Per sognare ancora

«Ci sono radici che si protendono sottoterra l'una verso l'altra e quando i bei fiori cadono si scopre che si è un albero solo, non due»

«Se sbagli treno, scendi alla prima stazione, che più ci metti a scendere, più costoso è il viaggio di ritorno» (Cit.)

«Hai scoperto che in un solo istante

«C'è un crollo pulito dell'occhio dove gli alberi finiscono di colpo sul ciglio dello strapiombo, lasciando che la montagna rinunci alle sue creste per scaraventarsi nel vuoto del mare. Non servono i vecchi dotti della filosofia per spiegare il movimento dell'onda; basta questo perdersi del sentiero tra i gorghi della costa, un viaggio che si rinnova a ogni svoltata dello sguardo senza promettere stazioni di ritorno. Eppure, su questa scarpata fredda che cede all'urto del vento, qualcosa resiste alla fine del giorno. Restano le conchiglie abbandonate sulla sabbia bagnata a ricordare un vecchio passaggio, e la scarna dolcezza delle more selvatiche aggrappate alle pietre del valico: piccoli segni d'erba e di sale che non portano in nessun luogo, ma bastano a tenere fermo il mondo prima che scenda la notte» (Sosio Giordano)

«Esistono procedimenti magici che aboliscono le distanze di spazio e tempo: le emozioni»

«Mi dava la mano,

«C'è un'indifferenza che guarisce nel silenzio dei pioppi argentati, una freddezza minerale che spegne il tumulto del petto e costringe l'occhio a farsi puro ascolto. Il bosco ignora la nostra presenza; eppure, un accordo muto si stringe tra i tronchi, dove il fruscio del fogliame e il peso dell'aria serale registrano l'accadere del cammino. Non servono spiegazioni quassù, dove la linea degli alberi si interrompe: una quiete tagliente prende il posto dei vecchi pensieri dell'inverno. Il sentiero arido detta il ritmo ai passi, restituendo al giorno la cadenza esatta delle stagioni. Si resta sul ciglio del vallone come chi ha smarrito la rotta, mentre il buio scende a riprendere possesso delle pietre e la sera, senza fare rumore, cancella ogni orizzonte» (Sosio Giordano)

«L'amore non è qualcosa che trovi. L'amore è qualcosa che trova te»

«Io non odio. È troppo faticoso ricordarsi giorno dopo giorno chi e perché» (Maurizio Costanzo)

«Il silenzio dei faggi possiede una sua fonetica affilata che giunge alla coscienza un attimo prima del respiro. Non ci sono grammatiche da studiare sotto queste chiome che scuriscono; c'è solo una cadenza ostinata che costringe il piede a disimparare la fretta del borgo e ad adeguarsi alla pazienza del suolo. La foresta parla una lingua spogliata, un accordo cieco di odori e di ombre fredde che stringe il pensiero lungo la linea della sera, senza che sia possibile prenderne appunti. Si cammina tra elisioni di rami e vecchi prefissi di radici che bucano il fango, testimoni di un alfabeto terrestre che ha smesso di usare la penna. Perdersi in questa boscaglia significa cercare una locuzione che non si trova sui libri, un varco nudo che cancella le vecchie frasi dell'inverno per lasciarci sulla cresta del giorno, di fronte all'enigma di una vocale finale, scarna, immacolata e vicina al silenzio» (Sosio Giordano)

«Basta lo scintillio di un istante tra le fronde per accorgersi che la quiete non è un'assenza di movimento, ma il momento esatto in cui scopriamo di essere noi stessi la materia del tempo. La terra è nuda per farsi pura curvatura delle ore, dove ogni sasso e ogni stelo ricevono un senso dal nostro passo lento. Sotto la penombra dei rami, la mente dimentica la fretta quotidiana e impara la pazienza del ciclamino selvaggio e della coreopsis, piccole luci vegetali che celebrano il miracolo del poco. L'aria si riempie del profumo aspro dei prugnoli, delle mele selvatiche e del biancospino, un fiato odoroso che sale dalla terra per confondersi con la nostra pelle. Perdersi nella boscaglia significa ricevere la sera senza difese, guardando le cime scure dei lecci che l'ultimo sole colora di un oro regale, un attimo prima che il buio arrivi a sanare il giorno e a restituirci, limpidi, al grande silenzio» (Sosio Giordano)

«Amore, nel mio giardino vorrei fiorisse la tua rosa

«Non so cosa sia l'amore, ma so che godo della tua presenza»

«Ci sono due modi per guardare il volto di una persona. Uno, è guardare gli occhi come parte del volto, l’altro, è guardare gli occhi e basta... come se fossero il volto»

«Fa che sia il tuo cuore

«Ci si mette in marcia per un'elementare difesa della mente, alzando un argine contro il logorio dei giorni prima che l'ombra consumi l'ora. Lo sguardo ha bisogno di un orizzonte lungo per guarire dall'asfissia di quei pensieri chiusi che continuano a morderci il petto. I grandi venti dell'ovest e l'aria fredda dell'acqua aperta spazzano via la nebbia che si accumula nelle stanze, proprio quando la boscaglia si fa troppo fitta intorno ai passi. Questo muoversi non è una fuga provvisoria, ma un viaggio intero che accetta la misura stretta di una giornata. La fatica sta tutta sulla soglia: infilare le scarpe del cammino, girare la chiave, consegnarsi alla strada. Cominciare esige questo taglio netto, un piccolo strappo quotidiano che spaventa perché si nasconde dietro gesti troppo semplici, come l’aprire una borsa prima della partenza o il prendere un giornale al bancone del mattino. Si cammina a filo della terra per difendere l'unica cosa deperibile che ci resta prima della sera, sollevando un vento contrario contro la corsa folle del borgo. Sotto le suole la terra ritrova la sua cadenza nativa e gli anni cedono il passo a questa direzione nuda che ci salva, finalmente puliti, dall'assurdo del mondo»

«Letteralmente, rispettare significa distogliere lo sguardo. È un riguardo. Nel rapportarsi con rispetto agli altri ci si trattiene dal puntare lo sguardo in modo indiscreto. Il rispetto presuppone uno sguardo distaccato, un pathos della distanza» (Byung-Chul Han)