“Meus pais tinham me ensinado que aquilo era tudo de que você precisava na vida. Você só precisa ter fé como um grão de mostarda, não importa o que seja, e as coisas darão certo.”

— Suponho que você viu Joana d’Arc ser queimada — disse Monk. — Eu estava lá - disse a dona. — Eu vi. — Cascata — disse Monk. — Ela foi queimada. Eu a vi ser queimada. Foi tão horrível, e lindo. — Que era que tinha de lindo? — A maneira como ela foi queimada. Começou pelos pés. Era como um ninho de chamas vermelhas subindo pelas pernas dela, e depois parecia uma cortina vermelha de chamas, e ela de rosto erguido, e a gente sentia o cheiro de carne queimando e ela continuava viva, mas não gritava. — Bobagem - disse Monk. —, qualquer um gritaria. — Não — disse a dona —, nem todo mundo gritaria. As pessoas são diferentes. — Carne é carne, dor é dor. — disse Monk. — Você subestima o espírito humano — disse a dona.

“Esperamos e esperamos. Todos nós. Não saberia o analista que a espera é uma das coisas que faziam as pessoas ficarem loucas? Esperavam para viver, esperavam para morrer. Esperavam para comprar papel higiênico. Esperavam na fila para pegar dinheiro. E, se não tinham dinheiro, precisavam esperar em filas mais longas. A gente tinha de esperar para dormir e esperar para acordar. Tinha de esperar para se casar e para se divorciar. Esperar pela chuva e esperar pelo sol. Esperar para comer e esperar para comer de novo. A gente tinha de esperar na sala de espera do analista com um monte de doidos, e começava a pensar se não estava ficando doido também.”

“Não sabia do que precisavam os outros escritores; estava-me nas tintas, porque de qualquer dos modos não conseguia lê-los.”

Os olhos carregam uma história.

“Chorar já não é opção, minha vida ta uma bagunça, e mesmo sem querer as lagrimas caem sem eu perceber.”

“Um dia você vai perceber que percebeu tarde.”