*･༓☾Corvid Creature☾༓･

David Benioff, Troy

"I know its a little weird but can you be rougher?"

"Can you call me names?"

"Omg did that make you hard? (Excited)"

"Maybe you are a freak after all"

"I mean look at me! Wouldnt i be prettier with more marks?"

Constantly teasing them to hope they get frustrated enough to snap and give you what you want.

i love a big tall butch who just gets *so* desperately turned on by me. i wanna go up on my tiptoes to kiss them and see their cheeks turn pink so i can tease them about it. i want their strong hands pinning my hips to the bed as they eat me out, moaning into me about how good i taste, their hips unwittingly grinding down. i want them to whimper as they fuck into me, shutting their eyes tight in embarrassment when i ask them if they’re gonna cum just from this.

just. big subby service butches.

Behold the pocket-sized western pygmy possum! (Cercartetus concinnus). One of the world’s smallest possums, this species typically weighs just 0.5 oz (14 g)—the size of an AA battery. This dainty marsupial is a nectarivore, meaning that its diet consists primarily of plant nectar. It inhabits treetops in forests throughout parts of Australia, using its long prehensile tail like a fifth limb as it moves from branch to branch.

zum Welttag der Poesie (21. März)

[weg. weisung | spalier aus vergissmeinnicht]

am anfang des frühlings. traum vom welken laub.

aufgewacht. im kalten atem. eines noch unbestellten gartens. hätte gehen sollen. die hecken entlang. um die ecke. die x-te gasse. links. und dann wieder links. gegen den lauf der uhr. und am ende nur noch ein stück geradeaus. als ob über eine schwelle. und falls dann. immer noch weiter. endlich zu lösen. die stricke vom herzen. und den stacheligen draht von den zehen. zu öffnen. vielleicht. ein letztes tor. während des power naps. und die bilder aus den augen tränen zu lassen. ungesehen. und die wörter. ungehört. hinab die sabberstraße. die aus dem mundwinkel quoll. die rufe. einer nach dem anderen. wie tobende kinder. die wasserrutsche hinunter. ins kissen. wo sie versickern werden. wie regen in der wüste.

trotz aller schrecknisse. man spürt das wieder keimende. und kann den hoffnungen nicht entkommen.

aber: man darf den gärten die arbeit der gärtner nicht ansehen. die fingerabdrücke des schaffenden. sind der wahren schönheit ein gräuel.

denn: nichts bleibt von den eitlen empfindungen. als ein grau erstarrtes ufer. vor dem unendlichen glasfeld. der ertrunkenen sonne.

und ein gemauerter schatten. legt sich selbst um die engelshaut.

darum musste ich flüstern: wachse. mein mäuseohr. schließ dich zur rechten stunde: auge des boten.