28DIASY500NOCHES

Pensé que tal vez la vida sería más sugerente, misteriosa y vibrante.

​Ya no lo pienso, pero duele.

​Duele saber que hoy será mañana y que mañana seré la hoja que vuela hoy por inercia.

Que en el mar de un ayer azul hoy soy algo que moja la lluvia y con lo que tropieza el aire Un eco reversible en un murmullo. Un latido que desaparece en el corazón de otro.

No duele ser insignificante, ​ Duele ser, hoy como mañana, en lo insignificante.

Todo duele hoy como mañana…. Menos mis pensamientos. Las palabras que elijo al final del día; puedo ser polvo en un cajón o un pétalo en el campo.

Hoy elijo ​ser mañana la sugerente, misteriosa y vibrante y que la vida siga sin mirarnos.

ANATOMÍA de una hoja ROJA

Nunca esta hoja

cambiaría sus recovecos

por ángulos rectos.

No perdería su color

en los labios de nadie,

ni entregaría su viveza

a las almas de piedra

​Siempre esta hoja

querría ser más libre

que llorar por su árbol.

Querría ser frágil

y cortante,

con el filo de su piel,

ante una gesto cruel.

​Esta hoja elegiría

ser circunstancial

para caer,

y con sangre caliente

​Mujer, eres esa margarita que creció entre las piedras.

Con permiso del viento, hilasteis juntos unas letras

para bailar su canción de puntillas

con un vértigo embobado por su tempo.

Y mientras fuiste piel para los pájaros sin canto,

sobre tus hojas ya amarillas.

​Mujer, créelo.

Creciste alto, sin intención de conquistar el cielo.

Lo hiciste sin brillar, para ser verdad.

Supiste mucho, pero no lo sabías.

​Cuando te preguntaron con ligereza

a qué huelen las nubes,

callaste por vergüenza.

Superiores los creíste, sin amor en tus raíces.

Mujer, ahora ​sabes tanto y tan bien,

que callarías por vergüenza otra vez...

Sus caras verás

cuando las nubes cuenten

Mírame para siempre, pero como nunca.

Mírame.

No sostengo una frase vacía para ser solo bonita

Escúchame, léeme con poesía

Sin prisa.

Te cuento un secreto.

Tu mujer, tienes derecho,

a no ser el rojo en un fondo gris,

a no ser fantasía en un lecho aburrido.

Escúchame.

Eres desobediencia para sostener.

la levedad entre las piedras,

la inspiración en la mundanidad,

Y la sonrisa de ese necio.

Mírame para siempre, pero como nunca.

Te estoy diciendo

que estás muerta como las piedras,

pero con la sangre aún caliente

En mis cuerdas vocales, vibra la noche, tan desgarradas como desgarradora están

De ellas nace un grito sin hito para secarse en la mañana obrera, con lla rutina homicida.

​Comed, comed de nuestras tripas con la elegancia de las hienas que se someten a las amapolas.

De un jardín carroñero.

Allí sangran los jirones de aquellas almas, embalsamadas, entre huesos de pobres

​La oscuridad ilumina vuestros mundos, de neón vitrificado, para exponer la casquería.

Como si fueran… cerdos.

Cuando son como vosotros, pero se saben obreros.

​Comed, comed de nuestras tripas para no llorar porque no sabéis, y felices os decís.

"No es lo mismo ser un trasto que sentirse un trasto"

No nací en ciudad de mar y tampoco la busco, pues no hay musa eterna sin arraigo a un dolor.

Una vez se vistió de mar, con un olor a salitre que aromaba el baile libertario de una piel soñadora, pincelando con sus aguas un cuadro en cada giro de rojo, pasión y sal..

En aquel mar me sentí inmortal, desde la inconsciencia, pero es que su mano, de alcance similar, atrapando la mía, decía que así era.

En aquel mar me sentí morir, lejana se volvería la mano. Y un hombre en la orilla cada noche desearía despertar en sus tardes de verano que le dijeron que podía caminar.

Hoy la musa murió de pena y solo queda una mujer a quien el mar le confía que entre su vientre y la arena una vez tuvo familia.

Hoy la mujer se pinta de musa para sobrevivir a sus sueños sin sal, y acicalar su porvenir de blanco y negro con algún color.