28DIASY500NOCHES

Cuando me traicionaste por aspirar a algo mejor, me convertiste en un asco eterno hacia ti mismo.

Hoy no solo te miro como creadora de vida. Hoy te admiro como creadora de belleza.

Belleza en callar adjetivos y reclamar sin vergüenza el derecho al placer.

Belleza en tu gozo en sí, en un cuerpo y voz,

vibrantes, en el clímax.

Un clímax que perduró en la biología del tiempo

Para el ser humano En el pasado

Para ser humano

En el presente

Hermoso es tu placer en lo corpóreo. Hermoso es tu placer en el significado.

Pero tan hermoso como sutil cuando, en horizontal aún se resiste la horizontalidad.

Por ello, los ecos de nuestro climax resisten hoy en el valor de explorarlo, de pedirlo.

Resisten en el amor

de una lucha comunitaria para que a ninguna mujer puedan robárselo, para que a ninguna mujer puedan cortárselo.

(8 de Agosto Día Mundial del Orgasmo Femenino)

—Ven, ven aquí, a este colectivo de todos y todas. Es diverso, multicultural, y somos una mayoría que quiere crecer. Puedes elegir tu individualidad; nosotros respetamos y cuidamos.

—Yo no quiero ser de ese campo. Quiero pertenecer a una parcela que me represente, con un césped bonito. Tengo contactos, el arte de la persuasión y una ética funcional. Tengo todo para brillar. Sois demasiados y cada vez más raros.

—Ah, vale. Nosotros no buscamos el éxito, tenemos logros. Algunos de ellos son: no creernos esa vieja fábula, huir de la suerte fácil para alcanzar la sabiduría,

la suficiente para saber que

el césped es el fondo de tu individualismo, adornado para la foto con el brillo de un dinero.

Si quieres que brillemos juntos, ya sabes: cuanto más diverso es el bosque, más árboles te esperan para entrecruzar las raíces, con derechos y sin buscar privilegios, con la dignidad volcada en el progreso, desde el orgullo de la educación, que es nuestro abono y nos hace florecer. … … Tienes razón.

Tal vez sí somos demasiado para ti.

Lo sé. Necesito ser…

​el reverdecer del campo olvidado como la elle extinta del abecedario.

​La partitura de una ópera prima como la misma palabra de cortesía.

​Ser aire atrapado entre ranuras como el perdón que nunca vino…

​La traza gris de una piedra como el aliento que salvó una vida…

​Lo sé. Deseo ser

el recuerdo fértil de un niño de tierras que sembraron, en un amarillo herido, manos colmadas de flores imposibles.

​Que, hombre, su infancia de primavera escriba, eterno, el verso final de tu poema.

Nuestro momento solo tuvo mi verso atrapado en la prosa de un púber torcido, aspirante a retorcido.

Querido Dr. Jekyll:

Fui necesidad atendida por un niño con lentes de mirada clandestina, que, entre dientes, aspiraba en remoto ganar el perrito piloto.

Idealizando la visibilidad de aquel joven a solas, acepté como alma a un ánima de chancleta con toga de etiqueta.

Querido Mr. Hyde:

Sin eco emocional de la voz de mi piel, aparece con palabras de entrepierna digital.

Nuestro carrete revelado lo recortó en veinte años para un collage vetado, coleccionándose una hombría.

No delinque, pero tampoco brinque, erguir en vertical su joroba con hombreras lo hizo a costa mía.

Pero el hombre solo está en el nombre, y la cabra siempre tira al monte.

Sin la venia, señoría:

Porque letrado es en realidad, y las heridas de su pasado las representa usted muy mal. Disfrute de la "suerte" de una poética sentencia sin juicio terrenal:

El vals por su legítima y el réquiem por las clandestinas son la misma canción que hoy suena en su salón…

El alguacil sale del ángulo pétreo y oscuro con su candil. ​Una noche más, alcanza el canto de mi cama de sábanas marfil y sentencia: No está sola; dispone de antecesores, familia y enraíza en un hogar. ​Acometo servicios y lloro en un lecho. Traduzco, por dentro, con lágrimas secas. ​Una noche más se hacía concubina de mis pensamientos, hasta que, en una sin luna, así el candil para vagar por ella. ​Entre eles angostas, en aquel callejón de piedra, la luz presa iluminó mis sombras. ​Extrañada, confusa, observé criaturas que no daban miedo. ​Solté el candil para encarar su talla, desde torpes vaivenes hasta anocheceres de luna llena. ​Hoy me acompañan en mis pasos torcidos con los que abro camino. Y aunque la soledad deja huellas transito los callejones con mi alma entera.

Pensé que tal vez la vida sería más sugerente, misteriosa y vibrante.

​Ya no lo pienso, pero duele.

​Duele saber que hoy será mañana y que mañana seré la hoja que vuela hoy por inercia.

Que en el mar de un ayer azul hoy soy algo que moja la lluvia y con lo que tropieza el aire. Un eco reversible en un murmullo. Un latido que desaparece en el corazón de otro.

No duele ser insignificante. Duele ser hoy como mañana en lo insignificante...

Menos mis pensamientos. Las palabras que elijo al final del día; puedo ser polvo en un cajón o un pétalo en el campo.

Por ello, hoy elijo ​ser mañana la sugerente, misteriosa y vibrante y que la vida siga adelante, sin mirarnos.