#postribulo

Buonasera.

E si sedette sulla sua stessa polvere,

nel silenzio del tempo unicellulare.

Parli ancora da solo?

Solo in presenza di un avvocato.

Così il tempo, da sempre pubblico ministero,

patrocinò la sua mancanza di sorrisi.

Mi appello alla clemenza della coltre.

Una ciglia prima della storia,

assorta nel primo ingoio.

Un buco nero senza parole,

e nulla da uccidere

Un cielo lungo,

nessuna richiesta di concessione edilizia.

Una paura di camminarci

She wrote her name

on the butter.

It was July

and she loved

Aveva la testa tagliata in due.

Camminava con la metà sinistra.

Leggeva con la destra.

Un giorno un clochard gli chiese come stesse.

Il battito dell'orologio

origlia nel gorgo della notte.

Si diluisce come arsenico.

D'infarto risucchia l'oscuro

e le palpebre fangose di rimorsi.

Non abbiate fede.

Che i numeri durino in eterno.

Nonostante siano infiniti.

Sono fatti per contare.

Arginare finire e colonizzare.

Ogni cosa.

Ci eravamo lasciati quasi un anno fa. Con un Postribulo che terminava la sua ruota, metteva un punto e chiudeva le porta ad un anno di suoni.

Ogni anno è un valzer di stagioni.

Un nuovo percorso si apre.

Postribulo lascia l’istante e si fa ricordo scritto.

Un libro da scaricare.

“Ora però come ogni ciclo ed ogni cristo, la terra si rimesta e un nuovo cammino tocca al Postribulo. Sarebbe bello per te lettore poter sperimentare nuovamente il suo battito, leggendo un numero al giorno e finirlo fra un anno questo libro. Oppure, veloce come una pellicola, riassorbire tutto in un respiro solo. Buona lettura.”