Questa

Donna Tartt, “Il Cardellino” e “Dio di Illusioni”

Herman Hesse, “Narciso e Boccadoro”

Hanya Yanagihara, “Il popolo degli alberi”

Toni Morrison, “Amatissima”

Non avevo mai fatto veramente caso a quanto possa essere difficile ed estenuante cercare di capirsi. Ormai sono così confusa che mi chiedo se sia stata una buona idea provare a districare la matassa.

Anni di vita passati cercando di riempire e catalogare tutto in appositi spazi, come se stessi costantemente esponendo qualcosa in una vetrina.Tutto custodito al proprio posto.

Tutto costruito.

Ho accumulato così tanti ricordi, così tanti modi di essere, così tante cose, che non so nemmeno più distinguere la verità dalla menzogna. Mi sento una creatura informe, un ammasso di frammenti diversi che si accatastano cercando di dar forma a qualcosa che non sa nemmeno che forma vuole avere.

Ci sono periodi in cui mi convinco di aver vissuto nella costante emulazione di una persona o di un ideale e di continuare a farlo costantemente anche nel presente. Sale a galla il pensiero di non avere niente di diverso, niente di nuovo da offrire, di essere come tutti gli altri.

In altri periodi invece, sono più clemente con me stessa e guardando indietro riesco a percepire qualcosa che mi fa respirare :“sono speciale” mi dico, godendo dell’eco che questa affermazione si produce nella mia testa.