il vaso di pandora

Ti ho amato 

come si amano le gerarchie

l´ordine affamato dei giorni sul calendario

il numero perfetto e inquietante delle curve spigoli

del tuo viso

l´ordine sequenziale

ribonucleico

delle parole incastrate prosciugate

nei nostri attimi sospesi

come bolle di sapone

destinate a scoppiare a momenti

Ti ho amato

tra le lenzuola umide

dove ho perso me stessa

sciogliendo voti

sciogliendo nodi

sciogliendomi

decostruendo le mie velleita´artistiche

inutili, in questo frangente

no, non ora, non qui

quando ho davanti l´opera omnia

del tuo corpo nudo e silente

e gratuito

e ottuso e senza spiegazioni

Sono sopravvissuta

alla fine degli ideali

ero piccola

si accendeva la tivu

si accendevano fuochi per le strade

crollavano muri

si bruciavano bandiere

-si credeva - fosse giusto

anche io credevo

di essere giusta

i giusti, si´, i giusti

pensano troppo

 e sono destinati a morire 

e io infatti danzo con Thanatos 

da qualche anno ormai,

da quando sono viva,

che vuoi farci e´ la vita, la vita, la mia.

Ho come un tarlo dentro

un´infiltrazione che corrode le pareti dell´anima

anche quando - proprio quando-

penso di essere felice

di avere tra le mani stretto quel brandello sporco di stoffa lieve

che dicono essere la felicita´

Uno stillicidio di tristezza

che forma immense voragini

enormi stallattiti

paesaggi carsici stellari in cui perdersi

non felici, ad ogni modo

un buco nero al centro del mio plesso solare

per tutte le sconfitte della storia

riassunte beatamente in me

nei miei errori - coazione a ripetere

e nella mia completa nullita´

Vorrei essere nata 

nelle steppe sovietiche di una non ben nota

repubblica socialista

operaia non specializzata, forse caporeparto

un tassello in un disegno piu´ grande

slabbrato e sconnesso, ma piu´grande di me

il sogno dei sogni del socialismo reale piu´reale di un pugno in faccia

o del freddo quando sono trenta gradi sotto zero

che ti toglie il respiro

Io invece mi perdo

senza punti di riferimento

ti aspetto a casa, svogliatamente,

io e tutto il peso della mia nullita´

sessantasei chili per l´esattezza

-in ospedale sono ingrassata-

Vorrei sprofondare

all´interno di me

rigirarmi allínterno

come un guanto

e mostrarvi tutte le mie viscere,

l´orrendo groviglio degli intestini annodati mai come i pensieri

se questo potesse minimamente aiutare

Vorrei essere un burattino

un´ ottima legna da ardere

da tagliare per farci sedie, sgabelli

Vorrei essere utile a qualcuno a qualcosa

in questa mia insensata vita

in cui sono solo un contocorrente

un cliente un dato di mercato

un vuoto a perdere

non valgo perche´ non lavoro, perche´non ho studiato abbastanza

perche´ non faccio figli perche´ il mio cellulare e´dei primi duemila

Vorrei solo morire

marcire nel greto, nel segreto di un bosco

macerare nel silenzio

diventare erba

gli alberi che sintetizzano nutrimento attraverso di me

divorata dalle belve dai vermi dalle mosche

essere finalmente

              una

Smettere di pensare

smettere di amarti

smettere di cercare di essere felice essere triste perche´non ci riesco

amarti meno

amarti diversamente

-tu non te ne accorgeresti-

e non sentire piu´questo grumo scuro

avviluppante

al posto del cuore

Vorrei scrivere una canzone

su tutte le cose perse

tipo Campana che perse il suo manoscritto

e lo riscrisse a memoria

tipo io che ho lasciato il mio quadernino di appunti

che tenevo da una vita

su un treno bosniaco

ma si sa, alla chitarra sono uno strazio, so pochi accordi

e non ho una bella voce.

Ti vedo dalle foto su facebook

hai realizzato quel tuo progetto insieme a lei,

io ero solo una meteora,

in fondo

non credo che abbiamo mai avuto una nostra canzone

non abbiamo avuto il tempo

io comunque i Baustelle

non li ascolto più per sicurezza.

Dalle foto sembri felice

quella stessa felicità idiota, imbarazzante

che penso di aver conosciuto

Non mi ricordo chi ha tolto l’amicizia per primo

se io o tu

fatto è che abbiamo qualche amico in comune

che non si ricorda affatto di me

La mia arte barocca, sovrabbondante

oggi non è piaciuta

tu, un anno fa, mi avresti detto

sono solo cazzate, hai fatto un lavoro splendido

non abbatterti

so quanto vali, più di tutti questi pagliacci

e io adesso invece voglio solo trovare un 24ore aperto

e comprarmi una bottiglia di qualcosa di forte

per far finta di dimenticare

Il cerchio non si chiude mai

mai abbastanza

tua nonna

forse non si è mai accorta che io non ero la tua ex storica

poco male

Stasera non mi devo truccare gli occhi

perchè già so che piangerò

Non è tanto la ferita di per sé

che fa male,

è vederla rimarginare stancamente

senza forza

scomparire

piano piano

sulla mia pelle

tra le altre cicatrici

ci sentiamo domani non fa niente

ascolto gli offlaga disco pax la tua piccola pietroburgo in cui saprei, vorrei rinascere

e tu pure

e mi ricordo di te

vorrei volerti bene come tu ne vuoi a me senza sensi di colpa senza problemi ascoltare un giro di synth senza nessun significato particolare e non pensare a te a noi all'assenza di senso della mia vita in cui mi aggrappo in cui le tue parole mi sembrano avere pietà e capirmi nella mia stupidità nella mia non chiarezza

nel mio caos calmo vorrei che fossi qui e non mi amassi così tanto ma che per te fossi come un territorio da esplorare come la Kamkatcha senza troppi sentimenti solo amore puro quella cosa che scorre tra le fibre ottiche dei nostri si no forse quella cosa che dicono faccia volare e non è una droga pesante

ti scrivo scavando il foglio con la penna

qui, a qualche km dall'impatto col reale

A volte si dice "ah che bello essere bambini, ore ed ore a giocare, spensierati". 

Certo, ma c'è anche da dire, come tutta la critica femminista e queer ha sottolineato negli ultimi 30 anni, che i giocattoli orientano i bambini verso una visione genderizzata del mondo, rigidamente divisa tra uomo e donna, in cui si riproducono clichè e stereotipi di genere (ai maschi macchinine, poliziotti, soldatini e palloni da calcio, alle femmine bambolotti di cui prendersi cura, mini cucine, mini scope e mini ferri da stiro, Barbie e Bratz dalle proporzioni innaturali, trucchi e belletti) , che di sicuro, se non supportati da una educazione non genderizzata e aperta, potrebbero portare a identificarsi in questi stereotipi e a viverli ovviamente quali che sono, ovvero oppressivi e assurdi. In realtà, io a mio modesto parere penso che, se supportati da insegnanti e genitori intelligenti e aperti, non esistano giocattoli sessisti o diseducativi, sempre se presentati in modo giusto. Mi spiego, per me sarebbe giusto che maschi e femmine potessero giocare indistintamente e indisturbatamente con i giochi da maschio, da femmina o "gender neutral" e nessuno dovrebbe avere il diritto di criticarli, coetanei compresi. Questo però può avvenire solo se gli adulti intorno smettono di essere omofobi e sessisti; se quando una bambina imbraccia un fucile giocattolo le si dice "non fare queste cose da maschiaccio" o se un bambino gioca con delle Barbie dargli della "femminuccia", e soprattutto SE ANCHE un* bambin* avesse un'identità di genere fluida, instillare in lui, o nei suoi coetanei, l'idea che sia sbagliata. 

Adesso, i giocattoli oltre ad essere oggetti, sono anche in un certo qual modo oggetti di design, d'arte, di moda. Non sono pochi gli artisti, designers e stilisti che hanno lavorato a customizzare determinati tipi di giochi, poi venduti all'asta o commercializzati in serie limitate e collezionati. I My Little Pony sono un fenomeno pop e culturale di cui parlano i giornali, pare che sia il giocattolo più collezionato al mondo, con ben 100 milioni di pezzi venduti e centinaia di club e forum di brony, aficionados, in tutto il pianeta. Tra i collezionisti spiccano Lady Gaga, Kathy Perry, Kate Winslet, Rihanna, Robert Pattison della saga di Twilight, lo era Michael Jackson e tra loro c'è anche Bill Clinton, Shigeriu Miyamoto inventore di Super Mario, Johnny Depp, Bryan Adams e Steven Spielberg. Ora, purtroppo il machismo idiota nella nostra società fa sì che un brony uomo si vergogni sempre un pò a dichiararlo in pubblico, che le agenzie stampa si prodighino sempre tanto a dover sottolineare anche gli sport virili che fa il personaggio pubblico, o le sue ultime conquiste, nel caso che sia etero, come a sottolineare la sua estraneità al mondo gay. Al che sorgono spontanee due domande: uno) cosa vi fa credere che essere appassionati di My Little Pony voglia dire essere gay? ci sono delle statistiche?  due) E SE ANCHE FOSSE, ci sarebbe un qualche problema di sorta?

Pochi giorni fa, in Nord Carolina, un bambino di 11 anni, brony convinto e vittima di bullismo omofobico proprio per via della sua passione per i piccoli ponies, fragile davanti alle prese in giro dei suoi coetanei, ha tentato il suicidio e adesso è ricoverato in coma, con possibili danni celebrali. Un solo commento: dove erano gli adulti davanti a tutto ciò?Si sa che i bambini sono anche portati ad essere cattivi, crudeli tra loro, ma tutto sta anche negli insegnamenti e nell'esempio che gli diamo. Solo un anno fa, un adolescente di Roma si suicidò con una sciarpa rosa, anche lui vittima di bullismo machista e omofobico. La cosa brutta sono i commenti a posteriori in cui i giornali, gli insegnanti e perfino i genitori della vittima si affrettano a certificare, che sì, "era un pò effeminato ma di sicuro non gay, era invaghito di una ragazza". Omofobici perfino post mortem. 

Io sogno una società futura in cui ogni individuo potrà giocare con i giocattoli che vuole, vestirsi con i vestiti che vuole, fare i lavori che più l* aggradano, senza che nessuno venga a chiedergli conto del suo orientamento di genere, affettivo e sessuale. 

Ora, se volete farmi un regalo, domani, i prossimi giorni, quando potete, recuperate, rispoverate un My Little Pony. Dalla soffitta, dai giochi di cugin*, amic*, amanti, parenti etc. Ve lo portate dietro in ufficio, a scuola, in biblioteca e lo mettete in bella mostra. E se qualcuno osa dire qualcosa di vagamente omofobo, nel caso siate un ragazzo eterosessuale, non rispondete con l'odioso "ma stai tranquillo, non mi piacciono i maschi eh!", ma "embè? se sono gay c'hai qualche problema? o è un problema coi My Little Pony?Secondo me è tutta invidia, che questo qua non ce l'hai nella collezione!!"

Qualcuno si ricorda ancora delle T.a.t.u.? Sì, intendo proprio quelle due ragazzine che grazie a una trovata commerciale ben studiata, fingevano di essere una coppia lesbica e cantavano di amori difficili da vivere in famiglia e in società. Se si va a vedere il loro disco (unico penso) "200 km/h in the wrong lane", che avevo all'epoca della loro uscita, è un concept album su loro due come coppia "fuorilegge", osteggiata dalla famiglia e da altre relazioni "schermo", che vede come epilogo finale una fuga disperata delle due con un camion rubato in modo rocambolesco, fuori dalla madre Russia, a 200km all'ora nella corsia sbagliata. Tutti i loro video e i testi ricreano ad arte questo clima di emarginazione (Clowns, Not gonna get us, All teh things she said, 30 minutes) con tanto di video con filo spinato e persone giudicanti, ma c'erano anche canzoni dedicate ai gay (Malchick gay). Successivamente nel 2005 uscì anche un altro album, in sordina, col singolo "All about us". Ora, c'è da dire che sì, cantavano da lesbiche e si sbaciucchiavano, ma non lo erano davvero. Giusto, era una trovata commerciale che spinse molto le ragazze nel mercato europeo e americano, più sensibile a questi temi. Certo, le due non avevano una relazione (o perlomeno, hanno sempre tenuto a smentirla) e tra l'altro pare si siano sposate e/o abbiano fatto dei figli. Lasciamo stare le scelte dei videomaker, non sempre felici, che a volte le ritraevano mezze nude in situazioni ammiccanti. Ma questo non cambia la realtà dei fatti: le T.a.t.u., sì proprio quelle due sbarbine nemmeno molto dotate a livello canoro, nel loro piccolo fecero una rivoluzione in quegli anni. Qualcosa dalla portata ampia, vorrei azzardare, delle Pussy Riot. Le T.a.t.u. hanno propagandato la cultura gay in Russia (e a dire il vero in tutti i paesi a influenza russa, come ad esempio l'Armenia, l'Uzbekistan etc dove mi è capitato di sentirle) 10/12 anni fa, sdoganando baci lesbici in pubblico, canzoni d'amore dedicate a una donna e sofferenze per un amore vissuto come "proibito". Sì potrete obiettare, ma era fatto a uso e consumo di uno sguardo maschile che vedeva nelle due giovinastre sbaciucchianti un intrattenimento soft-porno. Ok, ma mettiamola così, ora come ora, la situazione per i diritti umani e soprattutto glbt in Russia E' ESTREMAMENTE PESANTE. Abbiamo visto come a nulla sono servite le diverse dimostrazioni di attivisti per l'apertura delle olimpiadi di Sochi, e come, sebbene boicottate da alcuni paesi come gli Stati uniti, il nostro adorabile governo non ha esitato a presenziare accanto a Putin, nella terra in cui, ora come ora, tra i paesi del nord del mondo, è più pericoloso avere un orientamento sessuale non etero. Con pericoloso intendo pericolo di vita, pericolo fisico di venire pestati o aggrediti per strada, pericolo legale di essere incarcerati o di subire multe salatissime per esternazione di "propaganda omosessuale". Che va dal semplice bacio in pubblico a una manifestazione, un cineforum, un volantinaggio o qualsiasi altra cosa. La legge pseudo stalinista (che però più che al rigore dello statista baffuto strizza l'occhio alle lobby ultra ortodosse presenti nel paese) che vieta la propaganda omosessuale, creata in un crescendo di violenza e intolleranza verso i gay nel paese, è un vero e proprio obrobrio che dobbiamo vergognarci di sostenere, anche solo guardando le dirette dei giochi invernali.

Al loro posto, spariamoci qualche video delle T.a.t.u., che un pò di propaganda glbt in salsa pop non ha mai fatto male.

  http://www.youtube.com/watch?v=8mGBaXPlri8

  In un luogo tropicale non c'è spazio per la malinconia. Non piove, non c'è nebbia, non c'è freddo, non ci sono maglioni larghi in cui raggomitolarsi. Anche la notte è scura, ma eccessivamente calda, e piena di musica e di gente che balla. Decisamente troppo. Nella mia testa è sempre segnato 19 gennaio di un calendario continentale, e non di un mese di carnevale in un'isola del centro america. Per cui ho in default ancora la depressione stagionale. E questo mi rende ancora più triste, e decisamente surreale. Provo quasi vergogna. Sì, vergogna. Perchè è facile dar la colpa al tempo di merda, facile dar la colpa agli esami, allo smog, al lavoro che non si trova, ai genitori scassaballe, a ex che ti tormentano e che hai paura di incontrare da qualche parte nella città, a un posto che è sempre lo stesso, con le solite persone, dove non accade mai nulla di bello. Ma più difficile, decisamente più difficile è sentirsi triste in un clima di euforia collettiva, con il clima migliore che potrebbe esserci (caldo ma non umido e ventilato), con spiagge e natura assolutamente affascinanti intorno, e gente sempre mezza nuda che cammina per strada.

Non posso crederci che sia successo davvero. Ho davvero la nostalgia di maglioni, cappotti, film da vedere con copertina e cane accanto, tè caldo, cieli grigi, serate al freddo in cui sputi sangue in bici per non rischiare l'assideramento, birre sempre troppo fredde che ti congelano le mani,e locali caldi ma troppo cari dove si beve e si balla per scaldarsi, non solo le mani, ma anche lo spirito.

E abbracci.

Stare abbracciati come se non ci fosse un domani, come se non ci fosse nessun altro modo al mondo per respirare. Stare abbracciati e non sudare, non sentire il calore del corpo dell'altro come un'espansione invasiva nel tuo spazio vitale, ma come un tepore che ti scalda l'anima, l'unico tepore possibile.

Non so che mi succede. Ma è assolutamente assurdo e mi sento fuori luogo.

Come le ciminiere della raffineria di San Nicolas che spuntano tra palme a Baby beach, con un nuvolone di pioggia minaccioso sullo sfondo.

Come chi mi mette il latte nel caffè a mia insaputa.

Come un abete cresciuto per caso le palme del Caribe.

Innanzitutto voglio partire da un'analisi testuale del volantino-manifesto dei questi simpatici "militanti" per poi approfondire le origini del movimento e le sue radici storiche. Ma procediamo con ordine:

L'Italia si ferma:     entrano in gioco i due concetti chiave, l'Italia e il lavoro

ci hanno ridotto alla fame:      si parla alle "pance" delle persone, con una retorica che sa molto di primo dopoguerra

hanno distrutto l'identità di un paese:     concetto chiave dell'identità=la lotta è tale in quanto lotta di Ita(g)liani in contrapposizione a altri stati europei e loro mercati, Stati uniti e loro mercati e soprattutto migranti che "rubano lavoro" agli italiani

hanno annientato il futuro di intere generazioni:    lo scontro non è più tra classi (proletari vs borghesi) nè tantomeno più banalmente ricchi vs poveri, ma vecchie generazioni contro giovani, persone vs casta (ovvero l'apoteosi della visione antipolitica globale)

l'Italia che produce in qualsiasi settore:         c'è da chiedersi il cognitario che posto ha in questa lotta? ovviamente nessuno. cognitari, professori, ricercatori, giornalisti e chiunque non produce beni in senso stretto è visto come un lavativo e parassita dello stato

(...)dei padri delle madri dei figli:               diamo un bel risalto alla Famiglia tradizionale formata da un uomo e una donna, con figli legittimi e uniti magari in sacro vincolo di matrimonio (non è estranea al movimento una forte omofobia e misoginia)

(...)il far west della globalizzazione che ha sterminato il lavoro degli italiani:      sì certo, degli italiani, ma non anche di tutti gli altri popoli soprattutto nel sud del mondo, grazie ai quali noi "galleggiamo" in questa economia ??

(...)= fino alla fine della frase tutti bellissimi concetti, sovranità popolare, democrazia, costituzione.....ma ho come l'impressione che siano concetti astratti scritti tanto per, perchè gli aderenti al movimento ne fanno carta straccia

citazione di Pertini:      l'uso della forza e il riferimento a Pertini sono cliché della destra estrema

lato retro: in grassetto "I VERI ITALIANI" ribadiamo il concetto: noi siamo cittadini italiani e ce ne frega che ci mancano i 500 euro a fine mese per comprare l'iphone e il prosciutto di parma, ma dei migranti con permesso di soggiorno, dei bambini nati in italia ma senza ius soli, cittadini di serie "b" ma che pagano le tasse come tutti noi altri, non ce ne può fregar nulla. anzi pare che i loro diritti siano in contrapposizione a quelli degli italiani "veri". il fatto di usare solo il maschile e l'aggettivo "vero" sottolinea un forte machismo e celodurismo di matrice di destra/leghista.

gli antefatti: 

Il movimento dei forconi ospita la suo interno le seguenti correnti politiche (infiltrazioni e basta?): (riporto da un articolo apparso ieri): Come rivendicato dalle stesse con i comunicati stampa o attraverso le foto dei blitz che, ad esempio, hanno portato al blocco della via Colombo e della via Tuscolana.

Forza Nuova Li hanno trovati mentre vagavano per il Raccordo in cerca del presidio dei forconi siciliani: cinque simpatizzanti di Forza Nuova sono stati fermati la scorsa notte dagli agenti della questura e della polizia stradale mentre camminavano tra il Gra e la bretella che collega all'uscita autostradale Roma-Sud. I militanti di estrema destra avevano appreso alcune notizie su possibili presidi dei 'forconi' attraverso internet. I cinque sono stati tutti identificati e multati per violazione dell'articolo 175 del codice della strada per attraversamento pedonale di area autostradale. Nel pomeriggio, un gruppo di Lotta Studentesca, formazione giovanile di Forza Nuova, si è unita al presidio di piazzale dei Partigiani. CasaPound A piazzale Ostiense si sono presentati in quaranta, poco dopo le dieci del mattino. Con le bandiere tricolori, come hanno fatto anche in altre città italiane, e lo slogan: «Alcuni italiani non si arrendono». Nessun simbolo ufficiale, ma solo qualche adesivo dedicato a Zippo, quell'Alberto Palladino finito in carcere per aver aggredito alcuni militanti del Pd nel novembre del 2011. In piazza c'erano anche loro, i Fascisti del Terzo Millennio di CasaPound, guidati dal loro vice-presidente, Simone di Stefano: «Sono qui in quanto italiano», si è limitato a dire. Una partecipazione che è stata poi ampiamente pubblicizzata sul profilo Facebook del movimento, che ha anche preso parte alle proteste a Forlì, Battipaglia, Lamezia Terme, Pordenone, Frosinone, Palermo, Porto D'Ascoli, Cagliari. «Saremo qui ogni giorno, fino a mercoledì, in almeno trenta-quaranta», hanno detto i dirigenti tartarughini ai rappresentanti dei forconi. Mse I militanti del movimento di estrema destra Mse hanno bloccato la Colombo, al grido di “Boia chi molla”, di fronte alla redazione di Repubblica, nella tarda mattinata, rivendicando l'azione con una nota: «Attraverso i blocchi dei punti nevralgici e simbolici del sistema – hanno spiegato - vogliamo porre sotto assedio i responsabili dell'attuale declino ed i loro lacchè: politici corrotti, banchieri usurai e media ruffiani». Sono anche state lanciate delle bombe carta. Successivamente, gli stessi paralizzato il traffico sulla via Tuscolana, all'altezza della Banca d'Italia. Dietro alla protesta c'è Giuliano Castellino, ex dirigente della Destra con un passato in Forza Nuova, Base Autonoma e CasaPound. Dodici militanti (tra i quali lo stesso Castellino) sono stati fermati e portati in commissariato per l'identificazione e, presumibilmente, per essere denunciati. inoltre, ecco qualche biografia degli ideologues del movimento:

Giorgio Bissoli, forse a sua insaputa, è il segretario di “Azione Rurale”, dipartimento “contadino” dell'area proveniente da Alleanza Nazionale.

Patrizia Badii, ex candidata sindaco a Verona, nel 2012, per la lista “Veneto Stato”, com'è chiaro “indipendentista”, ex leghista, uscita “a destra”.

Alessio Provaroni è - “casualmente”, sia chiaro - uno dei “costitutori” della Unione per il SOCIALISMO NAZIONALE – RSI (Raggruppamento Sociale Italiano)”, citando il loro stesso sito: “fondata il 28 Ottobre 2011 a SANSEPOLCRO – d’ora in avanti semplicemente SOCIALISMO NAZIONALE- che va ad integrare al suo interno il vissuto del Centro Studi Socialismo Nazionale (CSSN) – fin qui entità metapolitica – e che diviene CSP (Centro Studi Propaganda) quale ufficio propaganda funzionale alla realtà politicacostituita”. Il gruppo è costituito anche da Stelvio Dal Piaz, Maurizio Canosci, Fernando Volpi, Stefano Carboni, Riccardo Berti. Basta navigare un attimo per trovarvi iconografia e slogan del peggio “nazional-socialismo”.

Barbara De Propris è invece coordinatrice provinciale “Azione Donna Roma” (http://www.atuttadestra.net/?p=74966). Ma deve trattarsi di una semplice coincidenza.

Roberto Reginaldi invece è proprio consigliere comunale di Forza Nuova, di Sezze (Frosinone)

Salvatore Riggi: Ex “Popolo delle libertà” a Caltanissetta. 

Claudio Marconi: Il giornali locali ne hanno resocontato la recente uscita da Forza Nuova, “rimasta nel tunnel del fascismo” - parole sue – ma ha anche voluto rassicurare i suoi camerati vecchie nuovi: “

"Questo non significa un mio disimpegno politico - rassicura Marconi -, continuerò la mia attività politica con il Circolo Culturale Clemente Graziani, che è aderente al Laboratorio Politico Forza Uomo,suffragato anche dall'appoggio di molti giovani che, usciti anche loro da Forza Nuova, hanno voluto intraprendere con noi questo cammino. Non più anticomunisti, non più antifascisti,ma uomini liberi per la costruzione del Laboratorio Politico Forza Uomo, per una azione politica liberata dalle ideologie, che abbiamo gettato una volta per tutte e per sempre nella pattumiera della storia, uniti per combattere il liberal capitalismo". (http://www.romagnaoggi.it/cronaca/forli-claudio-marconi-abbandona-forza-nuova.html)

Nel frattempo è una star su siti anti-demo-pluto comefrontediliberazionedaibanchieri.it/ e così via

Bruno Zoppi:  candidato di La Destra - Fiamma Tricolore, con Santanché e Buontempo buonanima.

 Tra i promotori dello sciopero, come Lega delle Terra e i Comitati riuniti agricoli. La prima viene definita come «un’associazione collaterale di Forza nuova». Basta analizzare anche i vertici: l’attuale presidente è Daniele Spairani,un ex coordinatore del partitino di Roberto Fiore a Pavia

Al raduno di Legnago, poi, parteciparono associazioni come Christus Rex, l’Associazione Evita Peron, Destra Futuro, Generazione Identitaria. Ma non solo. Su Osservatorio democratico si spiega come il piano per l’agricoltura elaborato dalla Lega della terra sia denominato “Piano Fenice”, dal simbolo de la Fenice, caro a tutti i neofascisti, utilizzato in passato anche dai colonnelli golpisti in Grecia nel 1967. Ma non c’è soltanto la Lega della Terra. Il già citato Danilo Calvani ha spiegato come tra i suoi obiettivi ci fosse il «blocco ad oltranza delle attività produttive e dei trasporti in tutta Italia,  fino alle dimissioni dell’intero Parlamento e del Presidente della Repubblica». Aveva spiegato «Vi sarà un periodo transitorio in cui lo stato sarà guidato da una commissione retta dalle forze dell’ordine trascorso il quale si procederà a nuove votazioni». In pratica, auspicando i militari al potere., un colpo di stato alla sudamericana. 

Bene, alla luce di tutto questo, giudicate voi.

SI' certo, in mezzo a questi loschi figuri ci sono anche tante persone "normali", non estremiste nè di destra, ma solo stanche della crisi come studenti, lavoratori precari ect... MA...

il mio personale pensiero è: 

1. io c'ero a manifestare contro il governo Berlusconi, dal 2001 fino a quando è caduto, contro le sue sporche riforme del lavoro, della scuola, della sanità, dei migranti, contro la globalizzazione, contro la privatizzazione delle risorse e del welfare. c'ero a Firenze, a Parigi, c'ero con i no global a Roma.c'ero contro le cattive scelte del governo Prodi e c'ero in piazza contro la legge Gelmini, il pacchetto sicurezza ed un governo che ci affamava e toglieva il futuro. c'ero contro il governo Monti, nell'onda del 2010 e 2011. c'ero in val susa, a venezia contro le grandi navi. Io mi sarei anche rotta. Questi dov'erano costoro negli ultimi 12-13 anni? a pensare alla loro panza, al loro portafoglio, più grosso di oggi di sicuro. Ma senza nessuna prospettiva globale, collettiva, ambientale. Nessuna menzione a parole come: diritti civili, libertà, solidarietà, welfare, risorse, collettivizzazione. E le parole sono importanti.Insomma son bravi tutti a fare così.

2. questo movimento è assolutamente avverso ai "professoroni", giornalisti, cognitari e tutto il corpo "intellettuale" del paese visto come una classe di lavativi e parassiti. Non so se ho così voglia di sostenere un movimento che pare assolutamente estraneo alla cultura e all'educazione (basta leggere commenti e comunicati)

3. il fatto che sia un movimento che ha il suo cuore nel sud, soprattutto in sicilia, negli ambienti rurali, mi fa pensare a come il malcontento postbellico dei lavoratori della terra sia stato manipolato dai movimenti di estrema destra nel secolo scorso (nazismo, fascismo, franchismo etc)

4. il movimento sì è presentato in modo pacifico, peccato che molti commercianti hanno vissuto intimidazioni per chiudere i loro negozi, persone per strada sono state bloccate, aggredite se si ribellavano (http://agrigento.blogsicilia.it/forconi-sprangate-a-un-senegalese/74480/) e gli è stato estorto denaro.Il fatto che dei poliziotti si siano tolti il casco per solidarietà, cosa poi smentita dalla forze dell'ordine che hanno dichiarato che semplicemente era un ordine dall'alto perchè la situazione non era più pericolosa, comunque mi puzza che quando ci sono le manifestazioni di studenti, di autonomi, di no tav, di no global nessun poliziotto che si tolga un casco, ma anzi giù manganellate aggratis. Si sa che le forze dell'ordine sono sempre state colluse e che proteggono i militanti di destra.Io con un corpo sociale che è stato capace di uccide Carlo Giuliani, di episodi di violenze come quello della Diaz, che da sempre quando i fascisti attaccano i movimenti (vedi Roma nel 2008) non alzano un dito eccetera e che si sostiene a vicenda in queste bellissime cose non voglio lottare...no non la voglio la loro solidarietà. Con chi fino a ieri manteneva a suon di manganellate il potere e lo status quo, e che domani, con 200 euro di paga in più e una tassa in meno da pagare, continuerà a farlo, io non voglio avere a che fare.

5. in definitiva:

La mia lotta non ha nulla a che fare con la lotta di un autotrasportatore omofobo, razzista, specista, magari cattolico e clericale e pure misogino. Come non ha nulla a che fare con chi fino a ieri manganellava studenti e no global. Sarò io di vedute ristrette, mi dispiace.

Fatevi voi un'idea, che io mi son fatta la mia.

Aspetti di andare a vivere a Londra

a  fare il disoccupato

per scoprire il senso della vita

nell’inganno della democrazia 

dei “mi piace”

dei venditori di fiori 

che allontani con nonchalanche da centrosinistra

  Le dissertazioni complottiste

subculturali

in fila per il bagno degli uomini,

il materialismo non ti aiuta,

ma nel buio proletario, l’AIFON ti aiuta

  Vorrei andare a lavorare

in fonderia

vedere cosa vuol dire

anelare allo sfogo artistico, intimo, autistico

nella mia stanza doppia

nel compiacimento sociale

di denaro e fatica

essere finalmente utile, porcoddio

  Le belle donne hanno sempre 

troppo rossetto o troppo poco

  Gli alieni ci spiano e ci mandano messaggi

su whatsapp

e anche il mio fegato 

mi manda messaggi

nell’ingoiare supino

di abbracci non desiderati

e dissertazioni possibilistiche

"questo pianeta è già così grande

che non basta una vita per conoscerlo”

"si danno troppe cose per scontate"

  Infatti io vado a trovare il modo

di farmi offrire 

un gin

e a ballare il sudore

del mio male di vivere

  - La mia forma mentis

è un pò fuori forma –

  La new wave

sputa sangue

sul pavimento dei vostri dj set.

La retorica piange

tra le pagine affannate dei vostri blog.

Le avanguardie si flagellano 

nei vostri template.

Diane Arbus muore due volte

investita dai flash delle vostre reflex.

Gropius marcisce

nel frutto immaturo dei vostri autocad

  E io sul palco dei miei sogni

più amari

vedo il baratro nero,

il fuoriscena,

della fine del copione

nei vostri discorsi avvizziti

nelle vostre correzioni automatiche

nelle vostre Polaroid ricomprate dagli zii d’Abruzzo

al quintuplo del loro prezzo originario

nei vostri epitaffi in cui si ricorda qualcuno

(e si consulta la pagina wikipedia)

solo quando è schiattato

  "Progetti per un comodo pensiero

unidirezionale”

Business plan artisticamente deduttivi

rivoluzione 2.0

ovvero:

mettetevelo nettamente, gratuitamente nel culo

  Del doman non v’è certezza

se non del vuoto cosmico

del mio bicchiere

  e delle nostre anime.

-Non so come, non so perchè, comunque, la vita mi sembra lontana,

sfocata. Anche le cose piacevoli

il cibo, il sesso, la musica, l'arte, le cose belle

...

-Eh lo so

-Tutto mi sembra distante e senza senso

-Lo so anche a me capita.

Passerà

-.....Perchè...

Perchè noi non moriamo?

-Sii zen.

Lascia fluire tutto.

Guarda il muro intanto

-Nella mia stanza i muri sono blu, tipo, vale lo stesso? …

Dico, perchè, se davvero stiamo così, non abbiamo il coraggio di tirarci

una pistolettata nella tempia. o di buttarci in un fiume?

-Sì ma la giovinezza?

-A che serve la giovinezza?

-Bah a darci qualcosa da rimpiangere in vecchiaia

-Ai baracchini che vendono mojito

alle compagnie telefoniche

a whatsapp

alla Eastpack

ai venditori di lettori mp3, di sneakers, di motorini, di preservativi,

di droghe sintetiche, di drum, di cartine

a chi fa le riforme universitarie

ai politici e a fomentare le loro rivoluzioni di parole

ai locali pieni di fumo birra scadente gruppi indie dj set interminabili

ai produttori di film "che tratteggiano il disagio delle giovani generazioni"

ai datori di lavoro nero, a progetto, cococo

all'industria dei gadget di film e fumetti

ai blogger attempati senza idee che vogliono rincorrere i tempi

a chi recluta stagisti

a chi fa serie televisive

agli scrittori quarantenni senza talento

ai designers di jeans e t-shirt stampate

al gruppo rivelazione dell'anno

ai kebabbari notturni

Ecco a cosa serve la giovinezza

...

Quando io non ci sarò più tu devi promettermi che pubblicherai le nostre

conversazioni sotto forma di libro

-Sai dovresti farlo tu.

Ora.

Ti lascio i diritti per 20 euro. Ma devi mantenere il mio anonimato.

L'ultimo matto/strafatto di turno

mi ha detto tempo fa

"Ascolta. E sarai sempre vivo"

-Prendo nota. Proverò. O forse no.

Non ho fatto molte foto, a dire il vero, questa estate

non abbastanza

non ho la memoria abbastanza sviluppata da ritrarre volti, profumi, colori

-memory card mentale da una manciata di byte-

a volte ho paura di perdere tutto

come una tenaglia nello stomaco

tutto quello che ho visto, intendo,

come quando salvi un documento da qualche parte in un computer e

poi non riesci piu' a trovarlo

e rimane perso in un limbo informe di pixel e codici binari

Ho intasato i miei occhi di luci

di sguardi di lacrime di respiri felici di luccichi ubriachi

e adesso mi frugo nelle tasche

in cerca dei frammenti

poche cose, a dire il vero

le metto sul tavolo

le sfioro con cura come si farebbe con un tesoro impalpabile

un monile d'ali di libellula, per esempio

E viene a me la gioia, l'orgoglio

l'arcobaleno di folla intrecciato nelle rovine del Colosseo

lo sguardo profondo di occhi brasiliani, le sue mani

un dono di un solo giorno

l'alchimia impossibile, noi quattro come sogni distratti

i baci come farfalle di fiore in fiore

io, lei, l'amore del mio passato e quello del mio presente

e la nostra notte incompiuta

la notte della poesia

i violini, le luci riflesse sull'Arno, i battiti sincronici dei nostri tre cuori

i triangoli come il teatro del mondo

quando parlare di un manoscritto alchemico mai decifrato

e' come fare l'amore

la mia gelosia, il poliamore che va a farsi fottere,letteralmente

il volo d'Icaro da una finestra polacca

l'erba che mi accoglie, l'oblio dell'ospedale, il risveglio dei vestiti lacerati

le nostre tarantelle roteanti come medicina

il bacio, il rifiuto, noi due nella cucina dei sospiri

la pioggia martellante sui nostri occhi umidi tra le baracche di Auchswitz

una sorella ritrovata tra la pieghe del mondo

con cui parlo di falene, di me come falena

una lunga notte, quella del ritorno

in cui i tetti e le stelle sembrano vicini

tra le confidenze e i nostri corpi che non si toccano

mia madre in un letto d'ospedale

e una sconosciuta che prende il posto di figlia

la mia paura

la solita vecchia paura

il rumore degli zoccoli veloci sul terreno della piazza

i nostri corpi che si ritrovano

come pianeti nelle loro orbite millenarie

dopo mesi

dopo anni

il corpo mulatto, pungente di zenzero fresco 

che mai riesco ad abbracciare

disperso tra piazze e giorni svagati

quello senza amore che invece cerca un'altra

in un sottoscala

le mie notti sul pavimento freddo dell'aeroporto

il sussulto colorato tra le vie di Madrid

gli occhi tristi di cerbiatto

di una ragazza colombiana

che mi dona il suo sogno di liberta' tra le vie di Atoacha

mentre finisco la notte ballando per le vie di Chuecha

pensando a chi per prima mi amato

seguendo i passi del mio ospite peruviano

il nostro mese immenso, difficile da raccontare

da cui posso solo tirare qualche filo colorato

guardare le stelle ubriache distesa all'incrocio della strada

gli abbracci robotici gli encantapajaros il sapore del cibo rubato in una dispensa

il cambio dei ruoli l'armata russa le confidenze

gli avvoltoi  i finti i veri artisti

i discorsi fricchettoni senza patria e senza denaro

il sassolino che ognuno ha gettato nel mio lago

increspando di cerchi la mia anima

il villaggio deserto la natura come un quadro incompiuto

il silenzio buio nel rifugio la morte nel corpo dell'asino

il ritratto blu la fuga accennata il vino le bottiglie poetiche nel vento

la doppia gelosia il fuoco agognato e non acceso

l'amore rincorso mangiato taciuto sofferto

il conto del numero dei piatti le stanze senza porta le zecche

la paura e la voglia di futuro le mie confessioni alla fontana

il passato che non si cancella la notte in silenzio nella baracca dei gatti

i risvegli nei letti degli altri le erbacce i rovi

le scarpe rubate i discorsi contorti nel finire della notte

la valigia dei ricordi il cuore aperto di fili tesi

i baci come papaveri i dolci sfiduciati nel cuore della notte

gli addii lunghi e strascicati agli angoli delle stazioni

l'amore svelato nella citta' fantasma

la spiaggia dei sogni l'attesa eterna dell'aereo

l'ospitalita' per osmosi la pelle ustionata

il ritorno

E rivederlo al capo del binario

come una apparizione

di un dio che non conosco piu'

ritrovarci a volerci

come nient'altro al mondo

la nostra fuga di treni regionali

di birre guadagnate nella polvere

biscotti a prezzo stracciato

tra campi di mais musica giamaicana centri commerciali

i chilometri nelle mie scarpe distrutte

il bacio piu' lungo e piu' amaro forse

e poi a cercare ancora stracci d'emozione

trovarla alla stazione del luogo dove ho vissuto

parlare di magia su un prato mentre il mondo ci osserva

a luce spenta essere la sua prima verita'

nel gomitolo di un corpo simile, di una musica che non ascolto

Un altro treno preso al volo

dopo una settimana di nuovo i suoi sospiri di droide

soli nei boschi della sua infanzia

a cercare stelle

Un altro ritorno

la marea nera del caos

che dentro me ritorna

la gelosia che strappa i cardini della ragione

che strappa la pelle

la mia permanenza ininterrotta

nel tedio del non saper che fare

nel torrido di un agosto senza stelle

di un amore che stenta a morire

Poi la macchina stracolma

noi cinque stipati tra chitarre asciugamani risate calzini

la psicosi delle tende il cinghiale impazzito

il mare roccioso le meduse i suonatori di strada

la mente che si perde gli incendi piu' o meno dolosi

la strada smarrita il fuoco nascosto

i giudizi di valore, e l'amicizia, dopotutto

Arrivare di notte

come un'oasi trovare rifugio

tra ulivi e bambini scalzi

un'abbondanza di cibo degna della tavola di un re

loro tre, le loro canzoni, le loro tre energie sincronizzate

le nostre danze

io che vorrei essere la loro quarta stella ma non posso

le notti da sola sulla collina a vedere stelle cadenti

e chiedere una grazia a un dio qualunque

la rabbia inconsulta di una ragazzina che non sa neanche perche' mi odia

i discorsi tirati come fili da pesca

l'essere vegani come stile di vita o come missione

ancora non ho deciso quanto voglio essere rompiscatole

e quanto voglio vivere libera

si', voglio vivere libera

ho deciso

Una telefonata e sono sulla coda dell'arcobaleno

passo per un ultimo saluto

un'ultima bugia

un'ultima paura

tra le sue braccia

che sognano altro

e io che cosa dovrei farci, nel caso?

lascio le nostre vite scivolarci addosso,

come due gocce d'acqua gemelle, lacrime forse

che per strade diverse percorrono una superficie fino a cadere al suolo

Una telefonata, abbiamo detto

e un furgone al limite della sopravvivenza

la notte tra montagne piovose

e infine arriviamo, welcome home

la valle i teepee il fuoco come un porto sepolto

la luna piena e i miei riti arcani da sola davanti al torrente

le danze il sangue le energie

la tenda della meditazione l'uvetta la treccina con una pietra incastrata

ritornare al mattino nella nostra tenda,

nell'abbraccio assonnato delle loro quattro braccia

e poi il puzzle dei cuori

la sera accanto al fuoco abbracciati in quattro

loro due sono nati a un giorno di distanza

in anni diversi, in luoghi diversi

in vite diverse

e io mi sento di poterli amare entrambi

e anche lui, dall'aria amichevole e svagata

prima scelgo quello che danza tra i miei desideri

che mi avvolge con il suo corpo scolpito

con le sue piccole mani

quasi da ragazza

poi il rifiuto, la paura delle conseguenze, lo spettro di una ragazza

rifugiarsi nel calore di musiche che si rincorrono intorno a un fuoco

melodie anche sconosciute, il suo violoncello

simbiotiche intuizioni

la notte che scivola in carezze complici

ma incompiute

i soliti spettri

che svaniscono poi quando decide, 

il ragazzo dalle piccole mani  e gli occhi di farfalla

di dividere la notte nella mia tenda

ascoltando il rumore della pioggia, ridendo piano

vorrei portarmi dietro il sapore della sua pelle liscia,

dei lineamenti perfetti che non ho avuto davvero

che non ho avuto abbastanza

che non avro' mai

e le attenzioni che rimbalzano tra gli occhi di loro tre

democraticamente

razionalizzare affetto e addii

nel lungo travaglio del distacco rimandato per due giorni

troppe voci cuori legami difficili da tagliare

per tornare alla realta' di cemento

la felpa dimenticata e loro che partono senza aspettarmi

fermarmi ad ascoltare le mie lacrime in mezzo a rovi di more

capire che io sono il problema

che mai scelgo e mai so cosa volere

il dramma profondo condiviso in un cerchio di donne

e la dea Kali che mi protegge nel cammino verso il nuovo

la mia danza fuori dal cerchio

cercare di non dipendere da nessuno

vedere poi loro due mimare la cosa che sembrava nostra solo ieri

il posto gia' preso da un'acrobata mezza ebrea

dal nome quasi uguale al mio

impazzire quasi di furia gelosa

mentre qualcuno invade il mio spazio

e troppi canti sacri senza un perche' nell'aria

un passaggio preso all'improvviso

senza salutare nessuno

solo un abbraccio fugace nelle sue braccia da uccellino,

da scricciolo

Senza una ragione apparente siamo in nove in una monovolume

un miracolo di canti corpi intrecciati e bagagli di varia foggia

l'incrocio per Maribor e la pioggia battente

io che mi ripeto in un mantra ce la devo fare

due in un furgoncino, colgo il fiore che mi porge il destino

e salpo per Zagabria

arrivare sconsolata senza un divano dove dormire

E incontrare la fortuna a un angolo della strada

proprio come cinque anni fa a Belgrado

e li' era un semaforo e un ragazzo bosniaco di etnia serba

ma un bugiardo di sicuro

questa volta e' un gruppo di musicanti

e un invito a un concerto

si aprano le danze, e che siano straripanti e selvagge

di mille flauti irlandesi e di scalpiccio di piedi nudi

attraversiamo la notte con alcune facce sconosciute

e alcune birre in corpo

per poi trovarci a raccontarci verita' nude

nudi, mentre fuori piove

mentre fuori il mio futuro continua a scorrere senza avermi avvertito

scadenze date concorsi audizioni

il mondo che mi chiama dall'altra parte dello schermo

le nostre energie che si rincorrono

benedire il cibo

gli occhi che somigliano a quelli del mio migliore amico

il reiki le opere d'arte che lui non capisce

e tutto quello che io non capisco

che mi gira intorno

come la macchia nera della ragazza che lo amava

incontrata per caso davanti a dei falafel

con la sua fuga orgogliosa di riccioli biondi

Poi il ritorno con un’auto psichedelica

un musicista, figlio dell’arcobaleno, che mi riaccompagna in questa nuda Firenze

due giorni e di nuovo in viaggio

arrivare di notte in Val Trebbia

scovare nuovi fratelli e vecchi amici sotto un cielo inondato di luna

poi l’aereo verso nord (e una buona dose di surrealtà)

il mare estone, la città fantasma, il collegio prigione, il passato sovietico che pare presente

il mio non essere all’altezza, in un film mai scritto che potrebbe produrre Bunuel

me ne vorrei andare via nel mare

portarmi via il ricordo di te, torinese dall’aspetto mediorientale

delle nostre birre Bear e della cucina scarna e indecente

del ragazzo turco con cui sogno san Pietroburgo e della prima volta che siamo in tre

del regista cileno del suo passato sanguinante e dei ricordi che mi salvano la vita

tra labirinti di specchi, casinò luccicanti e rovine di un impero morto

Il ritorno nel ritorno, come una mise en abime

di nuovo nel bosco e stavolta incontro un cuore gitano

A casa poi divento natura

nel palco del caos dell’artista israeliano

e ritorna il musicista gitano che si annoda al mio destino

tra reiki e camminate sotto la luna, dove scopro la grande bellezza

E di nuovo fuggire, stavolta è quasi Asia

dal profondo della Turchia fredda e controvento

canto il mantra di madre Natura e parlo in tv

mentre suona il ragazzo dagli occhi di miele

a Istanbul un pomeriggio pensavo di morire di sole e di felicità

persa tra i gatti e gli aerei persi

il non voler tornare

restare abbracciata tra le tue braccia lisce, potenti

nel caldo di un letto di parole quasi italiane

nelle nostre mille promesse

Il ritorno di pioggia è meno provvisorio questa volta

è pesante come un addio a un binario della stazione centrale

o davanti alla fila del check in

Intanto quello che per me era il punto cardinale, sì quel pittore da strapazzo,

uccide il mio cuore tre volte di seguito

il suo silenzio, la mia negazione

non vorrebbe vedermi nemmeno se fossi morente

Come sempre mi ammalo di tristezza

in questa città odiosa intrisa di ricordi

soppeso le giornate come fossero granelli di sabbia,

d’una sabbia al piombo

mentre preparo lo spettacolo della riscossa, 

di animali veri e mascherati

cerco l’arte tra galleristi babelici, nei loro discorsi mitteleuropei

di installazioni e di calze

rincorro i ricordi nel malessere dell’una di notte,

pedalando a ritroso i luoghi del delitto dei miei amori morti

Qualcuno sbuca dal mio passato

il sosia informatico e i suoi abbracci notturni

il ragazzo siciliano, con il suo calore orfano

nel buio dei giardini

quell'incontro in piazza ss. annunziata

dove non mi riconosci perchè sono troppo freak

qualcuno appare dal cappello magico del mio presente

con diari verdi e musiche composte appositamente per un panda

nelle nostre camminate notturne, platoniche

No, ora è il mio passato che mi parla

che si materializza nel primo amore

disperso tra gli anni di fisica quantistica e il freddo della Germania dell'est

come alfa e omega, come il karma

TUTTO RITORNA

e noi siamo adesso un triangolo scaleno

perché difforme, incerta è questa mia voglia d’amore

penso di amarti, penso di amarvi

voi persi in tre stati differenti, e lei qui, nella città delle sbarre

Perso è questo mio vagabondare per la capitale

tra concerti annunciati, hummous, letti altrui e ansia di futuro

le canzoni scambiate nel cuore della notte, il sogno francoprussiano di una notte e mezzo

la ragazza con quel nome breve e melodioso trovata intorno a un fuoco

sono troppi vostri visi, troppe le vostre voci

quasi una melodia indistinta

meravigliosa, dopotutto, indispensabile

Tutti si aspettano qualcosa da me, anche lei

che vorrebbero sposarmi, rapirmi, avermi      come un’Elena stanca              

quando io a malapena riesco ad avere me

e non so chi voglio essere, di chi voglio essere

vorrei sapervi ringraziare tutti,

amare finalmente con un cuore puro

e senza fretta, senza fuga

Quest’estate frastagliata

slabbrata, consumata

si è strascicata fino alle porte dell’inverno, sconfinando,sconfiggendo l’autunno

-troppo breve, troppo incerto per essere vero-

allungata come un mojito pieno di ghiaccio sciolto, nel caldo della sera

Quanto ancora dovrò scappare e dove

me lo chiedo mentre faccio l’ennesimo zaino

e aspetto un passaggio all’ entrata del grande raccordo anulare

non sapere assolutamente niente del mio futuro

solo una manciata di date

luoghi numeri di telefono

io seguo l'onda

quell’ onda di un domani

che lambisce le coste dell’ isla dei desideri

quella con un nome strambo di ricordi coloniali e artisti olandesi

da raggiungere con una nave cargo

dove rincorrere l’estate, ancora una volta

ancora una volta fuggire

Ma questo e' uno tsunami di vita

che mi travolge e mi sceglie volta per volta

macchiandomi il destino di colori inaspettati

mi travesto da un'altra me

faccio finta che sia quasi amore

aspetto un'altra onda

ps. Non aspettatevi molto da queste parole inconsulte.

Non e' una poesia, ne' vuole diventarlo

ne' cerca la fama

o la redenzione

confessione flusso di coscienza

o forse meglio preghiera

perche' non avvenga piu'

o succeda piu' spesso

perche' i pezzi del puzzle possano combaciare

nella loro incostanza

perdetevi, cercatevi, trovatevi in questo magma di parole

non chiedete loro un senso

forse, forse

solo un po’ d’amore

e nient’altro

ovunque, ma in nessun posto in particolare, come sempre.

A volte tornare a casa costa una fatica enorme

non per le pedalate, con le ruote sgonfie nel freddo della sera

ma per il peso.

-il peso di tutto-

Di tutti quei sogni abortiti, rattrappiti, infeltriti

come maglioni lavati a 90°

di tutti quegli abbracci sconfitti

che provi a darti da sola nel mezzo della notte con un vecchio cuscino

di cadaveri di relazioni

-amici, parenti, conoscenti, e, quella cosa stropicciata e senza senso come un

vecchio scontrino

conservato come una reliquia nel portafogli,

che a volte chiamano amore-

L'elenco infinito di tutti quelli che hai amato inutilmente

in fila neutra, maschera di bronzo

come pedine in una scacchiera

che mi affrontano.

Il peso degli anni

-degli anni sprecati a pensare a come vivere

a come scappare

aspettando la fine delle notti

in fondo al viale, in fondo al bicchiere

contando fallimenti e crepe nel muro-

Portarselo addosso,

scomodo, come delle scarpe ingombranti del numero sbagliato.

Scarpe del numero sbaglato, abbiamo detto.

Guardare il mondo da un buco di serratura e dire sì,

questo è esattamene il posto ideale

per vivere studiare lavorare uscire AMARE.

Il problema si intravede all'orrizzonte,

una sagoma bluastra come una macchia d'inchiostro

quel problema sono io

la persona sbagliata nel migliore posto del mondo,

nel migliore dei mondi possibili.

Finire le frasi ed accorgersi del tempo che si ritorce su sè stesso

come uno scorpione disgraziato condannato a infilzarsi il puniglione nella schiena,

di come tutto è sempre uguale,

mi sposto di una casella avanti ma rimango sempre nello stesso punto.

Prendere questo peso

come il famoso fardello dei viaggiatori

un fazzoletto ampio dove mettere tutto dentro

e poi, finalmente, improrogabilmente, partire.

Devo essere la reincarnazione di un qualche marinaio.

Adoro andarmene senza avere idea di quando tornerò.

Sventolare fazzoleti bianchi, io che non ne ho mai nella borsa.

Mi mancano i vostri nomi, i vostri occhi, le vostre voci. 

Tutte chiuse dentro la radio nella mia testa

nelle frequenze autistiche dei miei ricordi a occhi aperti.

Forse non mi mancherete, forse non mi siete mai mancati.

Forse non sono già più qui. 

I'm not in this movie, I'm not in this song.

  Forse basterebbe pesarlo, questo fardello,

come in aeroporto

fare il check-in

capire che è normale, per tutti i passegeri,

avere qualche chilo in più in valigia e cercare di nasconderlo

con qualche escamotage

invece di trascinarlo a mani nude, duro come un macigno

che nell'acqua va a fondo

più giù

più giù

più giù

  ora come un anno fa, come tre anni fa, come dieci anni fa,

ora come tutta la vita - la mia -

                                                       e cerchi che si propagano all'infinito a pelo dell'acqua