письмо себе
а ты, девочка, стала совсем слаба на ”передох”. Раньше в тебя столько страданий и мыслей помещались, что успевалось и поплакаться и посмеяться и переварить и выплеснуть в четком формате. а сейчас ты растеряла все свои “формальности, рамки и границы. Плачешь без повода, радуешься непонятно чему. Оно тебе надо? Раньше тебя хватало на три фильма за вечер, где и " Груз 200", и "Астенический синдром" И условный "Догвилль". А теперь неделями готовишься, чтобы посмотреть какую-нибудь "дылду" и не трястись еще неделю от опустошения внутреннего. Все в тебе от и до теперь не по полочкам, все книги, фильмы и песни из которых ты состояла потеряли свой первозданный смысл и приобрели тысячу под текстов Что в тебе не так? Отчего раньше такой комфортный внутренний мир стал разрушать сам себя и требовать не свойственных ему действий "ну сядь за руль, девочка, выжми 150 этих чертовых", "ты что зря встала так рано, вот и езжай теперь куда глаза глядят, где ты еще не была". И ты впервые плюешь на все свои " Это не мое" И едешь туда, где просто хо ро шо и наконец-то можно дышать. Где люди не научились еще отличать модернизм от постмодернизма и их в принципе не интересует что это за понятие такое и к чему оно относится. И плевать они хотели на то, кто такой, например, Оруэлл и почему мы живем в его вымышленной вселенной. И ты, впервые, тоже плюешь. На все плюешь, смачно так, что хочется громко смеяться. Прямо истерически.
Все твои жизни, девочка, здесь.
Все твое мироздание сосредоточено в тебе одной и ты лучше.
Ты всегда лучше, чем ты сама о себе думаешь.















