Booklover and writer

Per fortuna, non si aspetta una risposta.

«Il problema», continua, inchiodandomi con i suoi profondi e tristi occhi color cioccolato, «è che non so più se voglio seguirti nel giardino dell’Eden o porgerti la mela».

Odio perdere il controllo.

La luna è soltanto una piccola falce calante, nulla di emotivo né di poetico, eppure c’è qualcosa che mi attrae nella notte. Quando respiro, l’aria che mi entra nei polmoni sa di estate, di afa e di serate infinite. Profuma di ricordi d’infanzia, di vacanze mai fatte e di possibilità.

Il suono di una portiera che sbatte, giù in strada, mi distoglie per un istante dai miei pensieri. Sospiro, con gli occhi chiusi, strofinando la piccola cicatrice sul polso.

L’aria è gradevole, ma malinconica. Non ispira la mia arte… non come fanno le serate d’autunno, con le loro promesse infrante e le loro foglie morte.

So di suonare strana. L’ho sempre saputo.

Ho imparato a ostentare la mia diversità, per proteggermi, e anche per elevarmi, in qualche modo, come fanno i grandi poeti.

Se l’atmosfera è malinconica è perché sembra chiamare a una vita che non mi appartiene. Invita a indossare abiti corti e correre scalza sulla sabbia al tramonto, o a ballare tutta la notte con un cocktail in mano. Parla di piaceri che, come l’estate, durano un istante e poi si consumano.

Potrei inseguirli anche io, perdermi in essi, ma così diventerei come tutti gli altri, e la mia non è mai stata una vita comune.

L’infelicità appartiene alle anime grandi, o così sostengono alcuni.

Forse sono solamente stanca di lottare là fuori e ho deciso di rinchiudermi qua dentro. Vivo nella mia testa, l’unico luogo in cui ho il controllo assoluto di ciò che accade.

A volte, lo perdo persino lì.

Rilascio una nuvoletta di fumo e la guardo dissolversi nell’aria. Se parlassi con una psicologa, probabilmente mi direbbe che è a causa dei traumi che ho subìto. Si divertirebbe un mondo con me.

Da parte mia, preferisco credere che sia una scelta. Mi piace pensare di essere un personaggio di Dostoevskij, che si inventa storie nella sua testa per vivere almeno in qualche modo, oppure un’artista dannata, o un’oziosa nobildonna pervasa da un malessere esistenziale.

I miei quadri sono cupi, di una sensualità conturbante; paura ed eccitazione fanno battere il cuore con la stessa intensità, tanto che a volte il confine si dissolve.

I miei scatti rappresentano spesso la caducità della vita. Memento mori è il mio motto.

Si vive più intensamente quando si ricorda che ogni istante può essere l’ultimo.

Trovo la bellezza dove pochi la vedono. Provo fascino per ciò che è fragile e passeggero. Forse perché ho visto la morte negli occhi di mia madre da piccola e non sono mai riuscita a dimenticarla.