Karapet
Schnee; zerbrochene Spiegel; halb-gehörte Himmelsmusik; weiße Blumen; rot und schwarz; ein blutbefleckter Winter Morgen.
Der Geschmack - dieser bestimmte Geschmack - der Geschmack, der weder faul noch gerecht ist.
Nun, dass ich die Frucht des Friedhofs geschmeckt habe, kommt der Hunger öfter. In meinem Mund läuft der Speichel zusammen beim Geruch der Verwesung, mein Brauch knurrt wie ein Hund.
In Leichen, in Asche, in dem was zurückbleibt liegen, preserviert, kleine Teile des Wissens und der Erinnerungen, die mal waren. Der Geist ist fort und es bliebt immer etwas, etwas wie Aurora Borealis, elektrisches Blau. Es gibt weder Nacht noch Morgen, lediglich die erwartete, bleibende Dämmerung. Alle öffnen ihre Herzen der goldenen Nadel des Himmels. Alle Farben tausendfach mehr unter der Sonne-in-Herrlichkeit.



















