Les Molles...

La douceur d'un baiser

la caresse d'une paupière,

c'est tout ce qu'il nous reste

nous la génération des à côtés, des marginaux, du bien pensant, du rentre dedans

la véhémence du vent nous contamine, nous transporte dans un tourbillon de nous 

et quand, dans un élan évident, émminemment naturel, il s'emballe, s'expose, je l'étreins, ne le retiens pas.

Les yeux, les pupilles, celles tant de fois dilatées, sont celles d'un chat. 

Félin errant mais pourtant décidé à choisir, être là. Hic et nunc.

Ne pas appartenir. Apprendre, faire part. 

Nous faisons part de nous, de nos appétits, de nos addictions. A la vie, à la mort.

S'évertuer à tout quitter l'instant d'un pas de coté, 

un petit pas de danse, un accord musical, un battement d'aile, un clap de batterie 

résonnant en boucle 

la salvation symphonique

le métronome dislexique

le poème dissonant

J'ai vu des cigognes à Castejón de Ebro. Il est 21h08. J'arrive.

Pendant que le train à grande vitesse traverse lentement quelques petites gares du pays basque, je souris et j'ai des beubeu dans le ventre.

Hier c'était la pleine lune et une femme m'a pris la main en me souriant et en disant "viens". Et j'ai brillé, comme la lune.

Et si c’était nous, là, à la verticale du chemin ?

À l’orée de questions-vertiges ?

Et si c’était moi qui pouvait façonner des petits bouts d’idéaux à la force des mots partagés ?

Et si c’était devant, qu’il fallait regarder ?

Et si on détruisait le vieux monde ?

Se faire des racines dans le cœur.

S’accrocher aux nuages,

comme aux cordes de la balançoire.

On oublie souvent de regarder le temps s’entortiller. 

On est trop occupé à attendre qu’il se passe quelque chose.

 Une gerbe de potes

Un faisceau de frangines

Un foutu phare en force.

 Je veux une bande de meufs.

 De celles qui te font lever le menton.

De celles qui t’éclairent les coins sombres.

Qui foutent la fessée aux fautes d’égo.

Qui te mettent le cœur à poil.

Qui t’évite les mauvais virages,

Qui t’amour la maladie.

De celles qui te font voir la vérité en face et te caresse à contre sens quand tu t’es trompé de route.

 Moi, j’suis pas une meuf à bande. J’serais plutôt une butineuse. Du genre mouche à bonheur, cafard à paillette, papillon crasse, abeille bizarre, guêpe flegmatique. Moitié caillou, moitié miel.

Les pieds dans la glue et la gueule dans les fleurs, je rêvasse ambivalent. Un coup à l’ouest, un coup par là. Le monde est trop plein de possibilité d’amour pour s’arrêter au seuil surélever de ce qui est réaliste.

 Alors je rêve de tout faire en même temps. Je goûte à tous les bacs à fleurs. Je me sers un godet à tous les bastringues, je mange à tous les râteliers.

Avec joie, et même avec un peu de fierté.

Après tout,  sans les butineuses, qui sèment à tous vents, y’a rien qui pourrait pousser.

 Poussez-vous que j’m’incruste. Ça a l’air beau chez vous. Ma bande c’est toutes les vôtres.

Je me nourris de vos joies, je me noie dans vos amours, j’épouse vos rages, je jouis de vos ensembles.

 Et j’égraine, et je sème.

 Je butine

Je butine

Je butine.

 Je joue avec les rayons de vos vie et de vos forces, je décuple, je me décale, je prends des raccourcis. Dans ma tête c’est de la dentelle des phrases des autres.

C’est de la lutte en lucarne, par petits morceaux. Parait que le bonheur, c’est comme ça que ça se mange.

Mais j’voulais dire quand même, à moitié parce que ça sonne, à moitié pour que l’univers m’entende :

 Je veux une bande de meufs.

Une gerbe de potes

Un faisceau de frangines

Un foutu phare en force.

 Je veux une bande de meufs.

 De celles qui te font lever le menton.

De celles qui t’éclairent les coins sombres.

Qui foutent la fessée aux fautes d’égo.

Qui te mettent le cœur à poil.

Qui te sauve les mondes.

Au fond de mon verre.

On se terre, pour ne pas avoir à se taire. A cause de cet air qui nous manque là, qui nous laisse pâlir comme une bête photo punaisée au mur.

Je balade mon regard là-autour. Pour éviter les écrans. Pour ne pas oublier l’air, le temps, le terreau, les tasses, les tresses, les caresses.

Là, on tourne en rond. Dans un carré trop petit.

Continue à courir. Surtout n’y pense pas. Tu respireras demain.

De l’air, de l’air, au fond de mon verre.

 Du silence éteint. Des ragots dans nos têtes.

Et demain, dos contre dos, les papilles en grève, on gravera nos pierres tombales en gerbant du coltan.

Sale temps pour les rêveurs.

 De l’air, de l’air, tapi au fond de mon verre,

De l’air bleu pétrole, bon comme une gifle, à l’affut, venu droit du fond des bois

De l’air qui grince, serpent camphré au creux des reins

De l’air mouillé, matin, salé, de l’air qui bouffe la tiédeur

Qui casse des briques

De l’air tourbé

Velours à flamber

De l’air, de l’air, de l’air.

.

.

.

.

.

.

recroquevillée dans mon coin

au lieu de croquer la ville en son sein 

defasée la terre lune 

et manger la poussière à même la main

j’étais là et me voyais ailleurs 

j’étais là et me voyais aveugle

les verseaux et les jarres d’eau ne m’abreuvaient plus 

Les balades dans les bois

La forêt qui est plus balèze que nous

Les montagnes immobiles et impassibles

Les arbres qui nous dépassent

Le bruit de nos pas dans les feuilles

Et cette odeur de l’automne-là qui nous ramène là où il faut.

Et puis la permanence du temps qui passe et des saisons qui se suivent…

  …Et surtout y’a l’amour.

Les liens qu’on tisse qu’on raccommode qu’on solidifie pour se tirer les un les autres vers un mieux

Les silences et les mots entre nous

Les yeux qui brillent autour des assiettes et derrière les verres de whisky

Au-delà des directives, des injonctions, de la bêtise et de l’ordre mal établi, cette chose qui circule là, c’est tout ce qu’on a,

  et c’est immense.

Chaque fois qu'un cahier lui tombait dans les mains et que des mots sortaient de sa tête elle commençait par :

«Ce qui n'est plus»

Puis elle rayait la phrase et elle écrivait juste en dessous :

« tout ce qu'il reste »

ça lui faisait comme une virgule. Alors elle prenait un temps pour respirer et s'il faisait soir ou noir, tirer un peu sur une clope.

Et elle profitait de cet entre-deux, de cette petite fêlure qu'elle avait réussi à faire apparaître.

Alors elle écoutait la lumière couler lentement dedans la petite fêlure.

Et elle regardait l'avant se tirer, doucement, et l'après se pointer, encore plus doucement.  

Puisque la vie ne semblait être qu'un enchaînement de moments à surmonter...

Docile, elle ? Toujours, quand il faut, comme il faut mais, ras-le-bol.

Alors cette petite fêlure de temps là, juste pour elle.

Une miette de paresse. Comme une caresse dans son trop rempli, dans son trajet tout cadenassé.

Petit souffle de vide entre deux bouts de temps pas dicté par le rythme imposé.

« Ce qui n'est plus »

« Tout ce qu'il reste »

Ces quelques mots de rien du tout.

Un arrêt.

La décision de ne plus en être.

Une rébellion insensée.

« Je vous emmerde, le temps n'existe plus. Je l'arrête net ! Et je passerai le temps que je veux dans cet interstice. Vous n'existez plus. Je vous ai annulés. Ni plus. Ni moins !»

Elle goûtait ce flottement, lentement, en souriant.

Parfois elle fermait les yeux.

Parfois, s'il y avait du monde autour elle s'amusait à les regarder ne plus avancer . Ça la fascinait, tous ces corps figés. La beauté du mouvement qui n'est plus. Qui attend de redevenir.

Aucun sculpteur, jamais, n'arriverait à représenter une telle beauté. Aucune photo non plus, aucune images nulle part, ne pourrait jamais reproduire la grâce de cet instant arrêté.

Et son sourire, seul, à elle, dans ce non temps et ses yeux soulagés qui regardaient le monde ne plus être...

Jusqu'à ce que le moment arrive. Quand elle le décidait, et que le sang se mettait à re-circuler.

Le moment de s'y remettre.

Le moment de replacer chaque moment l'un derrière l'autre.

Le moment où le temps redevenait bêtement linéaire.

Le moment où elle devait sortir de son cercle.

Le moment où le bruit redevenait son, où les sens se remettait à sentir. Où elle pouvait faire le deuil de tout ce qui n'est plus et recevoir le poids de tout ce qu'il reste.

A accomplir.

Le moment de repartir.

Elle n'était pas folle, non.

Ni effrayée.

Ni particulièrement farouche à l'idée de faire partie de la fête.

Pas fanfaronne peut être.

Pas la plus habile pour les situations sociales.

Pas vraiment équipée pour l'équivoque humaine. Pas la plus forte ni la plus forcenée.

Elle n'était pas tout ça.

Elle avait juste trouver comment faire pour s’extraire de cette évidence.

Elle savait comment ne plus être là. Là. Le temps de le dire.

là.

Derrière ses propre yeux.

là.

Entre ici et maintenant.

là.

Planquée.

.

.

.

.

.

Aquesta nit pensava amb tu. I tu. I tu. Aquesta nit no podia dormir. Havia deixat de consumir. Desde ahir. 1 día. I ja tenía el cap fret. La calma. El meu llit no es movia. Era dur i calent. La meva tela plena de colors que m'havia comprat a la India l'acompanyava. Acompanyava els meus mig somnis. Somnis de tu. I tu. I tu. Pensava :Si podía reunir-vos en una única persona diría que sería segurament el home perfecte. Ah quin riure! Tonteria, amalgama, infantesa. Perquè cap és realment com el defineix a més a més que tothom es múltiple.

La perfecció? Deixar anar perquè és el que sóc :una noia que li agrada el descontrol, el punt de no tornada on llavors ningú està amb ella perquè en aquest territori ella esta sola amb si mateixa i així ho vol. No necessita ningú i es précisément quan pensa dependre d'un home que torna a controlar-se, a voler controlar els seus gestos, fets i ànima. El control li fa perdre el cap. I una tristesa l'envaeix.