POEMA RETRATO

@poemaretrato

A gente luta diariamente com a gente mesmo. Não há luta maior no mundo. Cada um com seus demônios, vícios, traumas, tropeços, engasgos, desvios e sangue escorrido no canto dá boca. A epopéia trágica somos nós. E matamos um leão por dia. Maldito leão... É duro na queda. Vem sorrateiro, começa manso, rodeia com o olhar fixo e a pupila fina como quem diz "o teu te aguarda, mente inquieta. o que lhe é punição, tá engatilhado", ruge estridente o leão. O leão somos nós. Feras que por nada nem ninguém se amansam ou se deixam domar, mas que mesmo no seio da selvageria dilaceram o pensamento a cada fechada de olho. Ruge, fera. Mostra o fio da navalha que me tortura. Mostra esse seu pelo seco de passado cretino que tanto me afligiu por um sadismo que a vida cisma em justificar como destino. Ruge alto porque minhas sessões de terapias em atraso são todos os dias e porque não temo a morte, não. Tenho medo é de quando você não se aproxima. De quando você não me devora. De quando não te vejo à espreita. Tenho medo é da falta de luta. Temo é por não ter sangue que escorra. Então vem, leão do dia. Que pra você minha resiliência abre a porta da frente. Vem que te espero. Vem que meu eu escorre a cada vez que te deita te sangra e te mata

Que o vento sopre o que pesa dentro do peito. Me conte, com os pés cruzados e as mãos esticadas para trás, tudo o que deu medo ao longo da vida. Todos os nomes, todas as chagas, todo o crime que a que o teu emocional se sujeitou. Fala em bom tom e com a voz alta o nome das dores de quem ele foi cúmplice nessa vida que a duros tropeços te colocou aqui. Enquanto a fala da independência do seu bem estar tenta deitar o corpo na grama seca, deixe cair as flores que murcharam aí dentro. Elas de nada te servem. A ponte entre você e sua resignificação. Sua resignação. Seu respiro agudo entre encher o peito de ar e esvaziar o peito de angústia. A vida se arrastou a tal ponto que ganhou corpo. E a ruptura, tua catarse, é obra sua; uma versão final que sentou na primeira quebra e viu de longe tudo se despedaçando, mas por um bem maior. Bem maior.Arejar é dar as mãos pra tarde que cai e se envolver com a noite sem medo do escuro. É ouvir o barulho dos passos no andar de cima e fazer uma crônica mental, tentando imaginar com quantos passos se cruza uma sala. Arejar é abrir a janela. Arejar é do que você precisa, menina. Arejar vai te aliviar o peito. Você nada deve a essa caminhada longa. É ela quem te deve uma conversa franca, olhando nos olhos. Quem disse que a umidade fria do que virou passado te faria menos inteira? A vida não tinha te olhado no olho. Agora ela olha. E vê o que faltava arejar.

Quem ama brinca. Brinca de sério, brinca de gente grande e, principalmente, brinca de viver. E viver, por não ser brincadeira, precisa aos montes desse amar sincero, que de tão sincero, faz dos dias uma baita brincadeira. A quem amou, fica um sorriso de canto de boca de alguém que te entende. A quem espera, fica uma mão no ombro de quem já te entendeu, mesmo sem saber. Todo mundo cabe na ciranda de roda. Então imagine seu primeiro brinquedo e ame. Ame, porque amar é brincadeira de verdade.

Sobre a frase de efeito que falarei no amanhã, somente uma me vem à cabeça assim, tão certa de si: “A felicidade tem gosto de hoje”. E mesmo que balançando na rede dos sonhos futuros, vamos lembrar que estamos aqui - e agora. 

O arpejo pede os quatro dedos bem posicionados nas cordas, em uma simetria prestes a entrar em movimento, naqueles segundos em que se expira toda a desatenção. Toque. A pele vibra pela conquista. Como é diferente ser mexida assim, em tão doce harmonia, em tão firmes pinceladas na pele borrada de tinta. Tinta. Pinta a pele com uma flor. A pele é marcada com uma mistura de vermelho. O vermelho do sangue, da rosa, da boca, do copo de vinho, do beijo no copo, da borda do fogo, do céu que acompanha o dia até a porta no descalabro da luz, da marca de unha nas costas e do que escorre da agulha durante uma tatuagem. A pele. À flor dela, no solo fértil com cheiro de gente, a flor dela brota e se finca. Os espinhos não deixam escapar pelas mãos, ao menos que mais do vermelho escorra. Os mesmos quatro dedos bem posicionados também se fincam; na pele, vive a permanência. Da tinta, do toque, da flor, do que for pensado e se quiser manter apesar de todas as camadas que caem, apesar da cor que empalidece, apesar da pétala que se derruba. O toque, meu amor, é a flor da pele. Em todo seu significado. 

Peguei o moletom sem você pedir. Não fazia frio, mas o vento era de uma cara de pau sem tamanho. Entrava em alguns sopros gelados de sete e meia e fazia brotar o arrepio do corpo. Você costumava gostar do frio que a noite causava. Não via sentido em viver naquele tempo do ano sem sentir um pouco do clima. “Eu gosto do frio”. Sei bem, meu bem. Mas sempre encostava a janela, já que eu perambulava sem camisa pelo quarto quase o tempo todo. É tão forte a sensação de sentir tudo num curto espaço de quarto, cama e tapete, no aconchego da companhia da felicidade. Essa que nos acompanha, deixa clara a água onde repousamos os pés cheios de areia fina da uma praia sem mais ninguém. As passeatas fundas do pensamento vêm aos montes quando estamos lado a lado, na praia ou na cama, à beira da janela de ferro comido ou à espera de novas noites de frio. 

A alma jovem desacostumada aos sorrisos leves tinha certa dificuldade em aceitar a beleza da vida. Podia uma vida tão dura pegar sua dureza e dar lugar a uma fagulha de paz? A pergunta era quase retórica, tamanho o esforço de se encontrar motivos pra soltar as amarras de uma longa história sem sabor. Como é que de repente o peito se enche?, perguntou com as sobrancelhas franzidas. Como se preenche um espaço com tanta sobra, como se seca o mar de emoções tão rapidamente? O mesmo mar dos contidos que seca, é o mar do ajuizados que transborda e faz pensar, com a mão por entre os cabelos: Cabe em mim tudo isso? O mundo não se vê preparado para as coisas maiores do que ele. Nem tanto por não caber: o mundo é teimoso. É o filho doente que pegou resfriado pelos pés no chão, e não assume o erro, dando, tão facilmente, a razão, à mãe preocupada e que sabe o que diz. Mundo, escuta com atenção. Não só você, escuta também o peito que se diz pequeno, a paz que não quer fazer as pazes e o coração que é o protagonista: cabe o amor. Sim, por cima de todo o impossível, de todas as barreiras do tempo e do espaço, cabe ao amor. O amor cabe em cada pedaço sem solução do quebra-cabeça, que se monta num toque. Quando as luzes caírem, lembra sempre do amor que sente; a alma jovem desacostumada ainda há de crescer e os sorrisos e a leveza farão valer toda a primeira dificuldade. 

(Por Bia Fortes @textualizei e Lucas Berti @poemaretrato)

Num nascer de sol sem a menor preocupação.

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