L'io

Sono passati 4 anni dall’ultimo post qui. Unica cosa certa è…. Non devo fumare!!!!

I proiettili d'acqua picchiano i tetti e i lampi di luce viola invadono l'oscurità della mia stanza. Mi sento in pace. Il temporale ci unisce tutti sotto il suo rumore.

ti chiamavo testolina bionda e non c'è coppia di parole che sembri più adatta a racchiuder la tua essenza dolce e luminosa.

È solo questione di tempo. Finirà questo momento, finirà questa giornata e finirà anche questa vita. Basta solo avere pazienza. Solo questione di tempo.

Nel freddo aguzzino di un sabato sera siedo tranquillamente sulla sedia della veranda a fumare la mia sigaretta e un amico mi chiede: "Che facciamo?" Io rispondo: "Limitiamoci a esistere."

Non voglio ferire chi mi circonda. So che lo faccio, volendo o non volendo. So che i miei silenzi feriscono gli altri tanto quanto le parole degli altri feriscono me. Ma non c'è niente che possa migliorare questo meccanismo contorto.

È una mattina fredda, quella di oggi. Ottobre ha ormai raggelato il vento e il sole scalda meno; tutto intorno sa d'autunno, e anche dentro di me sento le foglie cadere. I miei sentimenti sono in letargo e le mie sensazioni sembrano immobilizzate da una patina ghiacciata. E io aspetto con ansia la primavera della mia vita, non sapendo come e quando arriverà.

Sentirsi fuori luogo persino a casa propria e con la propria famiglia.

Vorrei riuscire a scrivere come facevo prima. Quando ero più piccolo, capitava che mi mettessi davanti alla tastiera del mio computer per comporre testi che, sebbene dal dubbio gusto, mi uscivan fuori con una facilità che adesso mi sembra inarrivabile. E’ il riuscire a buttar fuori le parole senza preoccuparmi del risultato, che mi manca; quella voglia di raccontare storie per il puro gusto di raccontarle. So bene che l'arte è ben altro, e la disperata ricerca di espressione ha ormai reso essa stessa impossibile. Quando scrivevo da ragazzino, scrivevo per me; scrivevo senza la preoccupazione del giudizio, senza la paura di aver riprodotto qualcosa di già esistente. Era facile perchè era una scrittura piatta, inespressiva, non ricercata e senza un fine preciso a parte quello di soddisfare il sottoscritto. Ma cosa dovrei fare, io, scrittore disperato? Io che dal mio lavoro ho pretese incolmabili, io che tento in ogni modo di vomitare i miei pensieri? Raccontare ormai mi è difficile, sia a voce che per iscritto; e questo mi fa star male.

Quando ti apri con qualcuno per la prima volta hai quella strana sensazioni di star perdendo un pezzo di te. Come perdere una piuma dalle ali, o tagliar via una ciocca dai capelli. E quella piuma, quei capelli, non sono più parte di te. Sono parte del mondo, parte di coloro che li hanno raccolti.

Dobbiamo bercele le bugie! È l'unico modo che abbiamo per mantenere intatta la rete che ci tiene uniti.