////////// llama y verás...

Después de años en Europa Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap St. Pierre, Provence, Florencia, Siena, Roma, Capri, Ischia, San Sebastián, Santillana del Mar, Marbella, Segovia, Ávila, Santiago,                   y tanto                   y tanto                   por no hablar de New York y el del West Village con ras- tros de muchachas estranguladas                  -quiero que me estrangule un negro -dijo -lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté en las mejores playas de Europa)   y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,   y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,   aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,   persuadiéndome día a día   de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des- tino,   -una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice: -El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía. Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser." Strindberg: "El sol, madre, el sol." P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven." Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,     pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,     después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero     (y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar)      hablo de la concha y hablo de la muerte,      todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein- stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!

     Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro- so, pero       ¿se casarían con el leproso?       Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,       sí de eso son capaces,       pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes:      -¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?      Y       sí,       aquí en el Pirovano       hay almas que NO SABEN       por qué recibieron la visita de las desgracias.       Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que  la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-  rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-  guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la  infancia.       Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala  llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de  la mejoría.  Pero   ¿qué cosa curar?  Y ¿por dónde empezar a curar?  Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio.  Se habla.  Se amuebla el escenario vacío del silencio.  O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.  -¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?  No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina- gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger- me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez.   Húmeda.   Concha de corazón de criatura humana,   corazón que es un pequeño bebé inconsolable,   "como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)   Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)   oh no es que quiera coquetear con la muerte   yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,  (Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz apiadada de mí)  Y  Que te encuentres con vos misma -dijo.  Y yo dije:  Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti- dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.  El suicidio determina  un cuchillo sin hoja  al que le falta el mango.  Entonces:  adiós sujeto y objeto,  todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,  ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión y del encuentro,   fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu- ción de sociedades de consumo,   y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median- te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,   lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar- dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre (ni padre, es obvio)   De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,   en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación de absoluta NO-ALIANZA con Ellos   -Ellos son todos y yo soy yo-   finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,   pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in- teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad, cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin- guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,   pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron- tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone- das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin- to lleno de espejos rotos y sal volcada-   viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos, cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,   y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,   oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,   te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,   (vos, yo, a quienes la vida no nos merece)   Sala 18   cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,   15 ó 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,   porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti- ca se olvidó la llave en algún lado:   abrir se abre   pero ¿cómo cerrar la herida?   El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta- ñan  la herida que supura.   El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura- mente, le ha causado la vida que nos dan.   "Cambiar la vida" (Marx)   "Cambiar el hombre" (Rimbaud)   Freud:   "La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)   Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica. Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza", de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich- tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas como:   "Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"   Algo solo estaba, ¿no?   (Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)   Y a Kierkegaard   Y a Dostoyevski   Y sobre todo a Kafka   a quien le paso lo que a mí, si bien él era púdico y casto   -"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis- te otra;   pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:   se separó   fue demasiado lejos en la soledad   y supo -tuvo que saber-   que de allí no se vuelve   se alejo -me alejé-  no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)  sino porque una es extranjera  una es de otra parte,  ellos se casan,  procrean,  veranean,  tienen horarios,  no se asustan por la tenebrosa  ambigüedad del lenguaje  (no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)  El lenguaje  -yo no puedo más,  alma mía, pequeña inexistente,  decidíte;  te la picás o te quedás,  pero no me toques así,  con pavura, con confusión,  o te vas o te la picás,  yo, por mi parte, no puedo más.

O algo parecido, porque en realidad Ángeles no cree mucho en eso de las musas y la clarividencia artística. Pero tampoco sabe ponerle nombre, o explicar en palabras mejores esa necesidad de crear.

Sixto también sabe de estos momentos, y sigue tratando de encontrar el acorde que él cree que armoniza mejor el amor. Pero el día a día, el trabajo esta pesado, (¿a dónde va el tiempo?)...y la creatividad que le juega malas pasadas. Incómodas. Una verdadera mierda. Como ese micro-poema dorado que nunca va a poder traer de vuelta, porque le cayó en la lengua haciendo combinación en Carlos Pellegrini, mientras subía la escalera  de los pasos monótonos y acompasados (plá-plá shffp plá-plá) detrás una piba que con sus rulos colorados perfumaba el oxígeno viciado.

Hoy estuvo tomando un poco y anda disperso, le cuesta escribir algo que valga la pena. Justo cuando la hoja esta tan pálida adelante, justo cuando la tinta pide un propósito a gritos.

¡Qué oportuno!, ¿no?.

Justo cuando la vida misma pide ser sublimada a gritos. Justo cuando se necesitan dulces frases punzadas en melodías al oído. Justo cuando clama el compromiso del cuerpo y del espíritu erguido sobre un caluroso escenario. O justo cuando falta la pausa conciente para capturar lo que la dopada retina ya no ve, en fotografías que no perezcan. Justo. Justo cuando se necesita traer al lienzo los colores que la realidad cotidiana olvida o que va gastando bien a sabiendas.

Todos piensan en sus batallas. Ángeles, Sixto, vos.

Se dispone entonces un cuadrilátero. Un lugar físico donde se puedan librar algunas de ellas. Un sitio donde los focos iluminen a quienes tengan la necesidad de emanar, de entregar, de emerger. Y también para aquellos que se acerquen a participar de la experiencia, alimentarse...Y alimentarla.

Los artistas saben que su búsqueda será siempre propia, pero saben también que el contexto y la cultura (bien entendida) los atraviesa. Saben que no son inmunes: la ciudad los mancha, los tiñe y destiñe a gusto. Saben que la lejanía de otros páramos también lo hace, y que cada humano que los roza les está dando forma de algún modo: los está corriendo del eje, o bien los está acercando al eje último, sagrado y final.

Si. La cultura es demasiadas cosas, y entre ellas, un posible dogma que algunos usarán siempre para vaciarnos, estrechar el radio de acción y del pensamiento. Para fanatizar la costumbre boba y lisiar el espíritu crítico. Para que el sentir y la imaginación queden reducidos a un juego solo para niños.

Pero nosotros no. Vamos a jugar siempre a que la cultura es la expresión de nuestro tiempo, la transmisión y continuidad de nuestras existencias, entre pares, sin intermediarios ni intereses dudosos. Será entonces una forma de transitar lo que nos sucede, y de acercar a nuestras manos aquello que ideamos.

La creación es la construcción de lo intangible.

Vamos a crear la oportunidad de lo inoportuno, la posibilidad de un mañana, la alternativa válida. El sendero hacia el sendero hacia uno mismo.

Allí nos espera, desde siempre, el futuro.

Humberto Eco

Veo continua la ebullición de las analogías que se dan como mapas precisos de otros sutiles sucesos. El ruido llegaba en oleadas cortas pero resueltas, suficientes para cargar el aire con ese inevitable estar. Algunas voces difusas, el infortunio de los motores sin tregua con que una ventana satura el aire, la continua labor por el movimiento y el viaje preciso. ¿Cómo no alterarse ante la primera persona de este alguien que retoma, que intenta revivirse a costa de todo, vaya uno a saber desde dónde, trayendo qué nostalgias a este tiempo, con qué trama agazapada entre los dedos? Nunca nada será mas pragmático que lo que no puede evitarse. Así, lentamente, con misterio y sin resistencia comienza la ceremonia ya vivida: disponer el sitio, entregarse apaciblemente a los preparativos, conjugar con recelo la intención de cada movimiento, de cada sutil vibración en la piel, de cada lágrima atajada previa al viento, y la percepción de todo aquello. Cumplir el protocolo de caída hacia nuestro adentro.