Postribulo

Una ciglia prima della storia,

assorta nel primo ingoio.

Un buco nero senza parole,

e nulla da uccidere

Un cielo lungo,

nessuna richiesta di concessione edilizia.

Una paura di camminarci

She wrote her name

on the butter.

It was July

and she loved

I vermi osservavano eccitati

la salma sprofondare nella terra.

Grande stupore li colse

nel trovare la carne già divorata

Ad ogni suono emesso

un rimbombo dipinge il lessico.

Questa è casa, qui vedo un graffio.

L'immagine appartiene al sacro.

Icona come il sogno.

Scoperchiato il vaso,

Pandora ha dissacrato lo specchio

Aveva la testa tagliata in due.

Camminava con la metà sinistra.

Leggeva con la destra.

Un giorno un clochard gli chiese come stesse.

Il battito dell'orologio

origlia nel gorgo della notte.

Si diluisce come arsenico.

D'infarto risucchia l'oscuro

e le palpebre fangose di rimorsi.

Buonasera.

E si sedette sulla sua stessa polvere,

nel silenzio del tempo unicellulare.

Parli ancora da solo?

Solo in presenza di un avvocato.

Così il tempo, da sempre pubblico ministero,

patrocinò la sua mancanza di sorrisi.

Mi appello alla clemenza della coltre.

Ci eravamo lasciati quasi un anno fa. Con un Postribulo che terminava la sua ruota, metteva un punto e chiudeva le porta ad un anno di suoni.

Ogni anno è un valzer di stagioni.

Un nuovo percorso si apre.

Postribulo lascia l’istante e si fa ricordo scritto.

Un libro da scaricare.

“Ora però come ogni ciclo ed ogni cristo, la terra si rimesta e un nuovo cammino tocca al Postribulo. Sarebbe bello per te lettore poter sperimentare nuovamente il suo battito, leggendo un numero al giorno e finirlo fra un anno questo libro. Oppure, veloce come una pellicola, riassorbire tutto in un respiro solo. Buona lettura.”

Tutto è iniziato per caso. Come la vita impone, il vento, le burrasche e sopratutto i silenzi, che si susseguono sempre, fino a poter convivere. Tutto è iniziato un anno fa, qualcosa di più a dire il vero. Ho aperto un profilo su Tumblr, che in realtà conoscevo solo dal di fuori. L'esigenza intestina era quella di esprimermi nella maggior contrazione possibile. Poter danzare coi suoni delle parole, che valgono più di cento significati. Poter asciugare, concentrare, succhiare, liofilizzare i fiumi in pochi suoni.

re suscito. per non morire.

re suscito. per poter morire in continuazione.

re suscito. alla ricerca di un corpo.

Qualsiasi cosa siano mai stati.

Questi calendari appuntiti.

Di aspettative impossibili.

Respiro in apnea.

Nulla può più finire.

Sudario che ricade nel fango.

Addensato fra i calpestii. D'opinioni.

Verrà l'immagine venerata. 

La parola giustamente condannata.

Per ammutolirsi fra la musica.

Il suono s'è fatto verbo.

Di paure e revisioni.

Di asserzioni ed inserzioni.

Valzer di terra e di rivoluzioni.

Di vuoti colmi.

Di bufere deserte.

Di epoche estinte.

Di istinti epocali.

Di uomini. Colori. Maschere. Messinscene. Tragedie.

Di luci in sottofondo e carezze di lacrime.

Di quanto teatro inutile e immenso.

Ecco la prima volta che si ripete.

Una cerimonia sa già tutto.

Ma non fugge dalla sconfitta.

Vi va incontro con trasporto.