Ricochet

Sei debole.

Sentiva il freddo entrare dalle ferite, sentiva il bruciore divenire più forte, rispetto a quanto non fosse l'istante precedente, sentiva la testa appesantirsi e iniziare a girare. Sentiva un aggrovigliarsi di sensazioni mai provate prima e sentiva la paura più primitiva, come tutti temono l'ignoto, lei temeva quel freddo che le intorpidiva le braccia ed i polsi. Questa volta, i tagli orizzontali, che si susseguivano sul suo avambraccio sinistro, non erano aumentati, questa volta l'occhio cadeva su di quel taglio più profondo, quel taglio più triste, più adirato, più solo, più serio. Questa volta spiccava sugli altri quel taglio verticale. Questa volta il taglio non trapelava semplici gocce di sangue. Questa volta. Aveva esagerato.

Sentiva il dolore, il bruciore, il fastidio. Sentiva la soddisfazione, nel veder uscire quel sangue che le bruciava dentro, che carico dei suoi sbagli tanto la tormentava. Sentiva il piacere, nell'usare quella lametta che definiva come la sua preferita, la migliore. Sentiva che sbagliava, ma non le importava, stava bene con se stessa. Alla fine piangeva, di un pianto pieno di rabbia, verso sé stessa che continuava ad usare quella lama perfetta.

Era fastidioso, bruciava un po' e poi, beh, il sangue colava. Faceva anche un po' male, ma a lei tutto ciò non importava. Guardava quel polso e pensava a quanto bello fosse che tutte le sue preoccupazioni, il suo dolore, le sue ansie, i suoi sbagli, le sue lacrime stessero uscendo da quel piccolo squarcio. A quel punto della sua vita aveva solo un'amica. Una lama che per qualche secondo la faceva sentire viva, una sensazione fugace, come un orgasmo, veloce, e poi passa, poi tutto torna come prima.

E dimmi che senso ha