Lecture, Cinéma, Art...

Je vais aller plus loin : l’incantation poétique tend à endormir le poète, à plonger sa pensée dans une espèce d’hypnose, comme s’il comptait, pour le remplacer, sur ses propres sens, quand ils auront accompli leur unité avec le langage. Je n’hésite pas à déclarer que le langage poétique n’est pas le frère de notre pensée, mais le frère de notre être : la pensée s’y reflète au lieu de s’y traduire.

“Je sais la vie aujourd’hui, je sais ce que vaut le monde et son faux éclat. Je sais que pas un de mes triomphes n’a valu un seul de vos regards, et la chimère du bonheur que j’ai poursuivie m’a toujours fui jusqu’au jour où elle me ramène à vous.”

“Rien ne m’est jamais arrivé qui coulait autant de source que lui, et partout en ville, d’autres femmes un peu cruches, pas complètement accomplies, vivent la même chose, excitées par des hommes qui cochent simplement toutes les cases d’une vie un peu plus pleine, c’est un truc terriblement quelconque, le genre de chose qui nous arrive quand on persiste à se lever le matin puis à se brosser les dents et à aller bosser en refusant d’écouter la petite voix qui le soir venu nous murmure qu’il serait plus facile d’être morte.”