Charles Bukowski

Não sabia do que precisavam os outros escritores; estava-me nas tintas, porque de qualquer dos modos não conseguia lê-los.

Esperamos e esperamos. Todos nós. Não saberia o analista que a espera é uma das coisas que faziam as pessoas ficarem loucas? Esperavam para viver, esperavam para morrer. Esperavam para comprar papel higiênico. Esperavam na fila para pegar dinheiro. E, se não tinham dinheiro, precisavam esperar em filas mais longas. A gente tinha de esperar para dormir e esperar para acordar. Tinha de esperar para se casar e para se divorciar. Esperar pela chuva e esperar pelo sol. Esperar para comer e esperar para comer de novo. A gente tinha de esperar na sala de espera do analista com um monte de doidos, e começava a pensar se não estava ficando doido também.

— Suponho que você viu Joana d’Arc ser queimada — disse Monk. — Eu estava lá - disse a dona. — Eu vi. — Cascata — disse Monk. — Ela foi queimada. Eu a vi ser queimada. Foi tão horrível, e lindo. — Que era que tinha de lindo? — A maneira como ela foi queimada. Começou pelos pés. Era como um ninho de chamas vermelhas subindo pelas pernas dela, e depois parecia uma cortina vermelha de chamas, e ela de rosto erguido, e a gente sentia o cheiro de carne queimando e ela continuava viva, mas não gritava. — Bobagem - disse Monk. —, qualquer um gritaria. — Não — disse a dona —, nem todo mundo gritaria. As pessoas são diferentes. — Carne é carne, dor é dor. — disse Monk. — Você subestima o espírito humano — disse a dona.

um dos meus amigos tem cicatrizes de navalha ao longo de todo o seu braço esquerdo. o outro enfia baldes de comprimidos pra dentro de uma massa de barba preta. ambos escrevem poesia. tem qualquer coisa em escrever poesia que leva um homem pra beira do abismo

ela não faz nada fora do comum.

Tudo dependia de como meus pés tocavam o chão de manhã. Talvez. Quem sabia?

Não sabia se estava infeliz. Sentia-me miserável demais para ser infeliz.

O inferno era o que a gente fazia dele.

Nada estava em sintonia, nunca. As pessoas vão se agarrando às cegas a tudo que existe: comunismo, comida natural, zen, surf, balé, hipnotismo, encontros grupais, orgias, ciclismo, ervas, catolicismo, halterofilismo, viagens, retiros, vegetarianismo, Índia, pintura, literatura, escultura, música, carros, mochila, ioga, cópula, jogo, bebida, andar por aí, iogurte congelado, Beethoven, Bach, Buda, Cristo, heroína, suco de cenoura, suicídio, roupas feitas à mão, voos a jato, Nova York, e aí tudo se evapora, se rompe em pedaços. As pessoas têm de achar o que fazer enquanto esperam a morte. Acho legal ter uma escolha. Eu tinha feito minha escolha. Ergui a garrafa de vodca e dei um vasto gole. Alguma coisa aqueles russos sabiam.

oi! como vão as coisas? espero que esteja bem e que você ainda continue por aqui. tenho chorado muito ultimamente, há dias que simplesmente não percebo que estou chorando até sentir toda a pressão no meu estômago e todo o ar do espaço parece grande demais no meu peito, e também há dias que me sinto feliz, o tipo de felicidade que vem logo após uma taça de vinho ou duas, ou o cansaço nos pés devido a toda aquela dançaria usando apenas calcinha e o mundo é menos caótico e barulhento depois disso. você é menos caótica e barulhenta. então eu me sento no quintal e fico olhando a estrelas. o céu. para todas as constelações celebrando em uma festa grandiosa proibida que a galáxia faz depois de colocar todos os humanos para dormir. estou te contando isso porque sei que você não vai me julgar, e porque não há mais ninguém com quem eu queira desabafar realmente. as coisas andam tão mudadas e não havia me ocorrido o quanto disso me daria medo. bom, se você ainda permanece, tomara que seja sem arrependimentos :) seu tumblr é onde podemos ser e sou grata por isso.

Por quanto vc vende esse Tumblr??

Talvez alguém compre. Mas não exclua esse tumblr, quem gosta sempre irá voltar aqui, pra dar um lida... As coisas mudam né? A gente vai adquirindo, descobrindo outros gostos, mas não quer dizer que deixou se ser importante. Fez parte da sua vida. Deixe esse tumblr reservado na memória e no coração.

olá, eu te escrevi uma ask não faz muito tempo, mas gosto de pensar que eu não sou mais a mesma desde aquele dia haha. Buk fez mais coisas por mim do que meus amigos mais próximos, pode ser meio solitário dizer isso em voz alta então me contento em agradecer a ele baixinho. quero não estar tão envolvida com o velho no futuro, deixar isso tudo pra trás e começar uma nova fase, onde eu possa finalmente fazer a minha vida funcionar. Hoje fazem 100 anos de Bukowski, obrigada por tanto, velho Buk.