Per sognare ancora

«Certi spazi sono solo transiti,

«Quando ci guardiamo

«Strade di campagna portatemi a casa al luogo a cui appartengo...»

«C'è una pazienza regale nel sottobosco umido, dove una grande roccia calcarea appare spaccata da una fessura naturale. Da quella ferita della pietra emerge un piccolo germoglio di felce, freschissimo e bagnato di rugiada, le cui foglie retroilluminate dal tramonto appaiono quasi trasparenti e incandescenti, como una piccola lampada accesa nel buio della terra. Accanto alla roccia, sul terreno coperto di aghi di pino, giace un semplice bastone di frassino intagliato a mano: il testimone muto di un passaggio che ha deposto ogni fretta. In questa sosta finisce il rumore dei giorni e inizia l'ascolto della carne del mondo. La nostra stessa pelle impara il brivido di quella foglia verde, e il respiro si confonde con l'aria fredda che sale dalle radici. Esistere è questa fragile reciprocità, un frammento minimo che non chiede spiegazioni al cielo, ma celebra la grazia di un inizio immacolato che buca la roccia per ricevere la sera»

«Ognuno appartiene al tempo che sa vivere» (Giuseppe Prezzolini)

«Non serve fuggire nell'immensità del cielo per sentire il respiro dell'universo; basta fermarsi nel cuore della notte sul ciglio di una strada rurale, protetti dall'abitacolo di un'auto d'epoca. Il vetro del finestrino, rigato da sottili gocce di pioggia recente, non è una barriera, ma un accordo muto: attraverso la sua trasparenza si intuisce l'oscurità impenetrabile della campagna, mentre la sua superficie lucida si fa specchio per una stazione di servizio vecchio stile, deserta sul lato opposto della via. I neon bianchi sotto la pensilina proiettano ombre geometriche sull'asfalto bagnato, accendendo il metallo e il vetro di una purezza laica e tagliente. Lì, dove l'artificio e la notte si baciano, l'identità smarrisce la sua pesantezza quotidiana. Non siamo passeggeri distanti che spiano il mondo; siamo la carne stessa di quel riflesso deformato, una tregua felice in cui l'ombra e la luce si scambiano continuamente le maschere. Chi sosta in questa penombra riceve il buio come un dono immacolato e scopre che esistere è questo stare in bilico tra la terra che dorme e un barlume freddo che resiste»

«Come posso dire se la tua voce è bella.

Ci sono sensazioni carsiche che avvolgono l'anima, come un abbraccio invisibile che la riempie di emozioni profonde.

«Sapete dove potete trovare la parola d’amore più bella di tutte? Ecco, in italiano c’è "l’io" e c’è il "noi". Nel greco antico no, c’era una forma che non esiste in nessun’altra lingua: il duale! Non significa "noi" ma "noi due insieme".

«Non serve interrogare i sapienti per comprendere l'enigma della nostra carne; basta guardare una spaccatura naturale nel cuore di una roccia antica, scura e segnata da vene calcaree. Da quella fessura segreta nella pietra grezza zampilla un getto d'acqua limpida, che sgorga con la forza pulita di un inizio che non chiede spiegazioni. L'impatto del liquido nel torrente crea piccole bolle d'aria e cerchi concentrici, tazze fragili che raccolgono gli ultimi barlumi di un tramonto dorato. Sotto lo strato trasparente, sul fondo, si distinguono i profili dei sassi levigati e dei ciottoli d'ardesia, piccoli testimoni muti che hanno smesso di lottare con il tempo. In questa sosta originaria finisce la nostra recita quotidiana e si riapre l'ascolto. La sorgente non unisce portolani e non calcola distanze; dice semplicemente che la vita è questo scaturire continuo, una freschezza immacolata che guarisce la polvere dei nostri giorni e ci restituisce, interi e stranieri a ogni possesso, alla trasparenza della terra» (Sosio Giordano)

«Abbiamo bisogno di continuità, di somiglianza, di reciprocità, come di pane fresco» (Edmond Jabès)

«Una donna il cui umore migliora con un libro, una poesia, una canzone o una tazza di caffè non sarà sconfitta da nessuno; anche la vita perde con lei» (Khalil Gibran)

«Ci siamo detti cose che non possono morire» (Charles Baudelaire)

«Non serve cercare l'eternità nei vecchi libri; basta un'ora di pioggia su una via di Torino, quando i ciottoli di pietra grigia brillano come piccoli altari bagnati. Al centro della strada, i binari del tram corrono dritti verso il fondo, trasformandosi d'un tratto in due lame di fuoco liquido che riflettono l'ultimo sole. In quell'istante, le grandi finestre dei palazzi storici si accendono di colpo, como se contenessero un segreto incendiario che si offre in dono a chi passa. Lì finisce il tempo dei calendari e inizia il tempo kairologico. La città smarrisce la sua pesantezza di pietra per farsi pura trasparenza, una tregua felice in cui il porpora del cielo e il metallo della strada stringono un patto silenzioso. Chi sosta in questa luce non ha più fretta, né ricordi da difendere: riceve la sera come un inizio assoluto e scopre che esistere è questa fragile, immacolata meraviglia che trema tra le rotaie e l'indaco che avanza»

«Probabilmente non esiste nessuna intimità che possa competere con due sguardi che si incontrano con fermezza e decisione e che semplicemente rifiutano di lasciare la presa» (Jostein Gaarder)

«L'Amore non è una passione.

«Ogni volta che nella vita