Gli Amori Difficili

Adesso provava la stessa strana felicità e la stessa strana tristezza di allora. Quella tristezza voleva dire: siamo all’ultima stazione. Quella felicità voleva dire: siamo insieme. La tristezza era la forma e la felicità il contenuto. La felicità riempiva lo spazio della tristezza.

Se ci fosse qualcuno. Qualcuno. Almeno uno. Almeno. Per camminare insieme, per parlare insieme, per giocare insieme. Se non si fosse soli, così soli. Se non si fosse i soli a morire in questa città. Se ci fosse qualcuno, uno almeno, almeno un altro. Per avere meno paura. Per avere paura insieme.

«Sì, ma io non amo l’ordine consueto. Non lascerò che mi venga imposto di accettare la sequenza delle cose. Camminerò; non cambierò il ritmo della mia mente fermandomi, guardando. Camminerò. Andrò su per le scale e mi sottometterò all’influenza di altre menti simili alla mia, fuori dalla sequenza».

«Mi mancavi già quando ero con te, è sempre stato quello il mio problema. Mi manca quello che ho già, e mi circondo di cose mancanti».

“Avrei.. avrei proprio deciso di interrompere questo rapporto. Tu dirai perché. Perché? Perché non so stare insieme a una donna, perché sono fatto male, non do nulla alle persone. Mi disprezzo, sono fatto male, non…”

lampi illuminano i cieli