* 𝐦𝐚𝐥 / 𝐕𝐈𝐎𝐋𝐄𝐍𝐂𝐄

                            #    𝙼𝙰𝙻𝚇𝚂𝙷𝚁𝙸𝙽𝙴 ,

⸻⸻⸻   ❛❛ 𝙷𝙾𝚆   𝙰𝙼𝚄𝚂𝙸𝙽𝙶.   𝙰𝙻𝚃𝙷𝙾𝚄𝙶𝙷   𝚈𝙾𝚄   𝙳𝙴𝙳𝙸𝙲𝙰𝚃𝙴   𝚈𝙾𝚄𝚁   𝙿𝚁𝙸𝙳𝙴   ,   𝙵𝚄𝚃𝚄𝚁𝙴   ,   𝚈𝙾𝚄𝚁   𝙴𝚅𝙴𝚁𝚈𝚃𝙷𝙸𝙽𝙶   𝙰𝙽𝙳   𝚃𝚁𝚈   𝚃𝙾   𝙲𝙻𝙸𝙽𝙶   𝚃𝙾   𝙼𝙴   ,   𝚈𝙾𝚄   𝙲𝙰𝙽'𝚃   𝚂𝙰𝚅𝙴   𝙰𝙽𝚈𝚃𝙷𝙸𝙽𝙶.   ❜❜

This    is    an    independent    and    selective    blog    to    the    𝐓𝐇𝐄     𝐊𝐈𝐍𝐆     𝐎𝐅     𝐂𝐔𝐑𝐒𝐄𝐒   :    𝚂𝚄𝙺𝚄𝙽𝙰 𝚁𝚈𝙾𝙼𝙴𝙽      of    Gege     Akutachi’s    Jujutsu Kaisen.     This    portrayal    is    headcanon-based    with    influences    from    Shinto,    Hindu,    and    Buddhist    ideals.    Multiverse    supported    and    very    oc   -     friendly.    Very     mature    & sensitive    themes    will    be    present    on    this    blog.    𝚋𝚎𝚝𝚊    𝚘𝚗𝚕𝚢.

𝐀    𝐒𝐓𝐔𝐃𝐘    𝐈𝐍 :    cannibalism,   cannibalize   the   innocent,   graphic   depictions   of   kill   or   be     killed,   starvation,   eating   the   youth,   Hate   and   abhorrence   of   humanity,   war   &  death,   gore,   wrath    be   he,  darkness   and   the   monsters   in   it,   self-love,   humanity   made   him   and,   now,   he   will   break   them, ‘   i   am   your   sin   to   bare   ’   &&.   ‘   you   cannot   kill   what   you   have   created ’.

                                               -   =   ₪   ۩   ۞   ۩   ₪   =   -

⨳   𝙽𝙰𝚅𝙸𝙶𝙰𝚃𝙸𝙾𝙽 : ▹𝐂𝐀𝐑𝐑𝐃. ▹𝐌𝐄𝐌𝐄𝐒. ▹𝐌𝐄𝐓𝐀. ▹𝐏𝐑𝐎𝐌𝐎.

⨳   𝙸𝙼𝙿𝙾𝚁𝚃𝙰𝙽𝚃 : ▹𝐎𝐑𝐈𝐆𝐈𝐍𝐒 𝐇𝐂. ▹𝐃𝐄𝐌𝐎𝐍 𝐕𝐄𝐑𝐒𝐄. ▹𝐖𝐈𝐒𝐇𝐋𝐈𝐒𝐓.

⨳   𝙰𝙵𝙵𝙸𝙻𝙸𝙰𝚃𝙸𝙾𝙽 : ▹𝐃𝐄𝐀𝐓𝐇𝐋𝐄𝐀𝐃𝐒.

satoru is so, sooo lucky he's mid-chew when he managed to surprise this king of curses with a long stripe licked up to the lower lid of his bottom eye. blinking away residue caught in the lashes and seemingly irritating the appendage, the curse pinched one skinny cheek between a large thumb and index as though admonishing a mischievous child. ❛ clearly, you must be lonely and miss having this one's full attention, satoru. ❜ he says as much with little else more than amusement. is he annoyed? yes, his eye is still twitching. is he used to his? also, yes. it comes with crashing after the other in just about everything he does, because it's just how Gojo is. ridiculous.

I know plenty of people recoil at the idea of cannibalism as an act of love, at the eroticism threaded through it — but Sukuna is the jagged, ugly truth of that impulse. He is where desire stops pretending to be nice. He is the romance of hunger stripped of politeness, devotion expressed through teeth and swallowing and irrevocable consumption. How do I explain that this man has been ingested into existence? That he has been swallowed into obsession by curses and humans alike, over and over, until the act itself becomes sacrament. You will never not hear me compare his fingers to the oldest ritual we know: the consumption of gods, the devouring of divinity. Flesh of mine, eat of the divine. The only way to climb into the body of a god is to consume it, wear it, become it.

This is religious horror in its purest form — Bakuna insane enough to recognize the symmetry between unholy and holy, between blasphemy and worship. The body of Christ consumed to become closer to God; the fingers of Sukuna consumed to become more. John 6:54–57 — whoever eats my flesh and drinks my blood has eternal life. Matthew, Mark, Luke, Paul — all circling the same truth: divinity is not observed, it is ingested. It enters through the mouth, dissolves on the tongue, roots itself in the body. Communion is cannibalism sanctified by belief.

And Sukuna knows this. He knows that power tastes best when it is forbidden. That ichor and ambrosia drip honey-sweet despite the stench of rot beneath them. The flesh is pungent, cursed, wrong — and still the taste lingers, still the body reaches for more. They fight unwittingly for that sweetness, for that intimacy, for the violence of being filled by something greater than themselves. To eat him is to be altered. To swallow him is to blur the line between god and devotee, predator and prayer.

❛❛    𝖙𝖍𝖊   𝖉𝖊𝖛𝖎𝖑’𝖘   𝖔𝖜𝖓   𝖈𝖑𝖆𝖜𝖘   𝖘𝖙𝖗𝖊𝖙𝖈𝖍𝖊𝖘   𝖋𝖔𝖗𝖙𝖍❟    A   hand   lays   claim   to   the   outstretched   parchment   offered   by   his   cursed   companion.   A   claw   slips   into   the   crease   of   the   fold;   a   single   smoothing   motion   opens   it   beneath   the   unblinking   curiosity   of   the   divine.   Carmine   stare   drift   first   to   the   winter   garden   beyond   ⸻   the   lake   laid   dormant   beneath   pure   ivory   snow,   frost   clinging   like   rot   camouflaged   as   something   lovely   ⸻   then   lower,   to   what   the   other   has   decided   to   present.   Silence   reigns   between   them.   Long.   All   four   of   his   eyes   sweep   the   contents.   Amusement   flickers   openly   across   a   monstrous   visage.

❛   How   hideous,   ❜    murmurs   the   king,   quiet   and   indulgent,   draped   in   ebon   finery.   his   bulk   is   a   violent   interruption,   cleaving   the   pale   tundra   like   scar   tissue.   Secondary   arms   adjust   beneath   the   fur-lined   haori,   folding   in,   drawing   the   garment   tighter   around   his   chest.   Sukuna   shifts   only   enough   to   regard   the   other.   Who   would   waste   such   high-grade   paper   on   something   like   this?   Why,   himself.   Of   course.   How   positively   sinful.

This   indulgence   of   his   ⸻   this   poorly   rendered   image   of   the   two   of   them   entwined,   bodies   locked   together   in   the   heady   excess   of   shared   appetite,   mouths   claimed   and   claiming   ⸻   feels   decadent   in   a   way   that   borders   on   obscene.   His   expression   seals   itself   shut   as   his   gaze   returns   to   the   frozen   lake.   The   parchment   is   folded   once.   Twice.   Again.   The   small   square   vanishes   into   his   sleeve,   claimed   without   ceremony.

❛   Tea   by   the   banks,   you   said.   Parchment.   Ink.   The   tea   you   promised   me.   Surely,   you   meant   to   practice   that   truly   atrocious   handwriting   you   insist   on   pretending   to   possessing,   and   I   was   to   sit   beside   you   as   though   entirely   unawares.   Perhaps   a   poem   or   two.   Something   fitting   for   the   carnage   rotting   quietly   beneath   all   of   this   lovliness.   For   this   to   be   it   .   .   .   ❜    The   remark   dissolves   into   a   low   hum,   resonant,   vibrating   deep   in   his   chest.   And   yet,   Sukuna   keeps   it.   Tucked   away.   Safe.

His   mouth   curves.   Eyes   close,   carving   sharp   crescents   of   private   amusement   into   his   face.   Nothing   more   needs   saying.   Had   this   been   one   of   those   insipid   dramas   mortals   seem   so   fond   of,   the   camera   might   have   lingered   on   the   tableau:   dead   things   strewn   endlessly   beneath   the   pageantry   of   wealth,   the   proper   dining   performed   beneath   the   illusion   of   tradition’s   protection.   The   cursed   lord’s   train   drags   through   blood-slick   ice.   He   bends,   plucking   an   umbrella   nearly   frozen   into   the   stiffened   hand   of   a   servant.   Fingers   crack   and   shatter   as   they   release   it,   one   by   one.   Sukuna   does   not   spare   the   corpse   a   thought   ⸻   some   insignificant   mortal,   slain   by   one   of   them.

Oh.   Tragic.

He   lifts   the   umbrella   overhead   as   though   to   shield   himself   from   the   falling   snow.   Pointless.   The   heat   of   him   alone   repels   the   cold.   Knotted   cords   sway;   bells   chime   softly   as   he   returns   to   loom   over   their   stolen   table.   Blood-tipped   claws   select   a   brush.   He   dips   it   into   cooling   ink,   meticulous   in   stripping   away   the   excess.   The   parchment   waits.   blank,   pristine,   untouched   until   now   He   pivots.   The   brush   moves:   quick,   bold,   careful   strokes.   His   voice,   deep   and   smooth,   names   each   character   as   it   is   born   upon   the   page.   commanding   into   being   his   accompanying   art,   he   composes.

In   winter   older   than   this   name, tracks   left   covered   by   drifts   remain The   lake   is   sealed— a   shrine   mirror   locked   in   ice. Braziers   whisper   pine   and   incense. Tea   bites   the   tongue,   dark   and   clean, praised   by   lords   when   speaking   of   plum   buds, of   sleeves   dampened   by   thawing   snow. They   lie   instead. Robes   folded   as   custom   demands, faces   pale,   almost   borrowed   from   ghosts. Blood   falls   sparingly— rubies   dropped   upon   white   silk, camellias   crushed   without   ceremony. Beside   me,   my   other   breath. Our   frost-clouded   mouths   nearly   meet. A   knee   touches,   leaves. Hands   remember,   then   forget. Desire   gathers   like   snow   on   eaves— silent,   heavy,   devout. To   hunger is   a   sin   we   savor   together. teeth   near   flesh,   never   breaking. A   chase   that   ends   in   stillness. Let   the   lake   hold   this   image. Let   the   dead   keep   watch.

The   brush   is   dropped   there   at   the   end   of   this   last   character.   The   ink   drags   and   splatters   at   the   edge   of   the   parchment.   It   dries   quickly   with   the   help   of   such   bitterly   cold   environs.