𝙸𝚞𝚛𝚢 𝙰𝚕𝚎𝚜𝚘𝚗

Não é tarde.

Minha casa continua a mesma,

Mas subi no sofá e vi de outro ângulo

Vários detalhes.

Ainda tenho coisas pra escrever.

E cantar, e anotar, e fingir desenhar.

Só preciso ter o empenho

Dessa aranha do meu quarto

Que todo dia desfaço,

Mas ela insiste em tecer sua teia

Como se pra me irritar.

Escrever também é minha sobrevivência.

Tem mais não.

Trabalho, trabalho e nada acontece.

Faço uma prece,

Mas ninguém responde.

As vezes me pergunto se alguém escuta.

Se do outro lado veem as lágrimas,

O sono e aos poucos

Minha total falta de imaginação.

Só queria dormir por 8 horas

Ter dinheiro pra pagar as contas

Tempo pra estudar,

Tempo pra organizar a memória

E não parar nos mesmos 3 segundos

De lembranças ruins do que poderia ter acontecido.

Tem mais não.

Tem mais não 

Tem mais não

Seria curioso o Dia dos Namorados no Brasil ser festejado dia 12, colado com o dia 13 (dia de Santo Antônio ou Tranca-Rua 😈, que é tido como "santo casamenteiro" — o primeiro, não o segundo), se não fosse uma invenção publicitária, burguesa e, por que não, safada (mesmo que alguns argumentem ser uma boa jogada pra solucionar o problema de junho — mês fraco em vendas, dizem) da família Doria.

O que importa é que a casseta publicitária deu certo e ganhou o gosto popular de forma irreversível. O pai do Doria fez história, diferente do filho. E também saber disso não vai mudar em porra nenhuma na vida de ninguém; eu só queria comentar porque poucos sabem disso. E que no restante do mundo, a parada é em fevereiro, dia 14, dia de São Valentim ou Valentine's Day, se preferirem.

Aí o expediente n confeitaria acabou e fiquei pensativo depois de passar o dia vendo tanta gente feliz, fiquei quase com inveja, porra! Mas me mantive firme: o meu dia vai chegar, e eu vou postar também fotos e textos açucarados e presentes com hiper foco na cor vermelha ao lado de uma novinha.

Enquanto esse dia não chega, me apego ao meu consolo, que é chegar em casa, me trancar no quarto e me masturbar ouvindo James Blunt... Auuuuu.

Iury Aleson

Sonho com tua buceta

Molhando aquela calcinha 

Que você esqueceu lá em casa, 

Amarela e listrada. 

Você está suando comigo 

Enquanto me comprime

Com suas paredes apertadas.

Sonho com teu cheiro,

Estou farejando ele

Como um cachorro.

E você se move potente

Sabendo que sou teu homem

E que só preciso de mais 

Um pouco.

E nossas almas estão juntas

Como nossos pensamentos 

E você fala meu nome

Há todo momento.

Quero ficar assim, mas acordo

E estou sozinho na cama.

A memória vai e vem

Transpira tua presença 

Tento afastar você de mim

Amaldiçoando o inconsciente 

Por sentir essa ânsia 

De quem ainda amo

E desejo todo dia

Que seja feliz. 

Tem mais não 

Tem mais não 

Que recusou meu amor.

Tudo bem...

Ela disse que não consegue esquecer o outro homem.

E que nenhum outro a fará se sentir viva.

Então sofri, mas ela sofre mais ainda.

Tive inveja desse homem

E odiei sentir inveja dele.

Eu queria tanto o amor dela

Assim como ela quer o dele.

Mas nenhum de nós

Se tornou o que queria que fosse.

E tudo bem.

Eu não a questionei

E fomos cada um pra um canto.

Não sei o que ela se tornou,

Mas sei o que me tornei.

Mas de vez em quando ainda penso:

O que será que eu me tornei?

Tem mais não

Eu olho da ponte pro igarapé e sopro a fumaça  de um cigarro que não devia fumar, soltando a garrafa de cerveja na água. Queria que essa fosse a última vez que eu me lembrasse dela. Queria nunca ter lhe conhecido, nunca ter lhe beijado, nem ter recebido dela o melhor chá de buceta da vida. Mesmo que essas coisas me façam sorrir. Queria só ter ignorado ela e seguido minha vida. Ela seria infeliz sozinha e eu infeliz sozinho, mas sem nunca magoar um ao outro.

Subo a ladeira outra vez. E lembro de quando eu subia com ela, de como ríamos, e conversávamos, andando de mãos dadas, tudo se foi. Sobrando apenas essa ladeira, essa ponte, esse igarapé poluído com nome de santo que falava com bicho. Acho que até eu me tornei um bicho. 

Tem mais não 

Ela é a casa vazia

Quando chego do trabalho. 

Uma mensagem que chega no celular:

Iury, eu quero transar.

Mas naquele dia eu só queria conversar. 

Sou uma pilha de louças sujas

E a depressão que fica depois de lavar.

O cigarro e a menta.

A foto de perfil que ela tirou 

Pra mostrar que tá chateada. 

Eu tenho um pau no meio das pernas,

Mas não quero usar.

Pois me cansei do sexo

Usei errado, não consigo escapar!

Da sensação, essa terrível sensação.

De não conseguir me conectar.

Tem mais não.

Uma consoante sem vogal

Um instante perdido

Que depois lembrei o que poderia dizer.

Dobrei as mãos

E escrevi um texto, com uma sílaba e depois fumei até perder o ar.

Minha gata arranha a porta de madrugada

Abro a porta e ela entra

Deita entre minhas pernas embrulhada

E me sinto menos só, mas patético.

Patético, esse poema é patético.

O que estou fazendo com a minha vida é patético.

Eu sei, mas sou patético.

A psicóloga diz pra não escrever sobre isso, mas escrevo.

E na terapia forço ela a ler.

— É a ultima vez…

Ela termina e arruma os óculos

Aí me pergunta:

— Por que você se acha patético?

E eu choro.

Tem mais não.

Atrás daqui de casa tem uma caixa d'água de mil litros com um trapicho de madeira do lado. E pelo menos aqui em Rio Branco, Acre, trapicho se escreve com "ó", nunca dizemos trapiche. O trapicho é qualquer estrutura de assoalho baixo, de madeira, que usamos ou pra descer da casa (não é escada) ou pra tomar banho ao lado de caixas d'água.

Pois bem, era de tarde, quente ainda, e aí ela falou que ia tomar banho lá atrás pelada. Eu olhei sem ver problema nisso e falei: vai. Aí entrei no banheiro pra me barbear. Só nos cantinhos. Quando saí vi a roupa dela no chão. Um top com alças finas, lilás e um shortinho claro, tipo de baby doll, embuluado na calcinha cor de tangerina, aquela parte de dentro.

Ela não parava de falar sozinha, ria, brincava com as galinhas no quintal. Aí cheguei perto da porta e vi ela, nua, ensaboada, eu a acho maravilhosa, com aqueles dois piercing nos mamilos de auréola entalhada, que marcam na blusa e o priquito liso, testudo e pequeno, quase escondido embaixo, deixando só o pinguelo pra fora, tipo se ele olhasse pra gente e desse língua.

Aí me virei, só dei uma olha, só uma olhadinha... delicada e curiosa, quase gentil, não fosse o olhar safado dela, me olhando de volta com um tubo de xampu na mão. Ah essa mulher é só minha amiga, eu tenho que parar de pensar nessas coisas. Mas ela sabe, só que não se importa. Aí ela pergunta me zoando: Tava cagando, era? Eu não, digo. Tem sido assim desde que ela veio morar uns tempos comigo.

Tem mais não

No meio de tudo isso uma onda explodiu no meu peito, meus olhos ficaram vidrados, meu coração acelerou, dava murros por dentro no osso do externo, meu pau endureceu em três movimentos, e ficou babando comprimido sob a cueca e o jeans, eu me abaixei e resisti. Como se esperando a confirmação, mesmo já tendo, mas queria ouvir ela falar. Aí ela perguntou: ué, num vai chupar não? E então eu chupei.

Tem mais não 

É cruel, mas um fato. O xibiu peludo desapareceu. Entrou em extinção. Simplesmente sumiu. E nem se a gente fizer pedidos, ou demonstrações públicas de amor pubiano, elas deixam o gramado crescer. Restando pra gente ficar deprimido e cantando baixinho num canto os versos do sábio poeta: "Pretendo também me embrenhar no emaranhado desses seus cabelos". Tudo inútil. Elas não estão nem aí.

Não sei se é o clima tropical, a cultura do biquíni, ou os tempos que são outros, mas o xibiu peludo foi de arrasta completamente. Elas não entendem que os pelos conservam o cheiro e o sabor; uma buceta amanhecida e peluda é uma poderosa força da natureza, capaz de enlouquecer qualquer homem ou moleque! Essa é a principal diferença entre o camarão de água salgada e o camarão de água doce: ambos são gostosos, mas o camarão de água salgada tem um sabor mais encorpado, mais intenso, mais peludo, mais gostoso.

Porém, já que tudo tem um porém, nos terrenos das jardineiras que conheci, suas flores sempre estavam em um campo capinado, limpo, sem grama, nem folhas, apenas as pétalas lindas e maravilhosas do xibiu sem pelos. O xibiu que reina agora. Eu taquei o pau em todos que encontrei mesmo assim, mas senti uma puta saudade dos pelos.

Porque fodi com a dona de um xibiu peludo uma vez, e que mulher, meu Deus! O cheiro, o sabor, a maciez dos pelos batendo na minha pelve: me apaixonei na hora. Uma outra também não tinha exatamente o xibiu peludo, mas por fazer, lembro que quando chupei, fiquei passando a cara na testa do xibiu dela completamente enamorado, extremamente satisfeito, sentindo os pelos com as bochechas, nariz, boca; cheirei tanto o xibiu dela que acho que ainda carrego comigo aquele aroma majestoso. Mas foi só isso, nunca mais encontrei nenhum; é... é um mundo cruel, meus amigos, onde xibiu peludo ninguém mais vê.

Tem mais não.