meu infinito é você

Porque tudo que existe em você é muito.

Suas palavras são capazes de abastecer mil cidades inteiras e ainda assim eu me satisfaria com a sobra.

Você talvez ainda não saiba que minhas palavras pecam constantemente em te dizer o que eu realmente gostaria. E por isso eu confesso, desejo a clemência e aguardo a penitência.

Eu que sempre as considerei como amigas, hoje travo uma batalha com elas. As minhas palavras somem como a água que seca no sertão.

Eu perdi as metáforas e qualquer habilidade de definição ou comparação.

Mas o amor não é isso.

O amor só é.

E o amor é alguém.

Sem precisar definir, redimir ou aferir.

O amor só é.

E o amor é você.

Na sua calma e paciência.

Na sua vontade de ficar. De abraçar. De afagar.

O amor mora dentro do consolo que me dá nos dias tristes. Mora na permanência mesmo quando os dias são tempestuosos e incertos e eu me torno extremamente difícil de desvendar e suportar. O amor habita seguro nos carinhos que me oferece e nos que guarda pra si. E eu simplesmente o quero.

De uma forma única e sincera. Quero morar no seu amor. Quero poder cantar na tua mente todas as palavras que me foram roubadas. E que minha voz ressoe dentro de ti todas as palavras não ditas, mas ardentemente sentidas.

Era uma chuva forte, — sim, era forte — mas não levou nada de tão importante.

Nada que já não precisasse ir.

Um dia você vai aprender a ser menos dura consigo e ter lentes mais leves para o mundo, porque vai descobrir que as suas já estão muito embaçadas e é por isso que a chuva parece pior do que realmente é.

Um dia também, essa chuva vai passar.

Você vai finalmente limpar a lama que restou.

Vai lavar o quintal.

Abrir as janelas de casa.

Colocar as roupas pra secar no varal.

Vai até, quem sabe, pegar a velha cadeira de praia e tomar um sol.

Você vai sorrir sentindo o cheiro do protetor solar que até vai esquecer o cheiro de mofo que costuma sentir agora.

E vai sorrir de novo.

Tá chovendo agora, eu sei. E faz tempo que não pára, eu sei também.

Mas você vai sorrir de novo. Você vai.

Lá está você, carregando as cores mais bonitas, tornando a pintura mais leve, mais bela. Lá está você, descrevendo os significados mais doces e gentis, que eu mesma não seria capaz de descrever. Lá está você, redigindo as mais nobres palavras, pois, como sabe, você é muito bom com elas. Você está em tudo o que penso, sinto e escrevo. Paradoxalmente, em tudo que não penso, não sinto e no que não consigo escrever.

Eu não sei mais desfazer os nós que formamos. E nem quero. Eles formaram o "nós", eu e você, e não consigo mais me ler sozinha. Nós somos uma saga de livros ilustrados com as mais singelas gravuras e poesias e contos e histórias de amor. E desculpa, eu sei que odeia os finais em aberto, mas, amor, somos um livro sem ponto final. Mas não se engane quanto ao desfecho. Nós somos o nosso final feliz. E a gente não tem fim

Obrigadaaa 💕