Mindfools

Já fazem cinco anos que a busco. Já informei a polícia, procurei em hospitais, fiz apelos na internet, mas ninguém nunca a encontrou. Sua última mensagem foi combinando os detalhes do nosso jantar. Em seu apartamento, estava tudo revirado, mas a mesinha de centro estava impecável, e em cima dela havia um livro e uma carta. O livro era marrom; no centro, bordada, havia uma árvore. Não podia abri-lo, pois estava trancado com um cadeado. Já a carta era uma folha amassada e mofada, escrita em letras disformes e nervosas, num vermelho quase preto, que dizia:

“Querida Mariana, você é a última de nossa linhagem, pois já estou partindo. Lhe dou esse livro e essa chave, faça o que bem entender, mas saiba que, para o seu bem, não leia esse livro por completo, pois ele foi a ruína de nosso legado. Do seu querido velho, Vladimir Archebal.”

Aquela carta me deixou preocupado, não só pelo que estava escrito, mas porque, abaixo da assinatura do avô dela, havia um carimbo: YESOD.

Quando nos conhecemos, na calourada da faculdade, Mariana nunca havia falado de nenhum familiar. Não havia notícia dos pais dela, e eu também nunca perguntei. Ela sempre foi reservada, além de ter gostos exóticos, dos quais eu nunca discordei nem me importei — a única coisa que me fascinava nela eram seus olhos azuis misteriosos e aquele cabelo longo e escuro. Mas, recordando agora o corpo dela, lembro que em suas costas havia uma tatuagem com a mesma árvore da capa do livro. Ou seria na barriga?

Ela me disse o que aquilo significava, mas eu nunca dei muita importância — eram umas coisas do passado, ela dizia. Certa vez vi cera vermelha na pia da cozinha; ela me explicou que tinha esquecido umas velas acesas. Eu sabia que ela tinha uns fetiches estranhos, mas aquela obstinação pela queima da cera começou a parecer mais que isso. E, mesmo assim, eu gostava. Do olhar dela. Do jeito que ela rangia os dentes. Dos cabelos dela presos entre meus dedos. De certa forma, eu sentia saudade; de certa forma, eu havia me viciado no corpo dela, e sua falta era o meu martírio.

Parei de recordar. Por alguns minutos, aquela lembrança de Mariana havia parecido real, mas era apenas uma ilusão. Em sã consciência, voltei à realidade, segurando a carta do avô dela. Peguei o celular e pesquisei pelo nome de Vladimir Archebal. Descobri que ele havia sido um historiador de renome nacional, mas que um incidente o levara à reclusão numa fazenda afastada de tudo. Soube também que seu nome era referenciado em obras sobre saberes ocultos e rituais de magia; seus antigos alunos o chamavam de “mestre dos desejos”, pois, segundo eles, Vladimir era capaz de dobrar o mundo até que ele se curvasse à sua verdade.

Em meio a tudo isso, a fazenda de Vladimir Archebal era a única pista que eu poderia seguir. Peguei o livro, a carta, uma foto de Mariana, e me preparei para visitar a fazenda do avô dela. Mas uma força indescritível travou minhas pernas. Olhando para a porta aberta do apartamento, havia uma silhueta escura me encarando. Não conseguia vê-la, mas sabia que era ela.

— Amor, me perdoa. Mari, eu senti sua falta, mas era necessário. Seu avô me enganou. Disse que eu poderia ter minha mãe de volta, disse que eu podia conseguir a fortuna que ela deixou pra gente...

Um silêncio frio ecoou pelo apartamento enquanto meu corpo não respondia. A silhueta se aproximava.

— Você sabe quem seu avô foi. Ele foi o melhor, o maior. Mas ele não queria me iniciar, dizia que minhas razões me consumiriam. Por favor, me perdoa. Eu nunca quis fazer isso, mas aquele velho me obrigou. Se ele não queria me dar minha mãe, eu tinha que acabar com ele...

Então aquele imenso abismo se abriu diante de mim, e de novo apaguei. Quando acordei, meu corpo estava livre. Estava voando. Senti o vento bater nos meus olhos, e isso foi tudo o que senti antes de tocar o solo.

A MAGIA IMPERIALISTA: REGENDO O INFERNO NA TERRA

No fim da linha do tecido que permeia o universo está o império que cada homem não construiu, um limbo de propósitos quebrados, um demônio de intenções vazias de uma Goetia arriscada pela fugacidade de fortunas e pelo falso senso de prosperidade de pequenos poderes.

Em meio a cada senso de superioridade está à espreita um espírito invocado para promover a paz através de armas e outro para promover a liberdade através do medo. Mas assim como cada império autoproclamado grande, a queda é maior e iminente.

A CIÊNCIA SABE...

...Que sempre fugi dos meus sentimentos como um campo gravitacional que opõe seus polos, escondido em incertezas que me deixam em órbita cercado por minhas próprias derrotas.

Só queria um momento que todo o incerto se irradiasse através da luz do sol e essas pequenas sombras desaparecessem para encontrar conforto em seus braços, para enfim sentir o calor que a alquimia dos corpos permite ao gelo evaporar das nossas peles.

Tudo o que eu queria ser, era o seu raio cromático iluminando sua noite.

Tudo o que eu queria ser, era a química do seu corpo para poder criar novos elementos.

Tudo o que eu queria ser, era o tempo para prolongar o seu olhar.

Mas tudo o que eu sou é a ausência.

Que me faz fluir em palavras como um cometa sem rumo, onde minha boca se cala como o silêncio do espaço.

De todo esse medo do desconhecido que meu coração sente foi forjada uma matéria escura que conta meu passado.

De toda a nossa insignificância no universo, nada é mais prazeroso do que as pequenas conquistas, as pequenas vitórias.

Assim como as formigas trabalharam para levar seus míseros pedacinhos de açúcar para o formigueiro, esse ano foi de um saldo positivo apesar das costumeiras crises, inseguranças e derrotas, o que nos mantém firmes são nossas pequenas vitórias de meros coadjuvantes numa galáxia etérea.

De toda a poeira que deixei pelo ralo em que as infinitas moléculas de água me limparam, de todo o cansaço, de todo o temor, de todo o pesar. Agradeço a cada momento desse ano, sinto-me renovado, talvez seja pouco em meio a minha sujeira, em meio aos meus fragmentos. Mas aquilo que o sol tocou no último ano já não é mais o mesmo que resplandece agora.

Não sei se é fé ou forças do acaso que moldam o tempo como uma aquarela, pincéis foram traçados, cores foram criadas, formas foram desenhadas em meio ao caos e as incertezas, ou talvez um mero sopro daquilo que acreditamos, quem sou eu para dizer o que é o certo, sem nem ao menos tenho coragem de ser algo, senão um mero espectro.

Era madrugada na estrada silenciosa de Brejo de Luz, no interior nordestino.

A terra era um manto de escuridão iluminado apenas pelos faróis da van de Marcos.

Os galhos secos marcavam a entrada do abandonado hospital manicomial de Brejo de Luz — o último local onde os irmãos gêmeos Miguel e Lúcio foram vistos.

Naquela construção antiga, os gêmeos seguiam os passos perdidos do avô, Gabriel Adão, médico integrante do hospital que fora esquecido e abandonado há mais de cinquenta anos.

Seis meses depois, era a vez do ex-policial federal Marcos liderar a busca pelos gêmeos, após a polícia local encerrar o caso. Ao desligar o motor da van, todos sentiram a fria ventania da noite cortar o silêncio.

Angélica foi a primeira a sair — a irmã caçula dos gêmeos, quem procurara Marcos e financiara a investigação.

Em seguida, saíram seus amigos, os irmãos Helena e Carlos, que buscavam se aventurar naquele mistério, mesmo com poucas expectativas de encontrar os irmãos da amiga.

O quarto a sair foi Hugo, o guia do grupo e morador de Brejo de Luz, um historiador que sentiu um calafrio descomunal ao ver a fachada do hospital.

Por fim, antes de sair, Marcos abriu o porta-luvas e entregou uma pistola automática ao parceiro, René.

— Pega e guarda. Só usa em último caso — murmurou Marcos, segurando o braço do companheiro.

No meio daquele terreno abandonado havia um carro relativamente novo, em bom estado, mas que exalava um terrível odor. Pegando um pé de cabra na van, René arrombou a porta do veículo.

Sem encontrar a origem da podridão, Marcos iluminou o interior com a lanterna e notou um pequeno vão no porta-malas.

— Abre a traseira — ordenou.

Quando o porta-malas se abriu, moscas subiram como nuvens, e num fundo falso havia carne apodrecida, cortada em pedaços irregulares. Entre as larvas, um espelho e uma aliança manchados de sangue seco.

Marcos guardou os objetos em segredo, enquanto o grupo se virava em silêncio para esquecer aquela cena macabra — que, mal sabiam, não seria a última da noite.

Ao entrarem no prédio, as botas do grupo pesavam sobre o concreto frio e rachado, rugindo dentro do ambiente.

As lanternas varriam paredes cobertas de símbolos riscados — sempre em pares: círculos entrelaçados, espirais duplas, rostos duplicados.

E uma pintura gigantesca no hall de entrada mostrava o patrono da instituição.

— Sebastião de Assis — observou Hugo. — Chefe médico do hospital. Sumiu de Brejo de Luz sem deixar explicações.

Naquele amplo espaço havia um setor completamente desabado, e por aquela abertura o ar espesso da ventania percorria todo o interior. Com um único corredor disponível, o grupo prosseguiu.

Hugo, porém, ficou por segundos inspecionando o retrato de Sebastião, até que um reflexo rápido brilhou perto dele.

Assustado, virou-se e apontou a lanterna para um canto obscuro.

Diante de seus olhos, surgiu a figura de uma mulher pálida — e, em instantes, ela se duplicou.

— QUE SUSTO, CARALHO! — gritou Hugo, quando Angélica tocou em seu ombro.

— Viu alguma coisa? — perguntou ela, ao ver o guia olhando fixamente para a parede.

— Não… não foi nada — respondeu Hugo, com a voz trêmula, enquanto a luz iluminava apenas as paredes sujas.

A partir daí, tudo mudou.

Cada vez que avançavam pelos corredores, o ar esfriava.

As paredes se enchiam de figuras — pessoas desconhecidas, sempre em pares, com olhos fixos e vazios.

Homens, mulheres, crianças, todos gêmeos idênticos e pálidos.

Nos desenhos, um era traçado em vermelho e o outro em roxo.

As únicas palavras escritas eram: “DIANTE DO ESPELHO” e “A MORTE REFLETE.”

Quando René tirou o celular do bolso para fotografar as ilustrações, ouviu, à frente, o som de vidro se quebrando e o grito de Marcos:

— PARADO! POLÍCIA!

Marcos e Carlos, os mais atléticos, correram atrás de um homem que pulava pela janela. O fugitivo, com os braços pingando sangue, corria descalço pela mata até chegar a uma pequena varanda.

De repente, parou e se encolheu em posição fetal, tremendo.

— O espelho me escolheu — repetia em voz rouca.

— Quem é você? — perguntou Marcos, apontando a lanterna.

— Sangue e sombras... Quem morre diante do espelho volta. Volta em dois.

— Você tá maluco, amigo? — zombou Carlos, tentando conter o riso nervoso.

O homem ergueu o rosto, sorrindo de forma insana.

— Quando um morre, o outro acredita que ainda está vivo.

Hugo e Angélica alcançaram os dois e viram, horrorizados, o rapaz ensanguentado, as veias abertas, o corpo trêmulo.

— Aquilo no carro não era carne — murmurou Marcos. — Era pele e músculo... dele mesmo.

Hugo se virou para vomitar, tentando desver a cena. O homem soltou uma risada gutural.

— Vermelho e roxo. Sangue e sombra. O arcano do Louco duplica o mundo diante do espelho! — gritou, antes de cair morto.

Dentro do hospital, René e Helena foram os últimos a reagir à fuga.

Enquanto Helena corria, preocupada com o irmão, René se preparou.

Sacou a arma dada por Marcos e, ao destravá-la, percebeu que estava sozinho.

Passos apressados o cercaram. Quando se virou, sombras se materializaram em espectros.

De um surgiram dois. De dois, quatro.

Em desespero, René atirou — as balas atravessavam o ar e sumiam.

Um gancho emergiu da escuridão e arrancou sua cabeça com violência.

Os disparos ecoaram. Helena voltou correndo e viu a cabeça de René rolando.

Gritou — e o mesmo gancho a puxou para dentro da escuridão.

Morte. Tiros. Gritos.

Aos quatro que restavam, o macabro se intensificava.

A voz do homem desconhecido ecoava na mente de Marcos: “O mundo diante do espelho…”

Na busca pelos amigos desaparecidos, o ex-policial recordou a morte de Gabriel Adão — o inocente médico que ele mesmo executara em uma queima de arquivo orquestrada por Sebastião de Assis, para eliminar as provas das barbaridades cometidas naquele hospital.

Mesmo conhecendo o próprio passado, Marcos aceitou a missão de encontrar os vestígios dos netos do seu algoz.

Num lapso de lucidez, ele sacou o espelho ensanguentado e o apontou para Angélica.

Nos reflexos, viu Miguel e Lúcio.

— Seus irmãos estão mortos… e você sempre soube — murmurou Marcos, atônito, segurando o braço dela.

A moça sorriu — um sorriso frio e forçado. Encostou o dedo nos lábios e sussurrou:

— Diante da Roda da Fortuna, a Sacerdotisa precisa do seu Enforcado… e a Morte precisa dos seus Enamorados.

Foi sua vingança.

Na manhã seguinte, Marcos caminhava em êxtase pela estrada, segurando as cabeças de Hugo e Carlos.

Nas costas, estava escrito em sangue um poema:

> DIANTE DA RODA DA FORTUNA

A SACERDOTISA PRECISA DO SEU ENFORCADO

A MORTE PRECISA DOS SEUS ENAMORADOS

VERMELHO E ROXO

SANGUE E SOMBRA

O ARCANO DO LOUCO DUPLICA O MUNDO

DIANTE DO ESPELHO

ESTÁ O MEU JULGAMENTO.

Os boletins da Polícia de Brejo de Luz informaram que, ao meio-dia, na BR-414, um homem ensanguentado e descalço foi encontrado desfalecido ao lado de duas cabeças humanas.

E PENSAR QUE O MAIOR DOS ERROS É CRIAR ILUSÕES BANAIS, MAS NADA SUPERA O VÍCIO DA IMAGINAÇÃO.

TODAS AS FANTASIAS QUE CRIAMOS PARA SUPERAR A DOR DA REALIDADE SERÃO AS PRIMEIRAS FAGULHAS QUE FARÃO IMPLODIR NOSSAS MENTES EM ESCOMBROS TERRÍVEIS.

O QUE SERÁ DE NÓS QUANDO O EFEITO FRENÉTICO E VICIANTE DESSE CASTELO DE ILUSÕES RUIR?

O QUE SERÁ DE NÓS QUANDO TODA A UTOPIA CRIADA NOS ENTORPECER COMO ÓPIO?

O QUE SERÁ DE NÓS QUANDO NOSSAS MENTES QUANDO ESTIVEREM EXTASIADAS EM CORPOS INÚTEIS?

O QUE SERÁ DE NÓS ?

"POR AQUELES QUE VIRÃO"

Transformar os sentimentos absorvidos nesse jogo são indescritíveis, toda a carga emocional da história, toda a melancolia da ambientação e a trilha sonora sublime fazem de Clair-Obscur uma obra-prima dos videogames. As mais de 60 horas jogadas e as semanas subsequentes não foram capazes de descrever todos os sentimentos que EXPEDITION 33 me fizeram sentir, todo o design abstrato, todas as tramas que se entrelaçam ao quadro principal da história, as reviravoltas e descobertas são em essência do que se pode chamar de obra de arte.

Além de batalhas emocionantes e além de personagens excêntricos, o que impressiona nesse jogo são todas as vezes em que ele apresenta elementos metafóricos que se baseiam em pinturas para descrever ou experienciar a dor, o sofrimento e a superação do luto. Sim, Clair-Obscur tem sua história refletida através da melancólica jornada presentes nas fases do luto(negação, frustração, negociação, depressão e aceitação).

COMO UM SORTILÉGIO DOS DEUSES, O BRILHO DAQUELA LÂMINA RESPLANDECEU SOB OS RAIOS DE SOL E A ESPADA DE PERSEU ME TIROU DAQUELE PESADELO.

A CABEÇA DA MEDUSA ROLAVA PELO AR EM ESPIRAIS, AS SERPENTES NÃO TINHAM MAIS EFEITOS SOBRE MIM.

O HERÓI E SUA HARPE FORAM EMBORA.

MEU CHORO SAIU COMO UM RIO.

ENQUANTO EU ME LEVANTAVA DIARIAMENTE DA MINHA CAMA.

DIA APÓS DIA, O DESERTO DAS LÁGRIMAS FORAM REGADOS ATÉ ME LEVAREM AOS CAMPOS ELÍSIOS.

O VENTO BATE NO DESERTO DOS MEUS OLHOS, MAS A ESTIAGEM DOS MEUS SENTIMENTOS PETRIFICARAM MINHAS LÁGRIMAS COMO UM OLHAR DE MEDUSA.

AS SERPENTES QUE CERCAM SUA CABEÇA ME ENFEITIÇARAM E AGORA MEU CORAÇÃO FRIO NÃO SENTE MAIS MEDO, MUITO MENOS PAIXÃO.

AQUELE SEU OLHAR ME DEIXOU PERDIDO EM UM ÊXTASE MEIO BLASÉ, ONDE NADA EM SI É ALGO E O ALGO EM SI É NADA.

Amanda sentia um certo alívio em sair de casa, não sabia explicar o motivo, diariamente saia logo cedo e somente retornava no tardar da noite. Trabalho, faculdade, academia não importava, o seu único objetivo era não retornar pra casa.

Amanda sabia que aquilo não era normal, mas seguia sua rotina de ficar longe de casa o máximo possível, mas algum magnetismo a mantinha naquela casa.

Amanda ouvia gritos fantasmagóricos pela madrugada, não sabia identificar os sons, estava com os nervos em frangalhos, os arrepios na nuca remetiam a uma presença indescritível.

Mas certo dia, Amanda não saiu de casa.

Amanda se perdia nas sombras.

Amanda retornava ao centro de tudo.

E a casa seria para sempre seu último lar.

(TV)

Âncora 1: retornamos do intervalo informando o falecimento de Amanda Vasconcelos Gonçalves de Almeida, a tataraneta e última herdeira viva do General Armando Gonçalves de Almeida foi encontrada sem vida dentro do Sítio da família. De acordo com os vizinhos da propriedade, a falecida sempre ficava na varanda e não saía de casa desde que foi condenada a ceder a fortuna de sua família para os herdeiros das vítimas da ditadura militar. O Sítio Porto das Almas foi palco de diversas torturas feitas por militares liderados pelo General Armando.

NA MELANCOLIA DE PALAVRAS VAZIAS ESCRITAS EM BRASAS.

NA EFERVESCÊNCIA DAS GRANDES BATALHAS DIÁRIAS.

NO CALOR DOS CORPOS ALADOS SOBREVOANDO O HORIZONTE.

NO PERFUME DE CRISÂNTEMOS NO RAIAR DO SOL.

NO GELO DERRETIDO ESCORRENDO O RIO.

NO INFERNO DO FUGAZ ABANDONO.

Não assista Deadpool & Wolverine!

Não assista, caso você espere por alguma grande reviravolta nos futuros filmes da Marvel. O fim da trilogia do Deadpool é justamente um final, não do personagem, mas um encerramento de todos os filmes Marvel que estiveram por anos no selo da Fox.

UM FILME VAZIO

Sim, o filme do mercenário tagarela é vazio, como base a narrativa decorre na vontade do personagem em não permitir o aniquilamento do seu mundo em meio ao caos dos multiversos. No caso, o medo do vazio é a força motriz que desenvolve tanto as pretensões de Deadpool em salvar seus amigos e a melancolia de Wolverine em não ter salvo os seus. Contraste esse demonstrado não só nos embates constantes entre os personagens, mas nas ideias que cada um tem sobre seu futuro, enquanto Deadpool mantém seu lema de "esforço máximo" para aniquilar seus inimigos, Wolverine faz isso como forma de expurgar seus demônios e erros do passado.

UM FILME FUGAZ

Como uma comédia básica, o filme é feito de pequenas piadas que moldam uma grande piada para um desfecho cômico. O auto-intitulado "Jesus da Marvel...ou Spook", Deadpool em sua estupidez é um personagem excelente, porém inexpressivo para todo o contexto dos filmes da Marvel e essa é a grande piada desse filme, trazer um alguém que almeja a grandeza de um messias, mas é um ser de inigualável burrice(qualquer semelhança não é mera coincidência).

UM FILME EFICAZ

Por fim, em meio a sangue, piadas e porradas, Deadpool & Wolverine é um filme que merece ser assistido por todos(+18). Descompromissado com teorias sobre multiversos, guerras e participações nos posteriores filmes do MCU, temos um encerramento bem conciso para personagens que nunca tiveram a oportunidade de se despedir, outros que nunca tiveram a chance de existir e alguns que tiveram ciclos encerrados por diversas vezes e como tudo indica ficará por até os 90 anos no personagem, como uma grande piada.

Cá estava eu, alguns dias atrás, com o corpo ereto na cama e olhos no teto escuro da noite(insônia), pensando na morte, sim na temível morte, mas não se preocupe caro leitor, não estava pensando no ato de morrer, mas na morte como um fim de ciclo onde não podemos prever ou esperar quando será. Por mais trágico ou difícil que seja, a morte é natural como finalidade para a vida, pois sem vida não há morte e sem morte não houve vida.

Para os mais puritanos a morte é um tabu baseado em medos e culpas, mas se em toda nossa irrelevância perante o universo conseguíssemos fazer da morte, uma lembrança, uma memória ou um apego.

Quando os meus mais próximos estiverem em seu repouso final, o que restará?

Será que lembrarei de tudo que passei com eles?

Quando a morte chegar na minha vida, será que lembrarão de mim?

PARADO EM MEIO AO CAOS ESTÁ MEU CORPO.

SEM PARAR MINHA MENTE ESTÁ NO MEIO DO VAZIO.

Olhos abertos, corpo congelado em plena madrugada, tentei gritar e minha voz não saia, me mexi para fazer com que me escutassem, mas nada. A luz da lua entrava no meu quarto e trazia aquela presença que se aproximava na escuridão da noite, de repente um calafrio intenso subia a minha espinha, a sombra se aproximava, meus batimentos aceleravam. Tentei levantar os braços, tentei outro grito e simplesmente meu corpo não respondia, minha pele gelava enquanto meu coração fervia a cada minuto, como pura entropia.

Fechei meus olhos...

Respirei...

Novamente abri meus olhos, tudo estava no seu lugar e tudo estava tão real, mas uma sensação estranha aflorava dentro de mim, era medo. Olhei para uma sombra no fundo do quarto, sentia novamente o gélido ar noturno e então o vulto me encarou no meio das sombras.

Acordei, peguei meu celular, com a lanterna iluminei o quarto olhei em todos os cantos e tudo estava normal. Eram duas da manhã e haviam cinco ligações perdidas de um número desconhecido. Ainda com a lanterna acessa, caminhei pela casa, olhei a rua pela janela e não tinha nada, nem ninguém.

No banheiro, lavei meu rosto e no espelho vi os sinais de mais uma noite mal dormida, já era meu décimo dia com a paralisia do sono, pesadelo e realidade se misturavam na minha cabeça cansada. Enquanto passava a água no meu rosto comecei a sentir um gosto amargo, meu corpo passou a criar uma escama grossa, que tentei arrancar com pavor, passei a arrancar o mofo que se acumulava em mim.

Acordei...