Per sognare ancora

«I luoghi più veri e profondi non si trovano mai segnati su nessuna carta geografica degli uomini. Come la carovana dei nani e dello hobbit Bilbo, costretti ad attraversare la densità soffocante della foresta per riguadagnare la Montagna Solitaria, il viandante sperimenta lungo il cammino la fame, l'allucinazione e l'assalto dei mostri grotteschi del sottobosco. L’aria stessa si offre qui più pesante e buia che in qualsiasi altro altrove, impregnata di un odore denso di vegetazione umida e putrefatta, una soglia in cui lo spaesamento radicale svela il volto numinoso e arcaico della terra. Da sempre la boscaglia è popolata da pericoli innominabili, demoni ostili che il nostro intelletto non riesce ad addomesticare e che traggono linfa dal sonno stesso della ragione. Di fronte a questo disfacimento, chi viaggia cerca disperatamente strade che lo sotggano all’astrazione, inseguendo sentieri di viva relazione e di interdipendenza alla ricerca di un pensare concretamente piantato nel suolo. È in questa concretezza che la ragione si aggiusta, ritrova la sua passione civile e pretende di coinvolgere l'Altro. Lo spirito del viaggio esige di scrivere direttamente sui luoghi dell'esperienza la formula più alta del dubbio: hic sunt quaestiones. Si acquisisce così la certezza che quelle terre abitate, ancora ignote alle prue delle proprie navi, non sono confini da recintare, ma occasioni sovrane per porsi da capo, e con rinnovata purezza, le domande fondamentali che animano l'esistenza»

«Amare non è ragionare,

«Ogni mattina di me amo i più remoti futuri e a sera rimpiango i futuri remoti» (Vincenzo Cerami)

«Essere felici è lasciare vivere la creatura che vive in ognuno di noi, libera, gioiosa e semplice. È avere la maturità per poter dire: "Ho fatto degli errori". È avere il coraggio di dire "Mi dispiace". È avere la sensibilità di dire "Ho bisogno di te". È avere la capacità di dire "Ti amo". Possa la tua vita diventare un giardino di opportunità per la felicità ... che in primavera possa essere un amante della gioia ed in inverno un amante della saggezza.

«La volta del cielo è una tavolozza, una mutevole trama di tinte che sigilla lo scorrere perenne delle stagioni, mentre tra i sentieri della selva si consuma l’abbaglio di una ipnotica rêverie. Il viandante vi s’inoltra e smarrisce la via, prigioniero devoto di una sosta che somiglia al cammino entro un teatro della mente. È il medesimo e fecondo disorientamento che guidava la mano di Klimt nel tracciare i mosaici d’argento, dove i faggi perdevano la carne del legno per farsi geometria dell'oro; la stessa ascesi che spingeva lo sguardo a perdersi dentro la luce che si frantuma e filtra tra l'erba del sottobosco. Così, il viatore asseconda il cammino tra le fronde, prestando l'orecchio a voci indecifrabili ed ermetiche: richiami lontani che salgono dal ventre della terra e in cui, per un paradosso della memoria, risuona ancora il rumore della risacca» (Sosio Giordano)

«Restare a pensarci per ore

«La memoria del cuore elimina i cattivi ricordi e magnifica quelli buoni, e grazie a questo artificio, siamo in grado di superare il passato» (Gabriel García Márquez)

«Se dentro di te, inciso sul cuore, vive il volto della persona amata, il mondo è ancora la tua casa»

«La speranza non è un sogno ma un modo per far diventare realtà i sogni» (Leo Jozes Suenens)

«Se anche i sogni volano in fuga,

«C’è un’ora d'ombra sul cammino in cui la foresta depone la sua severa verticalità per sdraiarsi nel fango di una grande pozza d'acqua piovana. La superficie, immobile e lucida come uno specchio scuro, divide lo spazio in due fogli simmetrici, dove i secolari fusti degli alberi e le striature d’oro del crepuscolo sprofondano capovolti verso il centro del mondo. In questa pozzanghera nuda, il sopra e il sotto perdono le loro antiche linee di separazione. Chi si china su questa sponda scopre la continuità fluida di un legame segreto che risana l'occhio. Pochi fili d'erba scura rompono il bagnato ai bordi, piccoli testimoni terrestri di un transito che ha esaurito ogni fretta. Esistere si rivela allora in questo naufragio speculare: un accordo intimo e indivisibile in cui l’anima, spogliata delle sue molte maschere, si riconosce nello sguardo delle cose e riceve la morte della luce come un inizio immacolato»

«Certi spazi sono solo transiti,

«Quando ci guardiamo

«Strade di campagna portatemi a casa al luogo a cui appartengo...»

«C'è una pazienza regale nel sottobosco umido, dove una grande roccia calcarea appare spaccata da una fessura naturale. Da quella ferita della pietra emerge un piccolo germoglio di felce, freschissimo e bagnato di rugiada, le cui foglie retroilluminate dal tramonto appaiono quasi trasparenti e incandescenti, como una piccola lampada accesa nel buio della terra. Accanto alla roccia, sul terreno coperto di aghi di pino, giace un semplice bastone di frassino intagliato a mano: il testimone muto di un passaggio che ha deposto ogni fretta. In questa sosta finisce il rumore dei giorni e inizia l'ascolto della carne del mondo. La nostra stessa pelle impara il brivido di quella foglia verde, e il respiro si confonde con l'aria fredda che sale dalle radici. Esistere è questa fragile reciprocità, un frammento minimo che non chiede spiegazioni al cielo, ma celebra la grazia di un inizio immacolato che buca la roccia per ricevere la sera»

«Ognuno appartiene al tempo che sa vivere» (Giuseppe Prezzolini)

«Non serve fuggire nell'immensità del cielo per sentire il respiro dell'universo; basta fermarsi nel cuore della notte sul ciglio di una strada rurale, protetti dall'abitacolo di un'auto d'epoca. Il vetro del finestrino, rigato da sottili gocce di pioggia recente, non è una barriera, ma un accordo muto: attraverso la sua trasparenza si intuisce l'oscurità impenetrabile della campagna, mentre la sua superficie lucida si fa specchio per una stazione di servizio vecchio stile, deserta sul lato opposto della via. I neon bianchi sotto la pensilina proiettano ombre geometriche sull'asfalto bagnato, accendendo il metallo e il vetro di una purezza laica e tagliente. Lì, dove l'artificio e la notte si baciano, l'identità smarrisce la sua pesantezza quotidiana. Non siamo passeggeri distanti che spiano il mondo; siamo la carne stessa di quel riflesso deformato, una tregua felice in cui l'ombra e la luce si scambiano continuamente le maschere. Chi sosta in questa penombra riceve il buio come un dono immacolato e scopre che esistere è questo stare in bilico tra la terra che dorme e un barlume freddo che resiste»