L'atelier d'écriture

Saisir à point à qui s’apprête Au frein des sens qui la guette Sous l'oeil pervers du poète Dissertant vers et fleurettes Discerner l'art et les manières Moquer le quart comme le tiers Baiser la mère et tuer le père Y a pas d'vulgaire en la matière Sonder les gouffres et les eaux troubles Sentir le souffre, l'herbe et la tourbe Goûter la chute par l'envol Prendre le taureau par le col. Aux tristes amants à l'abandon Sans conviction, chemins errants À nos enfants sous perfusion De concessions et faux semblants Jolie perdrix des bois d'ici Sans croix, perdue dans ses guenilles Sabots salis de boues d'égout Les joues rosies d'un sou d'époux Chacun sa place mais comment faire Quand ça dépasse du formulaire Quand on s'efface sous les critères Du planisphère qui nous fait face Soustraire de Pi par l'arc céleste Le peu qu'il reste de l'infini Tracer d'un geste sûr et précis L'obscur croquis de l'obsolète Fenêtre ouverte aux grandes nuits Dans un grand lit d'étoffe offerte Se pare l'ivresse de lingerie Laissant détresse à l'ironie

Je reste au coeur un insoumis, à l'abris de tes illusions, jamais un homme autre que moi ne m'imposera la moindre loi. Je bois la lie et pisse de rage sur ton visage de courtisan, tâchant d'urine ton col blanc, déjà je regarde au delà.

par Ékoué

À corps perdu dans la matrice L'oreille tendue aux invectives Offre sa mise en sacrifice Les crocs dans l'vice jusqu'aux gencives Souffle haletant d'une course vaine Sous le planant des hirondelles Pas une reine ne vaut sa peine Qu'aucune traîne n'ensorcelle Tombeaux ouverts aux quatre vents À cœur de pierre et de ciment À cœur vaillant qui si souvent Accuse le temps à tort aimant Souille l'épiderme à l'eau de chaux Moelle épinière à fleur de peau De grand chemin se fait manchot Bandit de foin à le sang chaud Orgueil se dresse en tour d'ivoire Que ne caresse aucun miroir Sûr de son art s'il peut voir Bête de foire ne peut pas croire Tout n'est qu'histoire de maladresses D'aléatoire et de grands messes Rien qui ne cesse de paresses Rien qui ne laisse place à l'ivresse D'or et de miel en pélerinages Traverser ciels et paysages Souffler les pages et les présages Et savoir rentrer du voyage Indice de chute à l'état d’œuf Ne se dispute le couvre-chef Malice réfute à l’éthanol Traitant de pute sa camisole Pointe le sein de l'arrogance Trop fier félin pris à la gorge Victime conquise de ses déviances Marquée aux fers de sa forge Le sable blanc des archipels Sur fond d'écran sud coréen Y a pas de cause à nos chapelles De dernière dose à nos déclins

Pommeau de sabre en main, il contemple les lieux Les terres qu'il convoite se dévoilent à ses yeux C'est ivre de conquête qu'il toise son armée Hisser son étendard tout gonflé de fierté La cavalerie déjà est entrée en manœuvre Contournant par les ailes, elle a pris les devant Battant sol des fers de ses chevaux puissants Elle accule l'ennemi, assailli par ses flancs Contraint sous l'offensive d'ouvrir grand ses défenses À la charge sonnante du clairon solennel Toute lame tendue fendant chairs d'ardeur L'ennemi tombe à la lutte, transpercé par l'épée Il regarde l'ennemi en tutoyant les anges À genou bouche ouverte quémander la clémence Qu'il saura accorder, cet homme est un seigneur Qui conquiert comme on meurt en y laissant son cœur

On s'en pose trop des questions tu crois? Et si on s'en posait pas assez. Et si comme tu le dis on s'en pose trop, lesquelles il faut enlever? Lesquelles il ne faut plus se poser? C'est même pas garanti que dans le tas de ce trop de questions il y est les bonnes de questions. Si ça se trouve si on fait le tri, y en a plus de questions, et là t'es comme un con. Comment tu trouves les bonnes réponses si t'as plus de questions. T'en sais rien en fait si on s'en pose trop. Tu sais pas, tu te poses la question. Tout comme moi. Ça part de là. On en est au même endroit, celui on se retrouve ceux qui savent pas. Ceux qui se posent des questions et que si ils s'en posaient pas ils seraient là comme des cons, au milieu de ceux qui savent pas. J'ai raison tu vois, de m'poser tant de questions.

Elle m'a regardé. Je l'ai regardée. Elle n'avait que des reproches à me faire et moi, et moi j'avais rien à lui dire. Elle a regardé ailleurs, je l'ai regardée regarder ailleurs. Elle était beaucoup plus belle quand elle ne me regardait pas. J'aurais pu lui dire. mais elle me l'aurait reproché. Alors j'ai rien dit. Je l'ai regardé encore m'envoyer ses reproches. Elle s'affirmait ainsi dans ses reproches que je n'écoutais pas. Elle regardait ailleurs pour que je ne la regarde plus. Je voulais lui dire que j'avais compris mais je savais pas comment le dire. J'ai tenté un sourire. Elle a regardé ses pieds. Elle m'avait vu venir. Elle a voulu pleurer mais elle savait pas ce que c'était de pleurer. J'aurais pas su quoi lui dire pour la réconforter. Alors bon. Elle me l'aurait reprocher de toute façon. Elle était belle. Elle le savait que je la regardais et que je la trouvais belle. Elle s'agaçait. Je disais rien. Je regardais ses lèvres dessiner ses reproches. Je ne les écoutais pas mais je les subissais, malgré moi. J'ai pas voulu lui dire. J'ai gardé mon sourire, elle était belle, elle a pleuré. Moi j'ai gardé mon sourire, jusqu'à la regarder partir.

Y a pas d’promesse, y a que l’ivresse. Si l’on s’y perd, y a pas de carte, pas de repère pas d’GPS. Y a pas d’promesse, que nos faiblesses. Si on s’expose, si on s’arrose, y a d’la tendresse, pour sûr, de la tendresse. Puis on implose. Puis on implore, puis on se noie de métaphores. Toujours, encore. On compte les points, on compte sur l’autre, on s’conte nos jours, les pour ou contre. Y a des rencontres, et y a nos rêves. Y a qu’des histoires qu’on aime à croire. Y a pas d’promesse qu’on s’laisse aller à boire. Y a qu’on se grise d’aléatoire. Qu’on se le dise y a rien à croire. Aller à boire. Aller faut croire. Que si l’on perd c’est qu’on apprend. Qu’si l’on digère chaque déboire, c’est qu’on apprend de chaque histoire. Que l’on grandit, que l’on vieillit, que l’on se berce d’illusoire. Y a qu’on est seul quand vient le soir, qu’on se nourrit de faux espoirs. Y a pas d’promesse. Y a que vouloir, c’est pas avoir, y a qu’désirer, c’est pas aimer. Y a d’la tendresse, pour sûr, de la tendresse. Des pairs de fesses, pour sûr, des pairs de fesses. Y a des rencontres, et y a nos rêves. Y a qu’des histoires qu’on aime à croire. Y a qu’nos miroirs qu’on peine à voir. Les rails de coke et les pétards. Aller à boire. Aller faut croire. Qu’on se le dise y a nos mémoires. Des souvenirs et des sourires. À entretenir, à voir vieillir, à voir grandir, à laisser vivre. Y a des soupirs, des impostures et des morsures. Des cicatrices, des impossibles, des avenirs à nos blessures. Toujours, encore. La vie, la mort, nos écorchures. Des fleuves d’or et de diamants, des océans sous nos fissures. Des faux semblants, des écorchures. Des ouragans, des sépultures. Y a qu’les regrets ont la dent dure. La vie, la mort, nos écorchures. Y a qu’on se grise d’aléatoire. Qu’on se le dise y a rien à croire. Aller à boire. Aller faut croire.

De nos chairs, sous l'écorce, se révèle à l'aurore l'envers du décor. D'un dialogue de Prévert, dans l’effort et la mort, une larme qui perle sur l'audace d'une fossette juvénile et naïve. Crève de joie triste clown à qui la maladie a rendu le sourire. Cœur passé à l'ennemi, le temps perce la peau et s'enfuit par les pores des regrets infinis. Combien de vérités le soleil a brûlées de ces rayons ardents, ombrageant nos mensonges et notre vanité au fond du haut de forme de l'homme distingué? Et combien d'encrier pour une ligne d'Hugo, pour un trait sur l'avenir, une leçon oubliée? Faut il compter, faut il en rire, combien de sacs plastique naviguent en troubles eaux? De nos chairs, sous l'écorce, se révèle à l'aurore l'envers du décor.

qu'y a t'il à trouver parmi les vivants faut il pouvoir chercher dans le bordel ambiant faut il savoir échouer pour éprouver son temps faut il se résoudre à aimer pour se casser les dents qu'y a t'il à gagner à perdre si souvent faut il pouvoir jouer aux jeux des intrigants faut il savoir danser avec les autres gens faut il se résoudre à parier sur un cœur défaillant qu'y a t'il à donner à la main du mendiant faut il pouvoir jurer pour en être garant faut il savoir juger pour vivre décemment faut il se résoudre à tuer au fond de nous cet enfant

Y a cette odeur de gaz et de grand brûlé La souffrance qui renaît des cendres du brasier Y a ces gamins qui trinquent et qui culpabilisent Des démences des parents, du souffle qui les attise Y a ces bleus sur sa peau au cœur des écorchures qui maintiennent sous l'eau ses visions d'envergure La violence est d'époque à la plaie coutumière d'une routine engluée au fond de nos misères Y a les yeux sans pitié de la lucidité sur des épaules frêles à peine équilibrées Y a les treillis, les bottes, et pas qu'à l'horizon que sautent les enfants au rythme des canons C'est l'innocence du monde que ce jour on enterre un regard juvénile qui ferme ses paupières.

le ciel était si bas qu'il pesait sur mes sens écrasant de son poids toutes mes résistances le pavé sous mes pas se mêlait à l'air dense pour se jouer de moi et mes ultimes défenses j'ai connu ce soir là ma première défaillance l'arrière goût amer qui plaît aux audacieux irriguait mes artères de l'assurance de ceux qui ont vu l'univers bien au delà des cieux et compris que sur terre on se trompe de dieux j'ai connu ce soir là ma première défaillance je me suis vu loup je suis singe en hiver épris au cœur des fous de l'éveil libertaire quand se refusent à vous l'astre et sa lumière reclus au fond du trou qu'est votre monde austère j'ai connu ce soir là ma première défaillance seuls fussent mes émois témoins de mes offenses à l'ordre et à vos lois ou à la bienséance je ne resterais droit qu'à ma juste balance j'ai connu ce soir là ma première défaillance les démons aperçus m'ont fait prendre conscience que j'ai déjà trop vu se réduire ma patience à l'attente déçue que procurent les silences savoir faire l'effort tant que sable s’égrene de devancer la mort et de dire à la haine qu'on trouve le réconfort en donnant de sa peine que l'amour n'a de tort que d'être née humaine j'ai connu ce soir là ma première défaillance le cocon de l'ivresse et le chant des cerises les rêves qui se pressent aux balcons de Venise ce que sont les promesses et les bêtes soumises à la fin de la messe nous comptons nos devises quand bien même suis-je las de cette redondance j'ai connu ce soir là ma première défaillance

Un soir comme il s'en fait Quand l'hiver est naissant Où la lune m'observait Du coin de son croissant Son éclat déssinait Des formes sur les toits Des ombres à son reflet À m'en foutre les foies Car j'y au vu les traits De mes craintes d'ivrogne Le visage imparfait Des doutes qui font l'homme Un soir comme il s'en fait Où la lune me délivre Des instants que je n'ai Pas pris le temps de vivre

allez bascule, pour le frisson à l'horizon de nos fêlures le poing fermé le regard sûr déterminés à la baston allez p'tit con, c'est pas l'moment t'as la vie pour claquer des dents accroche ton coeur à tes valeurs et fonce leur rentrer dedans allez lâche prise, fais pas semblant tu vaux pour cent de tous ces gens il n'y a qu'à toi que tu le dois ne l'oublie pas...

faut ravaler ta fierté petit ingrat petit bobo tu croyais quoi que le progrès catalyserait nos idéaux on voyait grand on avait le temps mais on avait pas les épaules respecter qui respecter quoi reste il de l'amour dans tout ça? les pyromanes de l'ignorance au Colisée de l'indécence ni dieu ni maitre ni queue ni tête même pas j'regrette

L'entends tu ô vielle lune le cri du cor perçant tes brumes nous joue les notes de ces saisons où cocons s'ouvrent papillons la félicité d'un monde sous les vagues qui l'innondent Il ya ton ton reflet dans l'écume qui grimace d'amertume.

N'y a t il plus que des aveugles pour distinguer le gris du blanc pour remarquer ces flaques noires sur l'océan N'y a t il plus que des infirmes pour s’essouffler sur le chemin d'un avenir pas si certain où s'échouent les lamantins N'y a t il plus que des égos pour partager fruits de la terre ça manque d'eau et de lumière dans le vergers des idéaux N'y a t il plus que les étoiles pour s'échanger nos impressions la voix du peuple sous l'émotion des drames qui font communion