Per sognare ancora

«Tu muovi il capo

«Tutto ha una luce diversa se sei qui con me...

«Poteva essere se stessa, starsene per conto suo. Ed era proprio questa la cosa di cui in quel periodo sentiva spesso il bisogno: pensare, o meglio, neppure pensare. Starsene in silenzio; starsene da sola. Tutto l’essere e il fare, espansivi, luccicanti, vocali, svanivano; e ci si ripiegava, con un senso di solennità, a essere se stessi, un nucleo cuneiforme di oscurità, qualcosa di invisibile agli altri. Sebbene continuasse a lavorare a maglia e a star seduta dritta, era così che si sentiva; e questo suo io, essendosi liberato da ogni legame, era libero di compiere le più strane avventure. Quando la vita si inabissava per un attimo, il campo delle esperienze sembrava illimitato... le apparenze, le cose per le quali gli altri ci riconoscono, sono semplicemente puerili» (Virginia Woolf)

«Ora gli anni mi scivolano a fianco,

«Basta il primo risveglio a conficcarci in una storia che non ammette soste, dove il tempo abbandona i disegni della mente per farsi gravità della nostra stessa carne. Non esiste una lingua disincarnata che possa abitare l'aria senza sporcarsi: la parola nasce come un gesto interrotto del braccio, un'espressione della zolla che cerca un significato restando fedele alla terra. Curarsi dalle illusioni dei dotti significa accettare l'opacità della nostra dicitura, questo parlare parziale che inciampa senza posa nella propria finitudine. Persino l'idea dell'assoluto depone il suo orgoglio immobile solo quando accetta la spoliazione estrema, stringendosi attorno alla pietra nuda di un Cristo consegnato al dolore del giorno e al peso delle stagioni. Si sta qui, lungo sentieri che non promettono mete illustri, testimoni minimi di un flusso che consuma la luce in silenzio, mentre la polvere della strada si adegua alle scarpe e dice, senza enfasi, il senso del nostro passaggio» (Sosio Giordano)

«Perché il voler bene non si compra, non si vende, non si impone con il coltello alla gola, né si può evitare: il voler bene succede»

«La vita è fatta di treni.

«Quando il mio ultimo giorno verrà dopo il mio ultimo sguardo sul mondo

«Il tempo non è che la sostanza di cui siamo fatti, un fiume indivisibile che rifiuta la vana cronologia dei calendari per coincidere con la forma segreta di una singola stagione; ed è in questa rigorosa nudità che la memoria si conserva pura, poiché ogni immagine particolare, il frammento di una mappa, il riflesso di una moneta, la venatura di una foglia, custodisce in filigrana l’archetipo e l'essenza dell'intero universo. L’esistere di cui siamo testimoni oscilla incessantemente tra il rigore del fatto singolare e l’immensità del tutto: i giorni della memoria splendono di una luce eterna unicamente perché rimangono fedeli alla cifra segreta della prima volta. Ogni aurora del mondo si offre così come l’inizio di una favola circolare, un labirinto specchiante in cui la terra smarrisce il proprio nome per restituirci la sostanza di un passato eterno, che nel silenzio continua a sognarci»

«Tu ed io siamo il

«Sono più le cose che ci spaventano di quelle che ci minacciano effettivamente, e spesso soffriamo più per le nostre paure che per la realtà» (Lucio Anneo Seneca)

«Quelli che sanno usare le parole sono affascinanti, quelli che sanno mantenerle sono irresistibili»

«Inutile trascinare nello zaino questo peso di carta, fogli scelti a fatica per imitare il profilo dei rami, se poi la pagina resta chiusa davanti alla terra nuda. I versi che dovevano dare un ordine al cammino arretrano nel buio, e ogni sillaba stampata si fa pesante, un intralcio che rallenta la marcia lungo la scarpata. Sulla carta le frasi si urtano senza trovare un varco, bloccate su una soglia che rifiuta la memoria. Troppa densità in queste vecchie stampe, un sapore bruciante che stringe la gola come un liquore scuro e mozza il respiro nella penombra del pomeriggio. Ma la colpa non è dei libri; appartiene interamente a questo sguardo stanco, incapace di trattenere l'intero. Restano solo poche schegge di luce e di ombra scampate al congedo del giorno, una frazione di secondo in cui la cronologia si arrende e cede il passo all'origine. È qui, in questo soffio d'aria fredda che accorcia l'ora, che si raccoglie e si sfoltisce tutto il senso della giornata» (Sosio Giordano)

«E poi eccoti,

«Perché nella vita capita di rinunciare alle persone migliori a favore di altre che non ci interessano, che non ci fanno del bene, semplicemente ci capitano tra i passi, ci corrompono con le loro menzogne, ci abituano a diventare conigli?»

«Basta il silenzio che si stringe sotto le chiome per accorgersi che la città, a pochi passi da qui, consuma la sua fretta inutile sui marciapiedi di pietra. Il bosco non misura le ore; regala a chi si china sul terreno il miracolo di una castagna o di una bacca selvatica, piccole briciole di verità che guariscono l'occhio dal chiasso dei giorni. Fuori la sera scivola via senza che nessuno la guardi, mentre qui un cerchio rosso e violentissimo si ferma tra le quinte scure dei lecci, simile a una macchia di colore puro lasciata cadere sul foglio del crepuscolo. In questo rifugio di foglie ogni ambizione si arrende e la mente dimentica la fretta di misurare le cose. La boscaglia accoglie le ferite e le stanchezze di chi ha camminato troppo, offrendo a ogni passo stanco la protezione delle sue ombre fredde, como una mano invisibile che si posa sulla terra per restituire all'anima la sua nativa leggerezza» (Sosio Giordano)

«Le persone vanno e vengono.