— 𝒃𝒂𝒔𝒊𝒄𝒔 .

name  clementine isla walker.  nicknames  +  aliases  tiny.  age  +  dob  26,  november  14.  birthplace  new york,  united states.    gender  +  pronouns  ciswoman  ,  she  /  her.  sexuality  bisexual.  spoken  languages  english  ,  conversational  french.  faceclaim  sophie  thatcher.  hair  black often dyed blonde.  eyes  deep  brown.  height  5'4".  tattoos  patchwork littered all over her body.  distinguishing  marks defined  cheekbones.  star  sign  scorpio.  deadly  sin  pride.  heavenly  virtue  patience. mother  violet  walker.  father  george  walker.  sibling(s)  n/a.  children  n/a.  significant  other  n/a. 

— 𝒅𝒐𝒔𝒔𝒊𝒆𝒓 .

clementine   walker   was   born   on   a   sunday   in   late   autumn,   when   new   york   smelled   like   damp   leaves   and   exhaust   and   the   promise   of   winter.   her   mother   likes   to   say   she   arrived   quietly–no   dramatic   crying,   no   fuss–just   wide   eyes,   already   watching   the   room   like   she   was   trying   to   understand   where   she'd   landed.   that   detail   would   become   family   lore,   offered   whenever   clementine   grew   older   and   more   reserved,   proof   that   she   had   always   been   this   way.   observant.   measured.   careful   with   her   energy. 

she   grew   up   in   a   narrow   apartment   in   the   lower   east   side,   the   kind   of   place   where   you   could   hear   your   neighbours   sneeze   and   argue   and   fall   in   love   through   the   walls.   her   parents   were   working   people–her   mother   a   medical   billing   coordinator   who   brought   work   stress   home   in   her   shoulders,   her   father   a   city   maintenance   supervisor   who   smelled   faintly   of   metal   and   cold   air.   there   was   love   in   the   apartment,   but   it   was   quiet,   tired   love.   the   kind   that   manifested   in   packed   lunches   and   reminders   to   wear   a   scarf,   not   big   declarations. 

money   was   always   something   you   were   aware   of,   even   if   no   one   said   the   word   outright.   clementine   learned   early   how   to   want   things   softly.   dance   classes   came   when   there   was   room   in   the   budget.   shoes   were   worn   until   they   couldn't   be   saved.   birthdays   were   small   but   intentional.   she   never   resented   it.   new   york   teaches   you   that   scarcity   and   abundance   can   exist   side   by   side,   and   she   learned   how   to   navigate   both   without   asking   for   more   than   she   needed. 

she   was   a   quiet   child   in   public   and   a   restless   one   in   private.   at   school,   teachers   described   her   as   “well-behaved”   and   “focused”,   which   mostly   meant   she   didn't   demand   attention.   at   home,   she   moved   constantly–stretching   in   the   hallway,   spinning   in   the   living   room   when   she   thought   no   one   was   watching,   humming   under   her   breath   while   doing   homework.   music   slipped   into   her   life   gradually,   like   condensation   forming   on   a   window.   a   radio   always   playing   somewhere.   a   neighbour   practicing   trumpet   badly.   a   girl   singing   on   the   subway   platform   with   a   voice   that   etched   down   the   tunnel   and   lodged   itself   inside   clementine's   chest. 

dance   came   first.   her   mother   enrolled   her   in   a   small   studio   a   few   subway   stops   away   when   clementine   was   eight,   after   noticing   how   she   mirrored   choreography   from   music   videos   with   eerie   precision.   the   studio   was   old   and   imperfect,   mirrors   smudged,   floors   uneven,   but   clementine   loved   it.   loved   the   discipline.   loved   the   way   her   body   made   sense   when   everything   else   felt   abstract.   dance   taught   her   how   to   take   up   space   without   apologising;   at   least   within   those   four   mirrored   walls.

singing   came   later,   almost   accidentally.   a   school   talent   show.   a   choir   teacher   who   lingered   after   class   and   asked   if   she'd   ever   considered   lessons.   clementine   hadn't.   singing   felt   too   intimate,   too   revealing.   dance   let   her   hide   behind   movement.   singing   put   everything   right   at   the   surface.   but   she   tried   it   anyway,   because   she   was   good   at   trying   things   carefully. 

her   voice   was   not   loud,   but   it   was   steady.   clear.   emotional   without   being   indulgent.   it   carried   weight   because   it   didn't   beg   for   attention.   by   her   early   teens,   she   was   splitting   her   time   between   dance   classes   and   vocal   lessons,   commuting   alone   on   the   subway   with   headphones   pressed   firmly   over   her   ears.   those   rides   shaped   her   more   than   any   classroom.   she   watched   people:   couples   holding   hands   loosely   like   they   might   let   go   at   any   moment,   men   crying   quietly   into   scarves,   women   applying   lipstick   with   practiced   precision   as   the   train   lurched.   she   learned   that   everyone   was   carrying   something,   and   most   of   them   were   carrying   it   alone. 

by   sixteen,   clementine   was   performing   anywhere   that   would   have   her.   open   mics.   community   showcases.   low-lit   cafes   where   no   one   looked   up   from   their   drinks.   she   didn't   chase   validation;   she   chased   understanding.   every   performance   taught   her   something   about   how   people   listened,   about   what   made   them   lean   forward   or   look   away.   she   became   acutely   aware   of   energy;   how   to   modulate   it,   how   to   ground   herself   when   nerves   threatened   to   scatter   her   thoughts. 

her   parents   supported   her   in   the   way   they   knew   how:   rides   when   possible,   applause   when   present,   caution   always.   they   worried   about   instability,   about   heartbreak,   about   the   city   chewing   her   up.   clementine   listened,   nodded,   internalised   every   concern,   and   kept   going   anyway.   not   rebelliously.   just   persistently. 

after   high   school,   she   didn't   leave   new   york.   the   idea   of   uprooting   herself   from   the   city   felt   like   removing   a   vital   organ.   instead,   she   attended   a   performing   arts   program   locally,   juggling   part-time   work   and   rehearsals   and   auditions   that   often   ended   in   polite   rejection.   those   years   hardened   her   in   subtle   ways.   she   learned   how   to   be   told   no   without   collapsing.   learned   how   to   watch   other   succeed   and   still   show   up   the   next   day.   learned   how   to   survive   on   very   little   sleep   and   even   less   certainty.

it   was   during   this   time   that   she   began   writing   seriously.   lyrics   scribbled   in   notebooks   on   trains.   melodies   recorded   quietly   into   her   phone   at   night.   her   writing   was   restrained,   observational,   rooted   in   small   moments   rather   than   grand   declarations.   about   noticing.   about   being   the   person   people   leaned   on   without   realising   the   weight   of   it. 

she   became   known   among   her   peers   as   the   reliable   one.   the   one   who   showed   up   early,   remembered   lyrics,   mediated   conflicts,.   it   wasn't   a   role   she   chose   consciously–it   was   one   she   slid   into   because   someone   had   to.   and   because   she   was   good   at   it.   being   needed   felt   safer   than   being   wanted. 

supernova   records   noticed   that   before   they   noticed   anything   else.   her   voice,   yes–but   also   her   presence.   her   ability   to   anchor   a   room   without   dominating   it.   to   listen   as   well   as   perform.   when   she   was   approached   about   joining   the   group   as   a   singer   and   a   dancer–honeydew–it   didn't   feel   like   a   sudden   breakthrough.   it   felt   like   the   natural   consequence   of   years   of   showing   up   quietly   and   consistently. 

fame   didn't   change   clementine   so   much   as   it   amplified   parts   of   her   she'd   already   learned   how   to   manage.   she   struggled   with   the   sudden   lack   of   anonymity.   with   strangers   assuming   intimacy.   with   the   expectation   that   accessibility   equaled   authenticity.   she   learned   how   to   offer   pieces   of   herself   without   giving   everything   away.   how   to   remain   honest   without   becoming   exposed. 

she   stayed   in   new   york   as   long   as   she   could,   even   as   her   life   began   to   demand   movement.   the   subway   remained   her   grounding   ritual   whenever   she   returned–headphones   in,   eyes   up,   absorbing   the   city's   pulse   like   a   familiar   song.   she   was   still   that   girl   watching   the   world   pass   by,   still   listening   more   than   speaking,   still   finding   meaning   in   the   in-between. 

clementine   walker   is   not   loud.   she   is   not   careless.   she   is   not   reckless   with   her   heart   or   her   craft.   she   is   steady.   she   is   observant.   she   is   shaped   by   the   city   that   taught   her   how   to   exist   among   millions   without   losing   herself.