L’horloge affiche vingt-trois heures ; dans la nuit un craquement sonore, strident, comme sortant d’un rêve. Tiré de son sommeil, le jeune garçon s’éveille, le bruit l’a surpris, altère la perception de son entourage. C’est donc avec empressement qu’il se frotte les yeux et sort de sous sa couette à la chaleur pourtant si douce. Quelle plaie de devoir la quitter. La lune et sa lumière peinent à traverser les vitres tachées de sa fenêtre ; malgré tout, on distingue de nombreux objets, des jeux de constructions, des billes, quelques figurines et des vêtements sales éparpillés un peu partout. Mais c’est au pied du lit, qu’un livre ouvert attire étrangement le regard ; on peut y lire « Le voyage dans le temps consiste en la capacité de transporter un corps à un instant donné, il s’agit donc de joindre des coordonnées précises et distinctes afin que » la phrase est brutalement coupée par une annotation des plus singulières. En lettres sombres, tremblantes et profondes, se trouve inscrit « M-O- N-S- T-R- O » et ce d’une telle manière qu’il semble que l’auteur ait voulu faire saigner ce bout de papier à la mine de son crayon.
 L’enfant se lève, il ne mesure pas plus d’un mètre cinquante et n’a pas huit ans, ses yeux plissés ne sont pas encore sortis de leur léthargie. Il est un peu perdu. Que s’est-il passé dehors ? Quelques pas vers la fenêtre, en prenant bien soin d’éviter ses affaires, suffisent à distinguer les contours des champs de sa ferme. Champs qui s’étendent sans fin pour finir noyés dans un épais brouillard. Le paysage qui s’offre à lui semble irréel. Peut-être est-ce la fatigue, car qui pourrait croire que derrière la brume la lune scintille, à la manière d’un néon dysfonctionnel. Quelque chose ne va pas, mais quoi ? Son esprit encore peu enclin à s’adonner, à une heure si tardive, à un travail de réflexion intense, l’empêche de percevoir ce qui passe dans l’instant. Au loin, apparaît une lueur blanche, elle appartient certainement à une lampe de poche, de celles qu’on achète pour un rien au drugstore du coin. Mais qui peut bien être dans son jardin et surtout, pourquoi ? Prenant son courage à deux mains, il allume sa lumière ; puis, les yeux brûlants, s’habille, attrape son petit manteau, et se précipite dans le couloir. Un silence de mort y règne, c’est donc avec précaution qu’il descend les escaliers, atteint la porte d'entrée. Il se retourne, tend l’oreille et constate avec satisfaction que personne ne semble avoir été réveillé. « Parfait, chuchote-t- il, il est temps d’aller voir ce qui peut bien se passer dehors. » Prenant la poignée dans sa main, il la fait pivoter le plus lentement possible et crispe légèrement son dos afin d’atténuer le léger grincement de la porte qui s’ouvre. Lorsqu’enfin il est sorti, il entend le dernier claquement du bec-de- cane et tout en espérant que le bruit n’ait réveillé personne, il se met en route.
 Au-dehors, l’ambiance est pesante, propice à l’horreur. Pourtant l’enfant reste calme. Il peut encore distinguer la lueur tremblante à travers le voile de brouillard. « Qui cela peut-il bien être ? Que fait-il chez moi ? » Les mêmes questions s’échappent de ses lèvres, questions auxquelles il apportera une réponse, il en est certain. En s’enfonçant dans le champ il s’aperçoit, après avoir jeté un regard derrière son épaule, que sa maison n’est encore visible que par la lumière qui s’échappe toujours par la fenêtre de sa chambre. C’est à cet instant que, dans le vide sonore, naît un second craquement, son singulier qu’il attribue à des épis de blés écrasés sous les pas d’un homme. Un frisson lui parcourt la nuque, et dans un rapide mouvement, il s’accroupit, scrute l’obscurité au travers des innombrables tiges noires. Alors Zéphyr se lève et tout le champ est parcouru d’un souffle froid. Les blés se plissent sous son effet et les reflets du scintillement de la lune matérialisent sur leur épi des vagues dansantes. Le garçon ne bouge plus ; il cherche l’homme qu’il a entendu. La lueur qu’il avait aperçue de sa chambre est introuvable. Alors, sans prévenir, il se met à courir les yeux fermés, une envie irrépressible de pleurer lui tordant son cœur. Ses jambes mues par une volonté propre ne cessent leur avancée, fendant le brouillard, traçant un sillon à travers la culture. L’enfant finit par arriver à la sortie de son domaine et n’y découvre non pas un homme mais deux. Le souffle court, il prend une grande bouffée d’air et se concentre sur la scène qui lui fait face. Des éclats dans le noir attirent son regard, l’un des deux individus se tient debout tandis que l’autre est à terre presque couché face au sol. Le premier tient un objet pointé en direction de l’autre, le gosse reconnaît une arme, une arme d’un genre qu’il n’a jamais vu, son allure est étrange, tout en ressemblant à un banal pistolet, des étincelles d’un bleu fluorescent en émanent. Qui sont ces gens, que font-ils, là , chez lui ? Doit-il avoir peur ? Le petit sent une larme couler incompréhensiblement le long de son visage. L’arme hurle. Un cri de tonnerre résonne dans le silence de la nuit et l’un des hommes tombent à terre sous le regard assourdi du jeune garçon. Un homme est mort, assassiné. Sans trop savoir pourquoi, il se jette sur l’adulte encore debout. « Qui êtes-vous ? Pourquoi avez-vous fait ça ? crie-t- il en larmes.
— Occupe-toi de tes affaires, petit. Tu n’as rien à faire là . Cette histoire ne te concerne pas retourne d’où tu viens. »
La froideur sèche avec laquelle il avait prononcé cette phrase suffit à ébranler un peu plus l’enfant qui vidé de toute force, s’effondre à terre. En silence, il prend son visage dans ses mains tremblantes. Quelque chose n’allait pas, tout cela ne pouvait être réel. C’est alors que Séléné se fit de sang.
 Crack ! Une brindille se brise sous les bottes d’un homme aux pas rapides, autour de lui, des champs de blés à perte de vue avec la moissonneuse-batteuse qui, une trentaine de mètres plus loin, s’occupe seule de la récolte. Que de souvenir pour l’homme, il est pourtant loin ce temps où il vit la campagne pour la dernière fois. Positionnant sa main en visière, il lève ses grands yeux couleur noisette au ciel et dans un souffle il murmure, « Tout ça me rappelle un tableau d’un célèbre peintre. ». Mais après avoir constaté l’absence presque dérangeante de toute vie organique aux alentours, il ajoute tristement, « mais sans les corbeaux ». Les rayons orangés, d'un fabuleux coucher de soleil viennent embraser la couleur d'or des épis de blé qui se balancent tel des vagues au gré du vent. L'homme ralenti le pas, il est troublé. « Que fais-tu ?! Plus vite ! As-tu oublié ? » Il regarde sa montre « Il est déjà six heures ! crie-t- elle ». L’homme grogne, il lui reste encore trois bonnes heures de marche, sa putain de machine a encore du mal avec le positionnement géographique, mais le temps n’est plus à la nostalgie ni à la complainte, il lui faut se dépêcher.
 Le temps passe, la lumière laisse lentement place à l'ombre et la chaleur du soleil à la froideur de la lune. Walter finit par distinguer la fameuse ferme, « Enfin ! s’exclame-t-il, Ce voyage n’aura pas été vain. » Au loin on peut entendre des cloches sonner dix heures. « C'est le moment ! Trouve-le ! » L'homme court puis, brusquement, s'arrête
lorsqu’un inconnu apparaît soudainement face à lui. Le visage de ce dernier se
décompose, laissant s’exprimer une profonde terreur, sa réaction ne se fait pas attendre, de la main il fait un geste brusque et disparaît. « Que fais-tu Walter ! C’était notre homme et tu l’as bêtement laissé s’envoler !
— Du calme Kirbi, je vais me le faire, rien ne presse.
— Tu parles ! Il nous a encore échappé, c’est la troisième fois ce mois-ci quelle perte temps !
— Tu te trompes, s’il est venu ici ce n’est pas pour rien. Il n’a plus assez d’énergie pour passer à côté. Je suis même prêt à parier qu’il n’est pas allé bien loin. »
 Kirbi n’est pas convaincu, mais Walter n’en a que faire, son androïde peut bien
posséder une IA particulièrement sophistiquée, la sensibilité, l’intuition lui sont encore un mystère et la panique qu’il avait lu sur le visage de sa cible n’était pas celle d’un homme qui s’échappe de nouveau avec brio, c’était celle d’une proie acculée. Un frisson d’excitation lui traverse la nuque. Cette fois Walter ne laissera pas passer sa chance. Un épais nuage passe dans le ciel cachant à l’horizon, une lune parfaitement pleine. Ce soir cet homme va mourir.
 Crack ! L’espace et le temps se déchirent. Projeté au sol, un homme perd conscience. Il s’est perdu. Comment en est-il arrivé là ? Nous n’en savons rien. Le temps glisse. À peine une heure plus tard, il reprend ses esprits, se lève et prend une grande bouffée d’air frais. « Quelle plaie ! s’écrit-il, je suis à peine arrivé qu’il est déjà sur mes pas, il ne me laisse plus une seconde. » Il jette un regard à sa montre silencieuse, elle affiche vingt et une heures. « Il faut, absolument que je récupère de quoi charger mon transporteur. » En observant les alentours, il comprend qu’il est dans le garage de son ancienne maison, jadis il avait habité entre ces murs, il y avait grandi, entouré de son père, de sa mère et de ses deux sœurs. Issu d’une famille de fermiers son père était ingénieur et sa mère opératrice en gestion des automates de récoltes ; autant dire qu’ils avaient du temps à consacrer à leurs enfants, c’est pourquoi, plutôt que de les envoyer en ville pour leur étude, ils ont préféré leur faire des cours à domicile. Que de temps passé en ces lieux, que de souvenir. Mais l’heure n’est plus à la nostalgie, où avait-il caché sa vieille batterie en graphène ? Elle devrait pouvoir faire l’affaire. Il ouvre quelques caisses, cherche entre les outils parfaitement entretenus de son père, mais rien. « Elle n’est clairement plus là . Bon sang ! Fait un effort, souvient en. »
 Le vent souffle et le brouillard se lève, de même que le voile sur ses souvenirs. C’était un peu avant ses huit ans, à cette époque il s’était intéressé de près à la possibilité du voyage dans le temps et l’espace. Il avait certainement dû piquer du matériel à son père dans l’espoir de construire sa propre machine et peut-être avait-il récupéré la batterie par la même occasion, ne reste plus qu’à chercher le fameux prototype. Le seul endroit où il avait pu s’essayer à une telle expérience se trouve être sa vieille cabane. Mais existait – elle déjà ? Dehors le brouillard s’épaissit et la lune peine à éclairer le vaste champ. L’homme s’empare alors de la première lampe de poche qu’il trouve chargé, puis quitte la remise. Il sait parfaitement où devait se trouver son ancienne cabane. Un rapide coup d’œil à sa montre, il est vingt-deux heures trente. Une fois sortie, l’homme s’acharne à retrouver la cabane et l’heure passe sans qu’il n’en aperçoive une quelconque trace. S'était-il trompé de temps ? Avait-il caché cette putain de batterie quelques jours, mois, années plus tard ? Vite ! Derrière lui, on entend les pas rapides d’un homme à travers les blés. Plus vite ! Il finit par trébucher et vient s’écraser au sol. Légèrement sonné il ouvre lentement les yeux, les frottes avec ses mains pleines de terres et face à lui, un crâne apparaît, un crâne humain à moitié enfoui sous terre, un crâne qui le regarde de ses yeux creux. Il hurle. « C’est quoi encore ce truc !
— C’est toi, sans qu’il s’en soit rendu compte l’autre Walter avait retrouvé sa trace et pointait une arme dans sa direction.
— Bien joué ! s’extasie Kirbi, maintenant tue le ! »Â
 Un regard désespéré à droite, à gauche et il découvre l’enfant. Il ne se souvient pourtant pas avoir assisté à tout ceci. Sans rien ajouter, il entend tout juste le coup de canon. Sous le regard froid de son assassin, il se sent mourir. Ne sachant pourquoi, ne sachant comment, il se vide de son sang. « Qui êtes-vous ? entend-t- il l’enfant crier. Pourquoi faites-vous ça ? » Si seulement il savait. « Occupe-toi de tes affaires, petit. Tu n’as rien à faire là . Cette histoire ne te concerne plus retourne d’où tu viens. »
 La froideur, sèche du sol sous le ciel nocturne suffit à l’ébranler un peu plus. Vidé de toute force, il reste au sol, immobile. En silence, la joue contre terre, il découvre un second crâne juste avant de s’oublier.
 Un battement de cœur, un autre puis encore un. Dans le ciel, la lune se fait de sang. Elle respire. Alors le temps décélère et lorsqu’on entend raisonner le sixième battement, une onde de choc traverse l’espace, le temps, les blés deviennent noirs, le brouillard rouge. Voyez là un tableau à la John Martin, un cataclysme en devenir ou bien passé. Encore trois battements, Walter contemple cette lune, elle enfante, par son sang, un être informe, une créature de cauchemar indescriptible. Mais bon sang, qu’est-ce qu’elle lui, leur ressemble. Le monstre se lève sur ses pattes arrière, tend un bras et saisit une gerbe de blé.
« Walter, Walter et Walter » dit-elle, d’une voix éthérée, étranglée, plaintive mais
vibrante. « Walter, je t’aime, ne m’aimes-tu pas ? »
 Et les Walter encore debout ne peuvent que fixer les yeux de la bête, cette bête aux yeux couleur noisette, ces yeux qui sont les siens. Finalement, en l’absence de réponse, elle se jette sur l’enfant, le dévore tout entier.
Prisonnier de son temps, il n’est plus question de fuir, le voilà piégé, fait comme un rat. Walter, ne sera plus, n’a plus été, ne sachant même plus, lui-même, s’il est. Toute cette histoire ne fut qu’une vaste comédie.
image : Vincent van Gogh
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