Mancheck

Pour quelques temps, indéfinis et immanquablement déniés d'ici une poignée de jours sans doute au profit d'une autre lubie, n'écouter que ce qui se trouve entre les dix années séparant l' House of the Rising Sun des Animals du Montana de Frank Zappa – pour l'heure c'est, après le furibard Got Live if You Want It ! des Stones, le premier des deux grisants Roxy Music avec Eno.

Conversation entre deux seniors chipée tandis que la Guinguette Éphémère touche à son terme humide, sous forme de surenchère enthousiaste et référentielle SF N&B : « ah non ! Planète Interdite c'est en couleurs, tu confonds avec Le Jour où la Terre s’arrêta !». Et s'ils avaient bien le nom de Robbie le Robot à l'esprit, impossible d'y convoquer celui de Klaatu le visiteur, pourtant abondamment décrit. Je ne volerais pas à leur secours.

Mon peu d'enclin au drapeau, mon embarras national, devaient-ils naître de ses trottoirs bambinement foulés jadis comme je foulerais bientôt, d'un même pied à peine grandi (je ne chausse que du 41), la stupidité crasse et belliqueuse de mes vils et moches compatriotes tricolores ?

Dans le canal me collant un Costello à cliché tout continuant à caresser les boutiques obscures, suis carrément bien calé dans ma quarentenale coquetterie.

M’administrant, de 78, un Magazine tout en manipulant un Modiano de même année, mène monomaniaquement ma manière du moment.

Vois Le Crabe-Tambour, cet Apocalypse Now à nous (et avant l’heure !).

Un texte remarquable, terrifiant et envoûtant, fait (du genre) unique de son auteur et écrit directement en français. Je frissonne à chaque relecture.

Ce matin, en me passant le 33rpm, allongé sur le parquet, la tête dans les enceintes, le goût du café encore dans la bouche, je les retrouve cependant. Ces 16 ans.

(NB: moindre mal ? le texte n’est cependant pas de moi mais d’un collaborateur dument choisi, à côté d’autres, à l’époque pour écrire dans la page...)

Et si ça picote dans la nuque, c’est pas la méningite.

Comme il en va de l’oeuvre complète de Marcel ? Vous me l’ôtez de la bouche.

Mais depuis j’y reviens sans cesse.

Bigre, quel morceau.

On a connu des matinées moins bobo rural quand même.

Rien de prémédité ni pèlerinage en prime Mitterrandie (mais enfin, what a coïncidence !) : jamais je n'aurais fait ça à 10 ans !  

Vador n'est pas si grand, Solo - malgré Lax - pas aussi cool (qu'on le fantasme). Les seins de Leia sont plus discrets que dans Le Retour du Jedi et pourtant plus présents. L'inverse est vrai de ses cheveux. Skywalker porte mieux l'orange que l'écru et les stormtroopers sont plus effrayants lorsqu'ils se taisent. R2D2 et C3PO ont une relation et un usage que des décennies de productions Disney ont bien balisé : les seconds rôles catchy (et vite irritants), pour accrocher les plus jeunes. Chewbacca ne sert quant à lui strictement à rien d'autre que de prouver que les shampoings démêlants se perfectionneront dans le futur et les lointaines, lointaines galaxies. David Prowse a un meilleur look que dans Orange Mécanique. Mais de peu. Si Carrie Fisher n'avait pas été retenue pour jouer la princesse, elle aurait pu retenter sa chance pour l'opus VI et camper une Ewok. Quant à Mel Brooks, il a bien réussi son coup : on s'attend, au détour de chaque plan, à voir un peigne géant ou Rick Moranis soulever son casque noir et brandir son schwartz. Les ellipses surabondent enfin et surtout. Elles hachent de la sorte un récit qui, toutefois, ne manque pas de longueurs tant il veut dérouler un épuisant bestiaire et assimiler scrupuleusement toutes les mythologies lui ayant précédé. Je revois régulièrement mais n'apprécie sans doute pas "sincèrement", "viscéralement", La Guerre des Etoiles, lorsque j'y réfléchis bien (contrairement à Indy, Mad Max et quelques autres séries). Ma relation au film ne découle que d'une équation générationnelle, n'est que le fruit d'une coïncidence socio-contemporaine. Star Wars ne m'est qu'un durillon nostalgique, un brin d'acné jamais nettement disparu : ça fait partie de soi, ça nous dessine même en en sens. Mais on en n'est pas spécialement fier non plus. Non plus.

Occasion d'atteindre ainsi là un point de non-retour : je suis enfin rigoureusement - voire même hostilement - étranger à cette publication autrefois (il y a 20-25 ans) si formatrice.