Nous dormirons ensemble

Les roses de Saadi

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir.

Les noeuds ont éclaté. Les roses envolées Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées. Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir ;

La vague en a paru rouge et comme enflammée. Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée... Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Marceline Desbordes-Valmore

Tristesse

J’ai perdu ma force et ma vie, Et mes amis et ma gaieté; J’ai perdu jusqu’à la fierté Qui faisait croire à mon génie.

Quand j’ai connu la Vérité, J’ai cru que c’était une amie ; Quand je l’ai comprise et sentie, J’en étais déjà dégoûté.

Et pourtant elle est éternelle, Et ceux qui se sont passés d’elle Ici-bas ont tout ignoré.

Dieu parle, il faut qu’on lui réponde. Le seul bien qui me reste au monde Est d’avoir quelquefois pleuré.

Alfred de Musset

Je la désire

Je la désire dans cette ombreuse lumière qui tombe avec midi sur la dormante treille, quand la poule a pondu son œuf dans la poussière. Par-dessus les liens où la lessive sèche, je la verrai surgir, et sa figure claire. Elle dira : je sens des pavots dans mes yeux. Et sa chambre sera prête pour son sommeil, et elle y entrera comme fait une abeille dans la cellule nue que blanchit la chaleur.

Francis Jammes

10 juin 1936

Au détour du chemin, Il étendit la main, Devant le beau matin.

Le ciel était si clair Que les nuages dans l’air Ressemblaient à l’écume de la mer.

Et la fleur des pommiers Blanchissait dans les prés Où séchait le linge lavé.

La source qui chantait, Chantait la vie qui passait Au long des prés, au long des haies.

Et la forêt à l’horizon, Où verdissait le gazon, Comme une cloche était pleine de sons.

La vie était si belle, Elle entrait si bien dans ses prunelles Dans son cœur et dans ses oreilles,

Qu’il éclata de rire : Il rit au monde et aux soupirs Du vent dans les arbres en fleur.

Il rit à l’odeur de la terre, Il rit au linge des lavandières, Il rit aux nuages passant dans l’air.

Comme il riait en haut de la colline, Parut la fille de belle mine Qui venait de la maison voisine.

Et la fille rit aussi Et quand son rire s’évanouit Les oiseaux chantaient à nouveau.

Elle rit de le voir rire Et les colombes qui se mirent Dans le bassin aux calmes eaux Écoutèrent son rire Dans l’air s’évanouir.

Jamais plus ils ne se revirent. Elle passa souvent sur le chemin Où l’homme tendit la main À la lumière du matin.

Maintes fois il se souvint d’elle Et sa mémoire trop fidèle Se réflétait dans ses prunelles.

Maintes fois elle se souvint de lui Et dans l’eau profonde du puits C’est son visage qu’elle revit.

Les ans passèrent un à un En palissant comme au matin Les cartes qu’un joueur tient dans sa main.

Tous deux pourrissent dans la terre, Mordus par les vers sincères. La terre emplit leur bouche pour les faire taire.

Peut-être s’appelleraient-ils dans la nuit, Si la mort n’avait horreur du bruit : Le chemin reste et le temps fuit.

Mais chaque jour le beau matin Comme un œuf tombe dans la main Du passant sur le chemin.

Chaque jour le ciel est si clair Que les nuages dans l’air Sont comme l’écume sur la mer.

Morts ! Épaves sombrées dans la terre, Nous ignorons vos misères Chantées par les solitaires.

Nous nageons, nous vivons, Dans l’air pur de chaque saison. La vie est belle et l’air est bon.

Robert Desnos

A la nuit

Nuits où meurent l'azur, les bruits et les contours, Où les vives clartés s'éteignent une à une, Ô nuit, urne profonde où les cendres du jour Descendent mollement et dansent à la lune,

Jardin d'épais ombrage, abri des corps déments, Grand coeur en qui tout rêve et tout désir pénètre Pour le repos charnel ou l'assouvissement, Nuit pleine des sommeils et des fautes de l'être,

Nuit propice aux plaisirs, à l'oubli, tour à tour, Où dans le calme obscur l'âme s'ouvre et tressaille Comme une fleur à qui le vent porte l'amour, Ou bien s'abat ainsi qu'un chevreau dans la paille,

Nuit penchée au-dessus des villes et des eaux, Toi qui regardes l'homme avec tes yeux d'étoiles, Vois mon coeur bondissant, ivre comme un bateau, Dont le vent rompt le mât et fait claquer la toile !

Regarde, nuit dont l'oeil argente les cailloux, Ce coeur phosphorescent dont la vive brûlure Éclairerait, ainsi que les yeux des hiboux, L'heure sans clair de lune où l'ombre n'est pas sûre.

Vois mon coeur plus rompu, plus lourd et plus amer Que le rude filet que les pêcheurs nocturnes Lèvent, plein de poissons, d'algues et d'eau de mer Dans la brume mouillée, agile et taciturne.

A ce coeur si rompu, si amer et si lourd, Accorde le dormir sans songes et sans peines, Sauve-le du regret, de l'orgueil, de l'amour, Ô pitoyable nuit, mort brève, nuit humaine !...

Anna de Noailles

Pause musicale #21

Ville

Je suis un éphémère et point trop mécontent citoyen d’une métropole crue moderne parce que tout goût connu a été éludé dans les ameublements et l’extérieur des maisons aussi bien que dans le plan de la ville. Ici vous ne signaleriez les traces d’aucun monument de superstition. La morale et la langue sont réduites à leur plus simple expression, enfin ! Ces millions de gens qui n’ont pas besoin de se connaître amènent si pareillement l’éducation, le métier et la vieillesse, que ce cours de vie doit être plusieurs fois moins long que ce qu’une statistique folle trouve pour les peuples du continent. Aussi comme, de ma fenêtre, je vois des spectres nouveaux roulant à travers l’épaisse et éternelle fumée de charbon, — notre ombre des bois, notre nuit d’été ! — des Érinnyes nouvelles, devant mon cottage qui est ma patrie et tout mon cœur puisque tout ici ressemble à ceci, — la Mort sans pleurs, notre active fille et servante, et un Amour désespéré, et un joli Crime piaulant dans la boue de la rue.

Arthur Rimbaud

Pause musicale #20

Il n’y a pas d’amour heureux

Rien n’est jamais acquis à l’homme Ni sa force Ni sa faiblesse ni son cœur Et quand il croit Ouvrir ses bras son ombre est celle d’une croix Et quand il croit serrer son bonheur il le broie Sa vie est un étrange et douloureux divorce Il n’y a pas d’amour heureux

Sa vie Elle ressemble à ces soldats sans armes Qu’on avait habillés pour un autre destin A quoi peut leur servir de se lever matin Eux qu’on retrouve au soir désœuvrés incertains Dites ces mots Ma vie Et retenez vos larmes Il n’y a pas d’amour heureux

Mon bel amour mon cher amour ma déchirure Je te porte dans moi comme un oiseau blessé Et ceux-là sans savoir nous regardent passer Répétant après moi les mots que j’ai tressés Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent Il n’y a pas d’amour heureux

Le temps d’apprendre à vivre il est déjà trop tard Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l’unisson Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanson Ce qu’il faut de regrets pour payer un frisson Ce qu’il faut de sanglots pour un air de guitare Il n’y a pas d’amour heureux

Il n’y a pas d’amour qui ne soit à douleur Il n’y a pas d’amour dont on ne soit meurtri Il n’y a pas d’amour dont on ne soit flétri Et pas plus que de toi l’amour de la patrie Il n’y a pas d’amour qui ne vive de pleurs Il n’y a pas d’amour heureux Mais c’est notre amour à tous les deux

Louis Aragon

Conte de fée

Il était un grand nombre de fois Un homme qui aimait une femme Il était un grand nombre de fois Une femme qui aimait un homme Il était un grand nombre de fois Une femme et un homme Qui n’aimaient pas celui et celle qui les aimaient

Il était une fois Une seule fois peut-être Une femme et un homme qui s’aimaient.

Robert Desnos

Pensées d'automne

L’automne va finir : au milieu du ciel terne, Dans un cercle blafard et livide que cerne Un nuage plombé, le soleil dort ; du fond Des étangs remplis d’eau monte un brouillard qui fond Collines, champs, hameaux dans une même teinte ; Sur les carreaux la pluie en larges gouttes tinte ; La froide bise siffle ; un sourd frémissement Sort du sein des forêts ; les oiseaux tristement, Mêlant leurs cris plaintifs aux cris des bêtes fauves, Sautent de branche en branche à travers les bois chauves, Et semblent aux beaux jours envolés dire adieu. Le pauvre paysan se recommande à Dieu, Craignant un hiver rude ; et moi, dans les vallées Quand je vois le gazon sous les blanches gelées Disparaître et mourir, je reviens à pas lents M’asseoir, le cœur navré, près des tisons brûlants,

Et là je me souviens du soleil de septembre Qui donnait à la grappe un jaune reflet d’ambre, Des pommiers du chemin pliant sous leur fardeau, Et du trèfle fleuri, pittoresque rideau S’étendant à longs plis sur la plaine rayée, Et de la route étroite en son milieu frayée, Et surtout des bleuets et des coquelicots, Point de pourpre et d’azur dans l’or des blés égaux.

Théophile Gautier

L'oiseau que j'attends

Les beaux soleils morts vont renaître, Et voici déjà mille oiseaux Pendant leur nid à la fenêtre, Peuplant les bois, rasant les eaux. Tous les matins un doux bruit d’ailes Me réveille, et j’espère… hélas ! À mes carreaux, noirs d’hirondelles, L’oiseau que j’attends ne vient pas.

L’ambition me fut connue, Quand je vis l’aigle au large vol, Un jour, contempler de la nue Les insectes poudreux du sol ; Je vois à la tempête noire L’aigle encor livrer des combats ; Je le vois sans rêver la gloire : L’oiseau que j’attends ne vient pas.

Voici le rossignol, qui cueille Un brin d’herbe pour se nourrir, Puis se cache au bois sous la feuille Pour chanter un jour, et mourir : Il chante l’amour… Ironie ! Oiseau moqueur, chante plus bas ; Et qu’ai-je besoin d’harmonie ? L’oiseau que j’attends ne vient pas.

Plus loin, le martinet des grèves, Sur un beau lac d’azur et d’or, Comme un poëte sur ses rêves, Se berce, voltige et s’endort. Dors et vole à ta fantaisie, Heureux frère ; devant mes pas, Moi, j’ai vu fuir la poésie : L’oiseau que j’attends ne vient pas.

Arrive enfin, je t’en supplie, Noir messager dont Dieu se sert ; Corbeau qui, sur les pas d’Élie, Émiettais du pain au désert. Portant la part que Dieu m’a faite, Arrive, il est temps… ; mais, hélas ! Mort sans doute avec le prophète, L’oiseau que j’attends ne vient pas.

Hégésippe Moreau

Mais je suis belle d’être aimée...

Mais je suis belle d’être aimée, Vous m’avez donné la beauté, Jamais ma robe parfumée Sur la feuille ainsi n’a chanté, Jamais mon pas n’eut cette grâce Et mes yeux ces tendres moiteurs Qui laissent les hommes rêveurs Et les fleurs même, quand je passe.

Cécile Sauvage

Cinq œuvres et un mouvement #5

L’Expressionisme

Wassily Kandinsky - Improvisation 28 (second version) (1912)

Max Beckmann - La société de Paris (1931)

Ernst Ludwig Kirchner - Rue Berlin (1913)

Franz Marc - Le pauvre pays du tyrol (1913)

Gabriele Münter - Intérieur (1908)

L’expressionnisme est apparu au début du XXème siècle en Europe du Nord et atteignit son apogée entre 1905 et 1920. Il est caractérisé par un langage émotionnel véhément et spontané, remontant à Van Gogh, Edward Munch et James Ensor. Les artistes de ce mouvement explorèrent la destruction des sentiments authentiques par une société qui, à leur avis, devait être “purifiée” et ils expriment cette exploration par des images simplifiées, déformées, brutalisées ou abstraites.

Très présent en Allemagne, il fut porté par 2 groupes d’artistes : 

- Die Brücke (= le Pont), groupe fondé à Dresde en 1905, composé de 4 étudiants : Fritz Bleyl, Erich Heckel, Ernst Ludwing Kirchner et Karl Schmidt-Rottluff. Die Brücke rejeta l’héritage classique et se tourna vers la nature et le primitif pour renouveler l’art allemand. Leur expressionnisme était lié à une étude de l’identité et des traditions allemandes. Le groupe se déplace à Berlin en 1910 et se dissout 3 ans plus tard.

Montagnes russes ou Voyage de noces

À ma place Le lecteur et sa gracieuse compagne Aux abeilles feraient la chasse Mon amour Le pot de miel est à moitié vide Un ciel à peine aussi tranquille Que le ciel de notre lit

Jeune mariée Violette Qui souriez sous la voilette Sans retard réclamez la terre ferme

Raymond Radiguet

Pause musicale #19

Rouquine, un groupe découvert à la sortie de leur superbe album Masculine dont le single Mortel fait partie.

Chanson pour mon Ombre

Droite et longue comme un cyprès, Mon ombre suit, à pas de louve, Mes pas que l’aube désapprouve. Mon ombre marche à pas de louve, Droite et longue comme un cyprès.

Elle me suit, comme un reproche, Dans la lumière du matin. Je vois en elle mon destin Qui se resserre et se rapproche. A travers champs, par les matins, Mon ombre suit, comme un reproche.

Mon ombre suit, comme un remords, La trace de mes pas sur l’herbe Lorsque je vais, portant ma gerbe, Vers l’allée où gîtent les morts. Mon ombre suit mes pas sur l’herbe, Implacable comme un remords

Renée Vivien