LE BORDEL DE LA PATRONNE.

Mon grand-père en tomberait de sa chaise. Oui Papi, j’ai baisé avec un allemand et ce coup ci, presque sans conflit. Genèse.

Verdun à Noël. Mon boche, renommé Henrike ici, nous creuse une jolie tranchée en plaid Ikéa sur les quais de la Rapée. Accent germanique, j’ai déjà envie de lui rouler un patin d’armistice à mon rigoureux de la voyelle. Je cale mon cul de collabo dans le creux des pavés et bave littéralement sur ce sourire Friedrick, ça sent l’appel du 18 juin dans ma culotte et l’apéro n’arrange rien. Le vin fabrique des passerelles linguistiques et le général de la fesse en moi fricote avec l’ennemi. III ème verre du pire, guerre géniale d’adresse du picoti et picota. Lève le chleu et pis bois ça.

Cartouches épuisées, on s’accorde sur le corps à corps. Bataille de bouches dans l’escalier, mon allemand sent bon les camps modernes, un peu de sport et de fixie, et puis la douche de notre temps. Le Club Bed ouvre ses portes, sa plastique et sa taille de RDA bordent sans problème mon mètre soixante-dix. Henrike m’attrape les cuisses, deux beaux jambons. En bonne Herta je franchis ses lignes, essuie les frappes de sa section jusqu’à cerner l’artillerie. Lourde. Bochi chéri, attention, je positionne ta grosse Bertha. Exemplaire dans l’exercice, Henrike est un modèle de bombardier assez unique et increvable, sorte de Fokker du vice, il a cette façon de me faire crier. Foutus docu-fictions et leur manie d’exagérer, je retranscris ici la nouvelle union franco-choucroute car on oublie de dire aux générations de poilus que l’allemand broute nos chapelles presque sublimement. Invérifiable à l’Herr des femmes tondues.

Fortgesetzt werden*

(*à suivre)

    Walking on the street. Je me rends compte que le vulgos a autant de succès chez nous qu’un excès de coït dans nos Internet. Colosse de la mode, le bon goût affiche “disette” face à cette ode au clinquant ripou.

  Le king des embeaufés ravit mes yeux de couleurs qui pètent, les aficionados du tapageur ont le vent en poupe, un peu lofé, ça part en vrac. Maintenir le cap sur le craignos servi en soupe est un art qui remplit mon coeur de choses à voir. Les vitrines d’un certain Paris vomissent les concepts de la lourdeur, la ligne du soir braquée sur le vilain. Le marchand de pisse pour ados fait des adeptes à raquer. La rondeur qui plisse, le strass et le dévêtu, le fin du clinquant baratine et négocie la passe “frappe à l’oeil” dans la rue d’en bas. Tapin visuel, la classe de la vulgarité m’enchante et vient rajouter ce brin de folie à cet ensemble si convenu. Duel de parvenus, chacun se bat sur le seuil de sa tolérance.

Jamais lasse. L’originalité de ce mouvement pérenne avance à travers les âges et danse aujourd’hui sans peine sur les covers et dans les pages du dernier fanzine tonitruant. Et ceux qui savent, se saignent pour rester dignes et faire honneur à l’adage pervers de la petasserie sublime. Hystérie de -it, le millésime de nos années décore et incite au bonheur du too-much. L’élite coloriée au blush  peuplée de pécores mais pas que, revendique le droit de s’exposer. Jeu rutilant.

Et tiens, la vieille avec sa fourrure en toc défie les lois de la pesanteur avec son plastoc ébouriffé, mamie penche sous le poids de l’excentricité. Les vioques sont choubidoux avec leur goûts d’avant croisés aux habits du dimanche. Papi s’est passé du saindoux dans les tifs, Mémé pulvérise le score de hauteur sous bigoudis, laquée et dure, sa coiffure tire sur le roux métallisé.  En cas de mort, le passeur prélèvera le coût de la traversée sur leur cheveux, l’argent du beurre saindouïffié, plaqué sur leurs yeux de mortifiés.

Le populos en tient une couche mais les euros font des heureux au “bon fringuant” chez les classos. Les faux ont sale réput, mais le sacro-saint luxe et sa touche d’abusé affole les passants et le bon sens aussi. Remballe tes liasses, t’as l’air d’une pute désabusée, la vendeuse a juste la dalle d’une caisse blindée. Cocotte en pierres précieuses, t’as passé ta dote dans un vulgos un peu LoL et vraiment cher.

    Minuit. Ma binouze et moi sifflons les restes de cette nuit passée. Rappels.

Sa peau blanche à elle. Ses tons de bi à lui: tantouse hardie. Mes envies flanchent et ce vin file la trique à mes doigts déjà addicts. Sur le canapé, sa bouche rosée m’interpelle et lui guette l’amorce d’un moment à déraper. L’étincelle crame en moi. Fillette je vais t’oser. Enfin mes mains écorcent sa robe, lentement je proclame notre nuit à trois entrouverte.

(Till Rabus)

Les bougies, les vapeurs des verres vides et ma dentelle qui éclate, ses gémissements alertes liquident une à une, chacune de mes hâtes. Son corps gît là sous le mien, et lui se saisit soudain des ardeurs de ma chère pour y ajouter sa patte. Animale, je guide mes proies, enlace et applique leurs doigts effrénés en moi. J’ai la dalle de ce triptyque verbeux. Partenaires d’un temps partagé, l’espace baisable se pratique allongé, presque en oblique à fredonner des préliminaires. Cabale de joie.

Un air de succion en suspens entre ses cuisses et me voilà suçant l’XL de sa bite insatiable. Je glisse dans cette boutique aux merveilles où le plaisir se vend pervers. J’achète. Inavouables pulsions, qui saute qui je ne sais plus, mais putain que c’est bon et mon lit prend des aires de porn’ passion. Un goût un peu cru, à convulser sur les rondeurs de ma belle, à danser sur mon sigisbée sans borne. Je tire des plans un peu biaisés sur une comète qui pulse ma réalité......

......Sur ma licorne en latex, je m’agite lorsque la bête se cambre et les paillettes de sa queue débitent près de mon sexe de princesse culte. La savonette enchantée, mon rêve et mon cul s’animent aux assauts magiques d’une levrette qui le fascine, la culbute fait mousser. La neige plastique fait scintiller ma peau douce et pousse le vice chez ma complice acidulée. Bon, bon on ne saura le répéter, quand nos seins s’abouchent à l’unisson et sucrent nos bouts ronds bombés, nos bombec collent aux mains et à sa bouche.

A ma gauche. Baskets blanches New Balance à scratch, pas bien grand et fin. Fausse dent en métal, ses yeux dansent un air de fauché rifain. A ma droite. Bourrelets moulés dans du fleuri, des lunettes flanchées englouties par des joues rieuses et une classe qui déboîte, digne d’un nanar asiat. Mes yeux clignent, le wagon a de quoi éclater trois pattes à un canard. Rame précieuse. Mon esprit salace s’échauffe d’images épicées, la couleur imbibe sec ma rétine pour un vert moins effacé, vision métissée.

(Nacho-Ormaechea)

J’habite au Nord de Paris. Cités débourrées, les prix ont dressé la couenne de ses habitants. Boboïsation porcasse, les épiciers font foi d’une exhibe locale, profusion d’élites métèques. Ville pétasse, tes voix racolent des denrées d’ailleurs, tu sens bon, presque bonasse ton béton trace des lignes entre nos toits. Au bord de tes terrasses, un rescapé tirailleur se la colle avec son blanc-bec de voisin et tous ces gens respirent à fond tes bribes de vie à deux balles.

Quartiers racés, les tiens fredonnent encore les sons d’une vie passée et déjà le canal se voit pétri d’enfants nouveaux. Parigots beaux. Gratteurs de sèche et pèchent les grands esprits ratés, les flatteurs bourdonnent ici et là pour devenir un soir lécheurs de chattes. Minettes à boire, les bars du haut de Paris donnent l’aval de conso aux chasseurs zélés. La nuit le barboteur a trois pattes. Levrette aisée. Baiser mortel du parangon jeunot, l’esbroufe appâte les jolis qui avalent. Santé.   

Ma nuit a éclaté. Bulle de rien spéculative, ce putain de bruit m’a dépassée. Et toi, sale chien, obsédé par l’envie hâtive de me défoncer. Fausse tendresse de pute, tu bourres les verres d’ivresse et tu t’engraisses de va-et-vient persuadé que ma chute de rein prend vie sur toi et dans tes mains. En vrai je suis lassée, livide, l’espace vide s’est inversé. Repères à la craie, mon tableau s’efface, barbouillé de traces, de fluides. Maîtresse extralucide de que dalle sauf de toi et lui peut-être. Je me perds dans des dédales lubriques et la finesse détalle de nos chaires souillées. Alors je craque. Claque ta porte.

  Arrivée en bas, assise sur un bout de ville, les pleurs emportent les restes de ma fierté. La douleur file, la rage. Tête entre les genoux, mes larmes sont rivées sur le message de Johnny boy “Courage, sois forte”. Ce soir, ça suffit pas. Bordel et vacarme bardent mon esprit d’images à chialer et à cette heure de la nuit, c’est Babtov qui sera mon chevalier de crise improvisé. Débarquée en taxi, la gueule fardée de honte, je ravale mes sanglots démaquillés et lui raconte encore un peu pétée les ravages de mes pensées. Il mise sur la bienveillance et sa patience me va droit au coeur. Je me cale au bord du lit, décharge d’inconscience, apaisée presque sans peurs.

Si on m’avait dit. Si on m’avait dit que mon coloc, dénommé Bernard pour ce post, serait ainsi. Lui, c’est l’art du paumé avec son air de lost in gestation. Ponts pas coupés avec papa-maman et beau-papa médecin-rincé et opulent. Cordon flouzilical, c’est l’argent génétique qui me permet d’écrire sur mon cher Bernard. Oui, sinon comment pourrait-il tenir son imitation du ver de terre sur la table basse du salon, ondulation frénétique pervertie par ses rails de poudre ? Farine électrique, ses décharges ferroviaires allument ses lumières jusque tard vers midi. Mon coloc voit large, soyons fonsdé deux jours entiers et hier, ça fera plus de souvenirs lombrics pour son public d’avertis. A l’heure de la bière, mon capitaine Haddock  me pique mes teilles pour survivre au large du sans-gêne épique.

Par terre, la coc se meurt, renversée. Un peu de lait, un oeuf, j’en ferai un bon gâteau de cette poudreuse d'excité. Sa barque prend l’eau, qu’importe, le fait Bernard entreprend une chenille boiteuse en solo. Auto-bruitage, effets spéciaux, sorte de taré content, il me fout le bourdon ce papillon un peu dark et foiré. Son show se poursuit sur le toit puis Beber dégage dans un bar. De l’air.

Machin revient vers minuit. Enclin à discuter avec mon moi-pyjama déjà endormi. Le temps d’un répit, l’échange est sympa. C’était sans compter sur le retour écrasant de sa vodka mélangée. Un peu lourd, il me sort une bouillie de phases étranges avant de dompter la base Iphone et balancer de l’électro comme un sourd. Aphone, Bernard s’excite sur le canap et je m’attendrais presque à ce qu’il lape ses restes de blanche. Il est tard, ma retenue flanche quand il débraguette quasi sa bite pour faire pipi, la porte ouverte. J’arrête tout, la musique avec. Pas hors de lui mais contrarié il doit constater qu’il fait la  fête avec une meuf livide en robe de nuit.

Bernard fais ta vie mais moi je vais me coucher. J’y vais. Salon traquenard, face au vide et au silence, il tente une dernier son, écho d’un dernier “je dors !”. Si on m’avait dit.