FreddyWhiskyFacile

Non scrivo, ma vi leggo. E oramai ho capito che voi, tutti voi utenti di Tumblr posso dividervi in due macro categorie: Chi scrive solo quando è triste, chi scrive solo quando è felice. E questa suddivisione, ironicamente, intristisce me.

Perchè credo che tutti ci trasciniamo assieme sia felicità e tristezza, ed è eccessivo sbilanciare tutto su di un sentimento.

Ecco, prendete Jelly Roll Morton. Proprio lui, l’ inventore del Jazz, proprio quello che ne “La leggenda del pianista sull’ oceano” fà piangere Novecento con uno dei suoi brani.

Bene, questo brano di primissimo jazz orecchiabile quasi come un Ragtime in realtà si trascina con sè un velo di tristezza profondissima mantenendo lo stesso un tono vivace.

Il vostro Freddywhiskyfacile non scrive più tanto, almeno non qui.

Però, per chi fosse curioso, in questo weekend sono a Bologna.

Semplice, no?

Quando si è, si nasce, un pò personaggi, si attirano attenzioni.

E nella città, nella provincia, un pò tutti, almeno di vista, sanno chi sei.

E nell' età, nella mia età, ci si trova a conoscere un pò tutti.

E un pò tutte.

Dalle cinquantenni in giù, fino alle teenager.

E tu, piccola ventenne dal primo anno di università, non puoi tentarmi così.

Con i tuoi capelli ricci ricci ricci, il tuo suonare, la tua finezza.

Con le tue movenze, il tuo stile, la tua naturalezza.

Ma vedi, sono incompleto.

Cè nove anni di differenza, ma sei molto più matura te.

E questo, un pò mi spaventa.

Ritrovarmi così indietro, ancora in mezzo ai progetti. 

Ancora immerso nei sogni.

E la differenza sta lì.

Tra i tuoi sogni, e la tua fiducia nel realizzarli.

Tra i miei progetti, e la faticare di sognare ancora.

"Io sono un' anima rock!"

E un pò ci sono rimasto.

Sì, è vero, non ti conosco.  

Per caso ti ho incontrata e, probabilmente, non ci vedremo più.

Ma ci voglio credere. E non mi importa se la frase non è vera.

Fa ritornare indietro di dieci anni. A Rockpolitik.

Rock e lento. Ricordate?

Io non penso di essere rock. Non sò chi si possa definire rock.

Ultimamente mi hanno definito Punk. Sì, in parte ci sta, ma una parte piccola, non così importante.

Soul. Ecco, è più giusto soul. Sia lento che  veloce, con sempre appresso gli ottoni a creare Groove. 

Perchè senza quel ritmo, quello slancio, quella pacca di spontaneità propria di quella musica, non sarei io.

Così, nella lingua della mia regione, viene chiamato l' orecchino.

"Freddy, ma che un maschio parla di orecchini?"

Sì!

E in passato, in qualche post, l' avevo promesso.

Per l' oggetto che è.

Per le differenze che ha.

Per il significato che gli dò.

Quello a brillantino, regalato da mio fratello che puntualmente perdo per casa

Quello di cocco, rotondo, quasi invisibile dietro ai capelli neri ricci, regalatomi da una grande amica.

Quello ad anello, regalato da me a me, il più visibile di tutti, e che per questo mi chiamano "pirata".

Quelli a forma di piuma, primo oggetto che ho fotografato, e che ho regalato a millemila persone persegnare il mio passaggio.

Quelli, tutti, appesi all' orecchio sinistro.

In qualunque ora, in qualunque giorno, in qualunque avventura.

Come un capitano pirata con il suo fedele pappagallo.

Di non riuscirci più. 

Bloccato, davanti alla pagina bianca.

Peggio.Salta in mente uno spunto con intro e tutto il resto mentre stai a fare altro.

A fare altro. La uso? La scrivo? Si può usare? Suona bene?

Forse è "il pensarci sù" a frenarmi più di tutti.

Ma come posso pretendere di scrivere senza pensare?

Ecco, l' ho detto!

Ho un problema a scrivere. Non mi sento libero, nel farlo.

Forse, perchè non scrivo più di fantasia.

Forse, perchè  non ho più la leggerezza adolescenziale.

Ma, più di tutte, perchè non scrivo di notte.

I quinti. I sesti,

Ma anche i decimi, i quindicesimi.

Personaggi, attori, persone.

Nei libri, nei film, nella vita.

Parliamoci chiaro. Non sono un personaggio principale.

Freddywhiskyfacile è da platea. Lì, seduto ad osservare.

E gli ammira.

Personaggi, della lunghezza di una ventina di rime

Attori, della durata di una comparsa.

E nella vita, chi con naturalezza non appare.

Loro sono il collante.

In qualunque libro, film o vita, tutto sarebbe troppo inciso senza loro.

Sono sfumature. 

E dalla platea mi alzo in piedi. E mi inchino.

Perchè è grazie a loro che il personaggio principale regge la scena.

The allo zenzero.

Lunedì sera umido e piovoso. La provincia non aiuta a uscire.

E sono qui, che lo sorseggio.

Come Cromosomisbagliati sà, rigorosamente senza zucchero.

Pizzica, e intensamente.

E proprio per questo, te, ragazza di venti anni giusti, me lo hai regalato.

"Troppo forte per me"

Come anche a te, amica lesbica, che "Sì, ora ci ho fatto la bocca ma nel the proprio no"

Sì, pizzica. Ed è quel pizzico che tiene sveglio.

Ed  è quel pizzico che ricorda, che da presenza.

Dei the bevuti per noia, per freddo, per rompere il ghiaccio o per riprendersi da bevute esagerate.

Già, ci sei anche te, ex fidanzatina di oltre sette anni fa che troppo hai esagerato a Capodanno e ti ho fatto da badante fino alle sette del mattino.

Qui pizzica sempre. Ma fa piacere.  

Perchè non è forte.

Potrebbe essere una dote.

Immaturità, per altre persone.

L' anarchia del ritmo.

Senza il lavoro, perdere quel unico tassello che impone ritmo ad una vita comandata solo da me e dai miei vizzi.

Per due settimane, vivere con fisso un hangover temporale.

Essere lì, svegli nelle ore più improbabili, e pensare pensare pensare.

E stare lì, ad aspettare il momento giusto.

Per dire buongiorno, buongiorno a tutti. 

Non ho orecchio. Non sò suonare.

Ma la musica, la cerco sempre.

La cerco nei testi, nelle frasi, negli aforismi come nei romanzi.

E scrivere, è il mio concerto "Live".

Poi succede che ti criticano.

Su loro. Sulle virgole.

Che per mè, che suono con la scrittura, sono le mie pause.

Le pause che incidono, chiudono e racchiudono.

Il tempo è dettato da loro, e con loro scrivo.

Non sò, non saprei scrivere senza virgole.