Acuérdate de mí cuando el tiempo diluya los bordes de esta historia, la historia de dos desconocidos que se amaron como si el resto del planeta no existiera,

Todo empezó por curiosidad, su luz la guiaba, sus palabras la arropaban, su risa la acariciaba. Las horas se volvieron días, los días se volvieron meses, los meses se volvieron hogar y refugio y calma, la calma se volvió amor, un amor bonito de sábanas blancas y flores en un jarrón; tenerlo se volvió gozo y vicio y deseo y otra vez calma..., se tuvieron, se comieron las ganas, creció el amor. Los veranos pasaron, las palabras se cansaron, las flores se marchitaron, se murió el amor.

“La vida nos va cambiando y vamos tomando el justo valor de las cosas. A veces no dimensionamos lo fuertes que nos vuelven los dolores hasta que le ponemos un curita al corazón y nos lanzamos a vivir con todo lo que somos, hasta que descubrimos que la vida no siempre cuadra con lo que soñamos. Hasta que decimos “aquí me tocó vivir” y voy a hacer lo que está a mi alcance para, sin dañar a terceros, buscar mi felicidad. En ese proceso estoy, disfrutando lo que me da paz, riendo desde el estómago, actuando sin la zozobra de querer llenar expectativas ajenas. Queriéndome. La vida se va muy rápido, a mi edad lo sé. A mi edad sé que no podemos vivir en función de otra persona, queriendo que nos quieran o que nos lo demuestren. No podemos, no debemos dejar que otra persona rija y/o modifique nuestra esencia.”

Los huérfanos de madre somos gente peligrosa. Si la perdimos en alguna etapa de la vida en la que pudiéramos experimentar el dolor con absoluta conciencia, crecemos con la idea de que nada –absolutamente nada– podrá lastimarnos tanto. Entonces, temerarios, vamos por la vida estrellándonos contra los afectos, buscando superar aquel umbral como un adicto que persigue el abismo de la primera patada de heroína.

También de dolor se escribe cuando llorar no se puede.

Yo lo quería a mi altura. Él me quería a sus pies.

Vuelve a encenderme el alma.

Tardarás tiempo en descubrir que también el amor inmortal se muere.

Por todo lo vivido. Por lo que sentí y sentimos. Por la piel adormecida de tanto amarnos. Por las risas y las lágrimas. Por mantenerme a flote y flotando. Por hacerme estrenar primeras veces. Por encontrarme y perderte entre mis ganas. Por contarme las pestañas y besar mis cicatrices. En fin, gracias por los recuerdos.

“¿Cuántas formas tienen tus labios de ensuciarme el pensamiento?”