#giovedì

«C’è un’ora d'ombra sul cammino in cui la foresta depone la sua severa verticalità per sdraiarsi nel fango di una grande pozza d'acqua piovana. La superficie, immobile e lucida come uno specchio scuro, divide lo spazio in due fogli simmetrici, dove i secolari fusti degli alberi e le striature d’oro del crepuscolo sprofondano capovolti verso il centro del mondo. In questa pozzanghera nuda, il sopra e il sotto perdono le loro antiche linee di separazione. Chi si china su questa sponda scopre la continuità fluida di un legame segreto che risana l'occhio. Pochi fili d'erba scura rompono il bagnato ai bordi, piccoli testimoni terrestri di un transito che ha esaurito ogni fretta. Esistere si rivela allora in questo naufragio speculare: un accordo intimo e indivisibile in cui l’anima, spogliata delle sue molte maschere, si riconosce nello sguardo delle cose e riceve la morte della luce come un inizio immacolato»

«La cortina vegetale che stringe le nostre strade si offre come il lato opaco della realtà, una presenza che sembra sottrarsi a ogni tentativo di decifrazione. Salvo rari istanti in cui la luce isola la forma di un singolo larice sul ciglio di una stazione di servizio, gli alberi che costeggiano il viaggio rimangono masse sfumate, simili alle foreste che scivolano oltre il finestrino di un’automobile lanciata a tutta velocità. Il bosco si mostra cupo, eppure inoffensivo nel suo limitarsi a fare da sfondo al transito. In questo scarto dello sguardo risiede il paradosso della percezione: il distinto non può darsi se non sul fondo di ciò che rimane invisibile. L'oscurità della selva si rivela come la profondità stessa delle cose, la stoffa segreta del mondo in cui ogni elemento converge verso una medesima direzione. È un movimento che non concede tregua, ricordandoci che la verità del cammino risiede nella fedeltà a una traiettoria e mai nell'illusione di un approdo definitivo»

«La verità non ha bisogno di formule o di pagine ingiallite dall'inganno; si offre interamente nel volo sospeso a pochi millimetri dal fango e dal ruscello. Sostare nel fitto del bosco, dove una singola libellula cardinale incendia l'ombra con il suo corpo rosso brillante, significa strappare il velo delle definizioni astratte per toccare la cosa stessa. Le ali traslucide, che catturano i raggi del sole filtrati tra le fronde, non sono un ornamento distratto. Sono la fibra sensibile in cui la luce e l'acqua stringono il loro accordo invisibile. In quella sosta macroscopica, l'insetto e il suo riflesso speculare nell'acqua cristallina partecipano della medesima carne terrestre. Esistere è questo peso minimo e assoluto, questa frazione in cui la bellezza accetta di essere effimera per farsi, qui e ora, presenza incorruttibile» (Sosio Giordano)

«L’ultimo riflesso del sole si avvita nel cielo, mentre il crepuscolo transita rapido sulla terra e le cinciallegre indugiano tra i rami, assetate dell'ultimo barlume di luce che muore. Il frascame del bosco vibra di una vita segreta, simile a una memoria vegetale che risveglia i ricordi addormentati nel profondo dell'anima. In questa sosta cosmica, l’aria sembra affondare le sue grandi radici invisibili nel ventre della terra, mentre faville aurate, le ultime schegge del giorno, rilucono come gemme tra i calici dei fiori. La volta celeste, tinta di un ruggito rugginoso e sanguigno, dipinge le nuvole di un giallo fulvo e ardesia, sigillando momenti irripetibili che proprio nella loro fragile agonia custodiscono l'essenza stessa della bellezza. Lentamente, il crepuscolo incupisce il rosso cinabro del tramonto, e il bosco si anima di ombre furtive che annunciano ai fiori l’arrivo imminente della notte. È l’ora sacra della nottola, del tasso e del riccio, il momento in cui lo strepito del mondo dilegua finalmente nel silenzio per lasciare spazio unicamente al profumo denso di zinnie e azalee, l'effluvio sprigionato dalla terra entro cui il tuo ricordo si accentua, si radica e si fa presenza indistruttibile»