the return to life

“As pessoas são mais bonitas quando lidas. Ultimamente tenho percebido isso. As palavras escritas carregam um poder a mais. É como sentir o verdadeiro valor do sentimento imposto nas frases formuladas. Ninguém fala em forma de metáfora sem parecer louco. As palavras ditas são cruas. Escritas, são um mar aberto a interpretações. Uma história contada só tem um caminho. Uma história lida é espaçosa, ramificada, infinita. Ontem, conversando com alguém eu percebi que nos limitamos quando desabafamos olho a olho, é como se a dor dita em voz alta soasse patética. Por isso existe tantos escritores deprimidos que não conseguem prolongar um diálogo: eles têm medo. É assim que me sinto, percebi. Eu me sinto totalmente eloquente quando preciso falar de mim, é como se as pessoas acreditassem em tudo que falo, mesmo estando estampado nos meus olhos meu desespero e ânsia de choro. Não tenho audácia de falar desesperadamente tanto quanto escrevo. Não diluo minhas falas em dramas e hipérboles. Eu só falo, falo, falo até parecer um idiota e decidir ficar calado. Por isso escrevo. Porque viajo, me eternizo, me reconheço, me conheço, me esqueço e, quando percebo, não sou mais eu. Sou um pouco de todo mundo que se atreve a me ler.”

eu tenho escrito cada vez menos e cada vez textos menores porque todo aquele excesso de palavras entregando toda minha vulnerabilidade me deixava assustado. ler em voz alta sobre seus sentimentos os fazem parecer patéticos. o mesmo acontece quando leio o que escrevo: me sinto um idiota. não porque tenho vergonha do que sinto ou escrevo, mas desmontar toda a armadura que criei tentando amenizar o peso que carrego no peito é um tanto quanto burro. não posso entregar ao meu algoz minhas fraquezas.

penetração é superestimado.

“Ah, não é de hoje que me sinto assim. Desde sempre (ênfase no sempre) eu me senti sozinho. Sempre fui o excluído, o estranho, o último a ser escolhido, o primeiro a ser zoado, o único que não tinha amigos, que andava a escola toda (de um lado à outro) no intervalo por não ter ninguém para conversar, e fazia isso para passar o tempo. Hoje, o vazio é só consequência. Por isso digo que eu já deveria estar acostumado, mas insisto em querer ser “igual”, “normal”, por isso me entristeço tanto. Solidão é questão de ser. Não estou sozinho. Eu sou sozinho.”