Per sognare ancora

«Non lo saprà nessuno

«Poi si fermava a pensare.

«C'è una sfilata di ombre lunghe sulla pietra del borgo, figure filiformi che Alberto Giacometti avrebbe disegnato con un unico colpo di matita nera prima della sera. Questi corpi si sfiorano senza trovarsi, rigidi in una solitudine che non ammette sconti ma si accende all'improvviso per un calore inatteso. Inutile cercare una distanza tra la nostra pelle e il fango della strada; siamo legati alla zolla come l'anello di una catena che non si spezza, dritto e rovescio di un'unica stoffa calpestata. La terra non è un fondale inerte: è un elenco di cose mute che aspettano lo sguardo per uscire dal buio dell'inverno. Parlare significa dimenticare ogni commento e lasciare che il suolo si mostri nella sua nuda, immacolata evidenza. Guardo i viandanti che tornano nell'ora in cui l'aria rinfresca dopo la canicola del giorno: piccole penombre vicine che non confondono i loro bordi di gesso, isole di carne adiacenti che il fresco ha avvolto con la stessa onestà, un attimo prima che il cielo spenga l'ultimo spicchio di chiarità» (Sosio Giordano)

«Ci sono radici che si protendono sottoterra l'una verso l'altra e quando i bei fiori cadono si scopre che si è un albero solo, non due»

«Se sbagli treno, scendi alla prima stazione, che più ci metti a scendere, più costoso è il viaggio di ritorno» (Cit.)

«Hai scoperto che in un solo istante

«C'è un crollo pulito dell'occhio dove gli alberi finiscono di colpo sul ciglio dello strapiombo, lasciando che la montagna rinunci alle sue creste per scaraventarsi nel vuoto del mare. Non servono i vecchi dotti della filosofia per spiegare il movimento dell'onda; basta questo perdersi del sentiero tra i gorghi della costa, un viaggio che si rinnova a ogni svoltata dello sguardo senza promettere stazioni di ritorno. Eppure, su questa scarpata fredda che cede all'urto del vento, qualcosa resiste alla fine del giorno. Restano le conchiglie abbandonate sulla sabbia bagnata a ricordare un vecchio passaggio, e la scarna dolcezza delle more selvatiche aggrappate alle pietre del valico: piccoli segni d'erba e di sale che non portano in nessun luogo, ma bastano a tenere fermo il mondo prima che scenda la notte» (Sosio Giordano)

«Esistono procedimenti magici che aboliscono le distanze di spazio e tempo: le emozioni»

«Mi dava la mano,

«C'è un'indifferenza che guarisce nel silenzio dei pioppi argentati, una freddezza minerale che spegne il tumulto del petto e costringe l'occhio a farsi puro ascolto. Il bosco ignora la nostra presenza; eppure, un accordo muto si stringe tra i tronchi, dove il fruscio del fogliame e il peso dell'aria serale registrano l'accadere del cammino. Non servono spiegazioni quassù, dove la linea degli alberi si interrompe: una quiete tagliente prende il posto dei vecchi pensieri dell'inverno. Il sentiero arido detta il ritmo ai passi, restituendo al giorno la cadenza esatta delle stagioni. Si resta sul ciglio del vallone come chi ha smarrito la rotta, mentre il buio scende a riprendere possesso delle pietre e la sera, senza fare rumore, cancella ogni orizzonte» (Sosio Giordano)

«L'amore non è qualcosa che trovi. L'amore è qualcosa che trova te»

«Io non odio. È troppo faticoso ricordarsi giorno dopo giorno chi e perché» (Maurizio Costanzo)

«Il silenzio dei faggi possiede una sua fonetica affilata che giunge alla coscienza un attimo prima del respiro. Non ci sono grammatiche da studiare sotto queste chiome che scuriscono; c'è solo una cadenza ostinata che costringe il piede a disimparare la fretta del borgo e ad adeguarsi alla pazienza del suolo. La foresta parla una lingua spogliata, un accordo cieco di odori e di ombre fredde che stringe il pensiero lungo la linea della sera, senza che sia possibile prenderne appunti. Si cammina tra elisioni di rami e vecchi prefissi di radici che bucano il fango, testimoni di un alfabeto terrestre che ha smesso di usare la penna. Perdersi in questa boscaglia significa cercare una locuzione che non si trova sui libri, un varco nudo che cancella le vecchie frasi dell'inverno per lasciarci sulla cresta del giorno, di fronte all'enigma di una vocale finale, scarna, immacolata e vicina al silenzio» (Sosio Giordano)

«Basta lo scintillio di un istante tra le fronde per accorgersi che la quiete non è un'assenza di movimento, ma il momento esatto in cui scopriamo di essere noi stessi la materia del tempo. La terra è nuda per farsi pura curvatura delle ore, dove ogni sasso e ogni stelo ricevono un senso dal nostro passo lento. Sotto la penombra dei rami, la mente dimentica la fretta quotidiana e impara la pazienza del ciclamino selvaggio e della coreopsis, piccole luci vegetali che celebrano il miracolo del poco. L'aria si riempie del profumo aspro dei prugnoli, delle mele selvatiche e del biancospino, un fiato odoroso che sale dalla terra per confondersi con la nostra pelle. Perdersi nella boscaglia significa ricevere la sera senza difese, guardando le cime scure dei lecci che l'ultimo sole colora di un oro regale, un attimo prima che il buio arrivi a sanare il giorno e a restituirci, limpidi, al grande silenzio» (Sosio Giordano)

«Amore, nel mio giardino vorrei fiorisse la tua rosa

«Non so cosa sia l'amore, ma so che godo della tua presenza»

«Ci sono due modi per guardare il volto di una persona. Uno, è guardare gli occhi come parte del volto, l’altro, è guardare gli occhi e basta... come se fossero il volto»