava ela, andando em plena madrugada pelas ruas praticamente desertas de Vidar, relembrando seu passado escuro, após ter ouvido o discurso da rainha e ter presenciado a explosão repentina da estátua. A explosão. Este mesmo havia sido a fofoca principal por horas após o acontecido, mas logo o assunto havia cessado e tudo que restava para trás eram as acusações duvidosas e "cheias de dedo" para cima de todos —piratas, principalmente, o povo e até mesmo a própria corte vidariana. Ela, particularmente, não se importava; seu mundo era muito distante daquele, sua realidade bastante divergente daquela para que realmente afetasse-a. Mas isso, claro, não impedia-a de fazer as próprias acusações no silêncio de seus devaneios.

A brisa chegou ao seu rosto, quase arrancando-lhe o véu fino das mãos. Apesar de todas as más memórias que Vidar pudesse trazer, as boas também estavam ali —conturbadas, sujas e entrelinhas, mas ainda ali. Por aquelas exatas ruas, havia se apaixonado pela primeira vez. E, embora houvesse sido o maior erro de toda sua insignificante vida mortal, fora uma das maiores, mais mágicas experiências quais já presenciou. Nem mesmo o maior dos ilusionistas poderia repetir tal truque, tamanho fora ele. Não se arrependia, no entanto. Tal simples erro havia levado-a a fundar o projeto de sua vida: a Taverna da Madame Chaleira, o refúgio majoritário para piratas sóbrios se tornarem piratas bêbados, o melhor rum valkyriano. Maimie se orgulhava em dizer que conhecia-os todos pelo nome, afinal, nenhum pirata decente não havia não passado pela Madame Chaleira —mortos e desertores excluíam-se da categoria, obviamente.

E a última ventania havia sido definitiva. Seu lenço longo e azul saiu voando pela extensão da rua parcialmente vazia e escura. Apesar de ser um poço vivo de coragem, não se aventuraria ali por um lenço especialmente bem-feito e caro que comprou no dia anterior nas feiras de artesanato. Deus sabe o que, diabos, sairia dali —piratas bêbados não lhe assustavam mais do que esquilos, mas homens vidarianos bêbados... Bem, digamos que não era exatamente o tipo de aventura que estava preparando para a noite. Continuou sua caminhada, cruzando os braços na frente do peito para evitar os calafrios; não estava frio, mas Maimie parecia estar se arrepiando com qualquer coisa naquele dia.

Como desejar.

Nádegas a declarar sobre tais rumores.

Maimie envolveu os fios castanhos com sua capa para poupá-los da chuva que estava vindo. A corrente de ar jogada em sua direção forçou-a a fechar os olhos com firmeza e segurar o tecido pesado que envolvia seu vestido. A rua estava estranhamente vazia; apenas os passos de seu salto ecoando nas pedras sobre as várias poças de água que já se formavam e o sussurro constante do vento. O céu cinzento parecia contrastar muito bem com o clima mórbido daquele dia em especial. E Maimie parecia misturar-se àquilo com uma facilidade assustadora, mesmo enquanto erguia a barra do vestido cuidadosamente para que não tocasse na água. Tinha os traços sombrios e elegantes e a expressão determinada estampada nos olhos verdes, embora estivesse apenas caminhando. Mas aqueles que estivessem acompanhando-a com frequência saberia que Maimie não caminhava, simplesmente. Todas suas ações visavam um objetivo maior e aquela não se excluía da categoria ―estava indo encontrar seu empregador, o homem que não via há séculos, para um trabalho excepcionalmente importante. Não tinha dimensões do quão importante seria, é claro, até que ele que ele pedisse para encontrá-la no mais improvável dos lugares: a Catedral do Seminário. O último lugar do mundo em que uma pecadora profissional entraria. E era exatamente por isso que era tão genial, apesar dela ter jurado, anos atrás, jamais pisar numa. Hora de quebrar suas promessas, Jones.

Inesperadamente, uma carruagem passou bem ao seu lado, respingando água sobre toda a extensão de seu vestido. O carroceiro ralhou algo inteligível, que poderia ser desde uma desculpa mal elaborada até um praguejo como “argh, mulheres!”, e continuou sem sequer olhar para trás. Maimie praguejou também em tom baixo e subiu numa das escadas. Já em frente às grandes portas de madeira, a mulher abaixou-se em sinal de respeito e repetiu o gesto da cruz que tanto via as outras fazerem em dias sagrados. Nunca frequentou uma igreja, já que nunca acreditou em Deus; ela viu e viveu a miséria, vivenciou a fome em sua própria carne e sofreu tanto (ou mais) quanto um homem na idade velha. E ela sempre se perguntou: que tipo de Deus é esse? Um Deus que deixa seus “filhos” subirem em cima dos outros por poder, um Deus que transforma água em sangue, mas que deixa a raça humana se auto dizimar pela fome, guerra e miséria sem levantar um único dedo sequer? Um Deus que prefere os homens às mulheres. Esse Deus, com certeza, Maimie jamais veneraria.

Adentrou o local sagrado e seguiu pelo corredor, cabisbaixa, para evitar reconhecimento. Seu superior, patrocinador e amante encontrava-se na segunda fileira, ajoelhado sobre o suporte de madeira em sua frente e segurando um terço com força. Seus lábios se moviam, mas Maimie não sabia se ele estava realmente orando. Ele era um pecador, assim como ela. Como esperaria clemência divina? Por que ele queria anistia? Provavelmente estaria apenas fingindo para misturar-se ao ambiente. Maimie pronunciou a “senha” como numa prece. Demorou alguns segundos, mas ele respondeu, mudando de conta, os olhos ainda fechados. “Seu homem está no confessionário”, sussurrou e ela concordou com a cabeça num gesto quase imperceptível, “Um civil?”, indagou ainda mais baixo. E, novamente, a resposta demorou-se: “Um homem do clero”. Maimie quase engasgou com a própria saliva.

Nunca havia matado um membro do clero, pelo menos não membros importantes. Não que ela nutrisse qualquer respeito por essa classe, mas porque jamais haviam lhe pedido algo tão extremo, afinal, assassinatos da alta classe eram investigados com mais afinco que nenhuma outra. Mas Eleanor já era experiente: foi criada em meio a tudo isso, afinal de contas. Sem mais delongas, vestiu a luva de couro e levantou-se, seguindo mais adiante no corredor e parando apenas para curvar-se levemente sobre a cruz.

Maimie já deveria saber que o dia seria especialmente ruim assim que acordou pela noite com o som estridente de garrafas quebrando alguns andares abaixo. Era sempre assim: dormia pela manhã para aguentar a noite alerta e acordada, bem de olho nas confusões piratas que a Madame Chaleira parecia sempre atrair. Pulou da cama com agilidade, apalpando o travesseiro pela adaga afiada que ali deixava por precaução e passando um de seus vestidos pela cabeça, afinal, não era de seu feitio aparecer desmantelada em público, mesmo que para apartar uma briga. Apertou bem o espartilho, como tinha o hábito de fazer para seu ex-marido, uma experiência romântica mal sucedida que resultou em morte para ambos os lados.

Os últimos meses estavam sendo difíceis; abrir uma taverna numa ilha de pouso pirata era como jogar mel num formigueiro ―logo todos eles estavam ali, com seus maus modos característicos e desrespeito evidente, afinal, a dona era uma mulher e sempre tinham os engraçadinhos que achavam que poderiam tirar vantagem desse fato. Abrira a taverna em pouco tempo e ainda não tinha o requisito primordial para se administrar um lugar como aquele: respeito. Já havia socado a cara de alguns piratas sem-vergonha, quebrado garrafas de rum em outros e feito pequenos cortes em mais alguns, mas, aparentemente, ser uma mulher bem próxima ao mundo pirata era ser sinônimo de mau agouro ―havia aprendido isso anos antes, quando abandonada, ainda bebê, em sua própria sorte e colocada no mar pelo seu digníssimo pai pirata. E ela estava farta de ser tratada de forma tão brutal por esta tão digna classe de trabalhadores. Estava farta de ser tratada como achavam que uma mulher deveria ser tratada.

Desceu as escadas carregando a faca nas fitas do corselet azul apenas para deparar-se com dois homens sujos e cabeludos, rolando no chão como duas morsas gigantes cruzando e urrando de ódio enquanto outro pirata entregava-lhes garrafas vazias para quebrar na cabeça do outro. O motivo ela não sabia – que poderia variar desde o assassinato do irmão até um desentendimento sobre quantos yo-ho a música possuía no refrão -, mas sabia que teria de tirá-los dali antes que tivesse de contratar mais gente para limpar o sangue e cacos de vidro que se espalhavam pelo chão. O homem do balcão encontrava-se bem encolhido no canto, mas Maimie não o culpava de fato, apenas tinha certeza de que deveria demiti-lo após aquilo tudo, pois de quê valia um homem ali dentro se este mesmo era o primeiro a se encolher quando uma briga começava?

Acho que já sabe a resposta para sua pergunta, amigo cinza.

Depende do tipo de pirata que estamos lidando, meu amigo cinza.