Ecriture spontanée

Le choix est mon passage obligé.

Tout chemin comporte des choix.

Le choix est mon épreuve à passer.

Le choix est une illusion.

Quel qu’il soit, l’arrivée sera identique.

Tous les chemins mènent au même point.

Il n’y a pas vraiment de choix à faire.

Il y a surtout des faits à accepter.

Certains fins a intégrer, certaines portes à fermer.

Je suis à la croisée des chemins, tombée dans le ravin de ma propre route.

Sortez moi d’ici, mettez la bonne personne sur ma voie. Faites que la bonne porte s’ouvre, guidée moi vers le bon chemin.

Le temps n’existe pas, il ne sera jamais trop tard mais le plus tôt serait le mieux.

Sortez moi de cette prison mentale ou je me suis égarée. Sortez moi de ces pensées désorganisées.

Il y a deux personnes en moi, deux espaces temps: le passé et le futur se bousculent chacun voulant prendre les rennes de ma vie.

Je vis partout sauf au présent.

L’un me crie de ne pas prendre de risque, de rester dans l’impassibilité, mais cela me plonge dans la torpeur et l’insatisfaction, encrée dans une vie qui ne me correspond plus.

L’autre me pousse à rêver à croire en l’impossible, à accepter ma vraie nature. Ma nature créatrice. Mon mental et mon âme sont en conflit quand je voudrais qu’ils travaillent main dans la main pour m’emmener vers la réalisation de ma mission.

Faites que ces conflits internes cessent afin que je puisse trancher d’un coup d’épée la bonne idée à suivre. Faites la germer dans ma conscience.

Je crée pour la vie, je crée pour ne pas m’effondrer, ne pas sombrer dans l’abime de mes sombres pensées…

Seule dans mon monde, mon conte fait de couleurs acidulées, je refuse de voir la réalité, bien trop plongée dans l’obscurité.

En apparence, je parais si forte, si vivante, si pleine de vie. Mais à l’intérieur, je manque de quelque chose. Je me sens parfois si vide, si démunie face à la vie.

Il y a cette ville, qui apparaît dans mes rêves. Avec ses lumières, ses bruits lointains. Et puis, il y a toi, quelques part, parmi ces lueurs, là si proche et si éloigné, attendant d’être retrouvé.

Tu es l’inatteignable, la perfection, penser à toi, c’est comme ne jamais se réveiller d’un songe. 

Des mots jetés sur du papier, des pensées délestées, un esprit vidé, libéré.

Un amour donné, repris, redonné, repris, puis rien.

Petite fleur fragile, futile, jaunie par le temps. Tu es telle que mon cœur, en désordre, fanée, dépassée, par tant d’émotions, tant d’illusions. 

Plusieurs années sans écrire, presque une décennie, sept ans peut-être plus. Il a suffit d’une chanson pour m’y remettre. Une mélodie triste mais qui redonne de l’espoir, une émotion qui s’immisce dans vos pensées. Des pensées qui veulent être libérées de cette prison cérébrale, qui ne veulent pas être vaines. Elles errent parmi les désirs, cheminent et provoquent les impulsions, comme le sang qui parcourt vos veines. Comme c’est épuisant d’être sensible à tout, de vouloir tout faire, tout connaître, de choisir quel chemin emprunter, de ne pas choisir la facilité, comme c’est simple de s’égarer.