Inviernos de mimbre

-Solos de guitarrón para hombres solos Se despierta un señor o una señora, para el caso es lo mismo, y mira frente a sí el desierto, este domingo, un domingo cualquiera, este breñal de instantes, horas erizadas, un roquedal de muebles y de objetos nada comunicativos ni locuaces. El infierno serían, esos domingos, todos esos grises, sordos, ciegos, pantanosos domingos, unidos en un ciclo sin semana, un círculo, el noveno, dos años hechos sólo de domingos, un compacto bloque de invisible pero sólido                                                                       tiempo de soledad perfecta, una columna vertebral de perros, de espantosos                                                                       domingos, soldados uno a otro como discos de hueso, sin lunes y sin viernes.