un tipo ordinario

Tu ausencia entra por la ventana cada noche disfrazada de luna.

Hay abrazos que no buscan un cuerpo: buscan una eternidad donde descansar.

La verdad no es sinónimo de historia. El motivo de la ficción es crear un mundo que los otros puedan habitar, iluminar y contar una historia que genere empatía y compasión. La ficción nos ayuda a comprender lo incomprensible

Los niños huelen a noche recién caída en su cabello se acumula el polvo de los juegos la tierra de los parques el viento que baja por las calles del barrio ​a veces los miro correr y siento que el tiempo no se agota sino que se siembra paso a paso sobre este suelo agrietado hacia un horizonte que apenas comienza a arder ​oh mundo no los quiebres todavía no te lleves las bicicletas abandonadas frente a la casa ni la rabia limpia de sus rodillas raspadas ni las preguntas indomables que lanzan al anochecer ​déjame escuchar un poco más la estampida de sus pasos en las calles sus discusiones absurdas sus risas derribando las puertas los adultos apenas hemos aprendido a sostener las ruinas que ellos habrán de heredar apenas conseguimos mantener una pequeña llama encendida contra la inmensidad del viento ​déjalos crecer con furia déjalos reclamar el mañana mientras el barrio envejece mientras los árboles rompen el concreto bajo las banquetas mientras la tarde se llena de pájaros que regresan ​y tal vez un día cuando ellos ya caminen sobre nuestros escombros aprendamos por fin que la verdadera esperanza era precisamente esto: ver avanzar la marea y confiar en que su furia lavará la tierra.

Olvidé ​barrer las hojas secas que el viento amontona junto a la banqueta ​olvidé ​saludar a los vecinos preguntar por sus dolores sus trabajos sus muertos ​olvidé ​las noticias los nombres de los políticos las promesas ​olvidé ​la hora exacta en que se encienden los focos de la calle ​olvidé ​las cortesías las conversaciones de ascensor las sonrisas aprendidas ​olvidé ​acariciar a los perros que vigilan las azoteas ​olvidé ​el ruido de las motocicletas los anuncios luminosos las alarmas ​olvidé ​la urgencia la competencia la absurda trampa de convertirme en alguien ​todo ese tiempo tomé café amargo miré desde la ventana las bugambilias rompiendo los muros agrietados los gorriones peleando migajas sobre el asfalto las nubes negras atoradas entre los cables ​y olvidé ​que debía estar corriendo hacia alguna parte porque algo en mí prefería quedarse mirando cómo el barrio con su terca indiferencia seguía abriéndose paso entre las ruinas

¿Qué es una revolución? La desesperación organizando el fuego. Un amputado golpeando la puerta del dueño.

Leer muchos libros no te hace más inteligente.

Una de las convenciones sociales más absurdas es la de identificarnos con nuestra profesión. Que alguien me diga: 'Soy ingeniero', 'soy doctor' o 'soy licenciado', no me revela mucho. Prefiero que me digan a qué se dedican cuando no están trabajando. Si alguien me dijera: 'Soy técnico, pero me dedico a criar a mi hijo', se ganaría mi inmediata admiración. El empleo es, al fin y al cabo, una obligación que cumplimos nos guste o no. Por eso, un pasatiempo dice mucho más de quiénes somos; es lo que elegimos hacer con nuestra libertad. He conocido a personas que dedican sus horas libres a construir su casa o a estar con su familia. Eso es vivir. Otros, en cambio, se limitan a ver televisión o a scrollear en redes sociales, lo cual, más que un pasatiempo, es una pérdida de tiempo que anestesia el cerebro en lugar de retarlo. Hasta un juego en línea, que al menos desarrolla la estrategia, requiere más imaginación.

No es un deja vu. Es tan solo la rutina.

Si invento un motor que genere electricidad por cada comentario machista que tengo que escuchar, soluciono la crisis energética mundial antes de que termine el día.

¿Quién seríamos sin nuestras heridas?

¿Qué es una protesta? Un espasmo en el asfalto. El cuerpo intentando recordar que aún siente.

Que sensación tan fea saber que alguien ama la idea de mi pero no me soporta en persona.

Prefiero tener mil discusiones contigo, si eso significa que en cada una aprendemos a amarnos un poco mejor.

Escuchar y oír, no significan lo mismo. Es normal confundir los significados de ambas palabras, pues, es muy raro que nos detengamos a reflexionar sobre ello, por lo cotidiano que es usar dichas palabras. Oír, es percibir un ruido, una bulla, un sonido, mas no entenderlo. Escuchar, es entender y comprender lo que oímos. Me gusta utilizar esta diferencia en una analogía de la lectura: leer por leer, es oír; leer para entender y comprender, es escuchar. Tengo para mí, que está normalizado oír al libro, mas no escucharlo.

El hater es un animal de costumbres. Quiere que llores, que te expliques o que pidas perdón. No le des ese gustazo y quédate con esta frase: El odio es solo amor mal gestionado por gente que no sabe qué hacer con su frustración.

​¿Qué es un político? Una sonrisa aprendida sobre piel muerta. El arte de tocar sin ensuciarse.