#giovedì

«Abitare la pietra millenaria di una cella romanica non basta a recintare l'assoluto, né a difendere lo sguardo dal flusso delle ore. C'è chi stringe le porte per custodire un centro immobile, eppure la terra trova sempre il modo di spaccare le nostre muraglie. Una breccia irregolare nel perimetro grigio apre un varco nudo direttamente verso l'esterno, dove i campi e il profilo delle colline si congedano sotto la doppia luce del crepuscolo. Attraverso questa fessura, gli ultimi barbagli infuocati e l'indaco della sera che avanza si scontrano in un raggio radente e bicolore, illuminando la polvere sospesa e la texture dei mattoni nudi sul pavimento. In questo silenzio d'ombra, la clausura capitola davanti all'evidenza di una spoliazione necessaria. La verità non si nasconde dietro un altare sbarrato; è questo aprirsi della roccia che riceve il mondo, una ferita feconda che ci toglie ogni riparo per restituirci alla purezza di un cielo che si spegne»

«C’è un’ora d'ombra sul cammino in cui la foresta depone la sua severa verticalità per sdraiarsi nel fango di una grande pozza d'acqua piovana. La superficie, immobile e lucida come uno specchio scuro, divide lo spazio in due fogli simmetrici, dove i secolari fusti degli alberi e le striature d’oro del crepuscolo sprofondano capovolti verso il centro del mondo. In questa pozzanghera nuda, il sopra e il sotto perdono le loro antiche linee di separazione. Chi si china su questa sponda scopre la continuità fluida di un legame segreto che risana l'occhio. Pochi fili d'erba scura rompono il bagnato ai bordi, piccoli testimoni terrestri di un transito che ha esaurito ogni fretta. Esistere si rivela allora in questo naufragio speculare: un accordo intimo e indivisibile in cui l’anima, spogliata delle sue molte maschere, si riconosce nello sguardo delle cose e riceve la morte della luce come un inizio immacolato»