Iara do Mar

Fui eu quem entoou Noite dos Mascarados ao teu lado

Fui eu quem comprou e compartilhou dos teus sonhos, dos teus olhos

Sempre estive lá

E, talvez, por isso você me tenha como um talher na gaveta

Tentei te punir, privando-te de mim, 

pelo menos de uma parcela minha

E, nisso, me perdi

Parte de mim morreu, se calou

E por mais que eu vasculhe com lampiões e lágrimas

Não a encontro

Fui eu quem entoou Noite dos Mascarados ao teu lado

Para que estivesse vivo nesses quatro dias cinzentos

Enquanto me deixas na gaveta, implorando por função

Continuas a me fornecer migalhas, mas agora não me refestelo

Percebo-as como tal 

E de raiva, sorrio

Sem saber por que mantenho-te aqui

Quando, no fundo, nada mudou

Ainda não sou digna te ti por inteiro

As escassas noites ao teu lado não mais aninham

Durmo com um estranho de anos

Cujas retinas nunca compartilharam a vista dos alvos fogos de artifício,

do pinheiro enfeitado de bolotas coloridas

ou da inerente folia de uma manhã de carnaval

Como se fosses voltar para casa ao entardecer

Seu chinelo, deixo intacto na sapateira,

Como se o fosse calçar para buscar a comida

Pequenos lembretes da ausência por ti escolhida

De um amor para a qual muito longa foi a vida.

De novo estás aqui, ingrato vazio

Desta vez mais cruel

Faz três semanas que vejo sol e lua alternando o pódio

Sem sentir sequer uma emoção distraída

Tudo é desânimo

Tudo é peso

Morta em vida

Meus olhos estão vidrados

As engrenagens lentificadas e sem perspectiva de velocidade

Confiro: sim, ainda há pulsos, mesmo que sem pulsão

Sinto-me. As vísceras amarelo-esverdeadas mexem

Não quero levantar

A comida me enjoa

As pessoas me enjoam

Os estudos me pesam e arrastam

Os fatos me irritam

Desta vez não quero deixar de ser

Pelo contrário, quero existir.  Apenas existir

Esse talvez seja o emplasto.

Existir

Não me diga quem sou, ou o que fazer

Não sei o que quero

Não sei o que sinto

Apenas sei que, de alguma forma, morri

Um atropelamento mal sucedido

De um maldito de um caminhão sem placa e sem destino

Quem me deixou assim:

Fraturada e sangrante

E, infelizmente, viva

Sem presa, nem pressa Como quem repara pela primeira vez num trajeto cotidiano

Não há calçadas que me comportem

Meu lugar é no asfalto, 

Contrariando a lógica automotiva,

Caminho a passos de contemplação

O ameno som da chuva sobre o teto de folhas

A brisa litorânea em pleno interior

Me fazem pensar que não há mal no mundo que a chuva não cure.

Ovo quebrado no chão

Antes fosse no embrulho do jornal

Busco a narrativa: frustração de acidente ou sorrisos de comemoração?

Atraída pelo convidativo aroma do Jasmim

Vou para onde as flores estão caídas e sujas

O barro, no entanto, não é capaz de ocultar essa simétrica beleza

Meus olhos, antes para cima, voltam- se a selecionar uma caída companheira 

Gentil e talvez feliz pela única caminhante ali capaz de apreciá-la,

A árvore oferece-me um de seus adornos.

A escolha está feita. Não há mais perfeita

Sigo a palmilhar vagamente pelo pedregoso solo

Sem plano, sem roteiro

De mãos dadas com a flor

Protagonista do meu próprio curta

À direita aqui, subo mais duas ali, talvez na próxima eu siga reto por mais tempo

E nisso, adio minha volta para casa

Sei de minha insignificante ausência

Sei que a blusa amassada continuará jogada na cama

Tão desbotada quanto antes

Os copos com as impressões labiais e cheiro de suco de ontem ainda estarão lá

Os papéis espalhados

As portas abertas dos armários 

Um tênis faltando na sapateira

Pistas: Toda uma cena, uma história, sem quem a veja, sem quem a interprete

E sem nenhuma urgência de ser impermanente como eu.

Talvez essa água não cure por definitivo os males do mundo

Talvez até me adoeça

Talvez esse céu de chumbo pese em algum lugar

Talvez, outro dia essa poça que afoga meu pé seja a gota d’água

Hoje não. 

Sinto-me conectada, da forma mais macia e prazenteira, que só a chuva é capaz

E essa água celestial cai, como beijo de mãe no recém- feito curativo.

Vim de um lugar em que as coisas foram feitas para durar. Cadeiras de mogno pesadas e robustas pelos cômodos, que acomodaram as nádegas pueris de minha avó e que acomodarão os pés sujos de barros de meus netos. Talvez por um apego às coisas, não sei, tenho esse hábito peculiar de buscar conserto. Talvez seja pela crença que tudo carrega lembrança ou talvez seja apenas mero apego.Tudo são fotos.A ruptura intriga. Ao mesmo tempo em que frustra, valoriza. O esmero da síntese é como ouro preenchendo a cerâmica rachada.Este estranho hábito de trabalho sobre a imperfeição… Cresci também em um lar de pais juntos, em que se chora e em que se dança. Vim de um lar em que o café da manhã na cama é regra independente do humor. O amor está unido a uma intensa vontade de fazer dar certo. As coisas feitas para durar. Para mim, primeiros atritos são saborosamente solidificantes. Cada conversa, cada resolução é um conforto. É uma certeza que não pretendo te deixar em breve e nem tu me substituirás por alguém menos enigmático. Em tempos em que o descartável reina, o conserto é revolucionário.