“Me encantaría devorar tus labios, detenerme y sentir tu respiración.”

“Quiero ir a tu encuentro, abrazarte, besarte y morderte los labios; hasta que tú los sientas dormidos, hasta que yo los sienta solo míos.”

“– Guárdate para mí. –Yo lo que quiero es guardarme en ti.”

“No puedo olvidar lo que siento al tocar tu piel, eso me supera.”

“Usted es una mujer con ternura en sus letras y sensualidad en cada poro.”

“Es inútil que siga rezando. Hasta Dios se va de vacaciones en agosto.”

“Esta tarde de agosto, se parece a alguna tarde de aquellas en las que, café en mano, yo platicaba contigo.”

Acuérdate de mí cuando el tiempo diluya los bordes de esta historia, la historia de dos desconocidos que se amaron como si el resto del planeta no existiera,

Todo empezó por curiosidad, su luz la guiaba, sus palabras la arropaban, su risa la acariciaba. Las horas se volvieron días, los días se volvieron meses, los meses se volvieron hogar y refugio y calma, la calma se volvió amor, un amor bonito de sábanas blancas y flores en un jarrón; tenerlo se volvió gozo y vicio y deseo y otra vez calma..., se tuvieron, se comieron las ganas, creció el amor. Los veranos pasaron, las palabras se cansaron, las flores se marchitaron, se murió el amor.

“La vida nos va cambiando y vamos tomando el justo valor de las cosas. A veces no dimensionamos lo fuertes que nos vuelven los dolores hasta que le ponemos un curita al corazón y nos lanzamos a vivir con todo lo que somos, hasta que descubrimos que la vida no siempre cuadra con lo que soñamos. Hasta que decimos “aquí me tocó vivir” y voy a hacer lo que está a mi alcance para, sin dañar a terceros, buscar mi felicidad. En ese proceso estoy, disfrutando lo que me da paz, riendo desde el estómago, actuando sin la zozobra de querer llenar expectativas ajenas. Queriéndome. La vida se va muy rápido, a mi edad lo sé. A mi edad sé que no podemos vivir en función de otra persona, queriendo que nos quieran o que nos lo demuestren. No podemos, no debemos dejar que otra persona rija y/o modifique nuestra esencia.”

Los huérfanos de madre somos gente peligrosa. Si la perdimos en alguna etapa de la vida en la que pudiéramos experimentar el dolor con absoluta conciencia, crecemos con la idea de que nada –absolutamente nada– podrá lastimarnos tanto. Entonces, temerarios, vamos por la vida estrellándonos contra los afectos, buscando superar aquel umbral como un adicto que persigue el abismo de la primera patada de heroína.

También de dolor se escribe cuando llorar no se puede.