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Foi tanto band-aid que o coração já nem cola mais.

Os poetas são malditos mas não são cegos, eles enxergam com os olhos dos anjos.

Nosso Salvador se ajoelha e olha sobre os atos mais sombrios da nossa vida. Mas em vez de retroceder com horror, Ele nos estende a mão gentilmente e diz: “Posso limpar isso se você quiser”.

Uma pessoa pode sentir-se isolada, mesmo sendo amada por muita gente, só pelo fato de não ser a única de ninguém.

Somos obrigados a viver com o coração em pedaços.

Há certas horas, que só queremos a mão no ombro, o abraço apertado ou mesmo o estar ali, quietinho, ao lado. Sem nada dizer.

Eu aprendi que, sim, há um tesouro na dor. Ela é chata, deixa a alma inquieta, faz o coração e a cabeça doer, mas é capaz de proporcionar tanto aprendizado. Ela é capaz de despertar aquele amor próprio que estava dormindo, aquela coragem para seguir adiante e deixar um passado ruim para trás. Ela é uma pedra no sapato, mas acredite em mim, também é uma ótima professora. Depende de como a enxergamos.

Sim moço, eu já entendi que todos somos literalmente sozinhos, só estou percorrendo um longo caminho de compreensão.

As pessoas me acham orgulhosa porque não sabem o papel que eu me presto quanto à você.

Amor platônico é uma merda. Enquanto você está se matando pela pessoa, ela está lá sem nenhum hematoma. Enquanto você trata ela como a prioridade da sua vida, você pra ela é só mais uma conversa jogada fora. Entende? Enquanto pra um é tudo, pro outro é só mais alguma coisa. Uma diferença de intensidade absurda. O pior de tudo é você não conseguir superar: Primeiro porque não quer, - por achar que só aquela pessoa poder te fazer feliz e assim alimentar certa esperança. Segundo porque não consegue - quando você acha que esqueceu sempre acaba lembrando cinco minutos depois.

Ela gosta de Phil Collins, faz Psicologia pelo mesmo motivo que leva 99% das estudantes da área a ingressar na tal ciência: queria antes se entender. Eu brinco ironicamente, tentando imaginar onde se enfiarão seus pacientes, já que ela se refugia dos problemas em cafés, às dez da noite, quase onze, papeando sobre sua infância e filmes favoritos com rapazes pobres e estranhos e metidos a escritor. Ela ri. E me olha furtivamente, às vezes como quem paquera uma torta ganache de frutas silvestres exposta além da vidraça no balcão.

Ela dança com a música de dentro.

— Não faça isso. — O quê? — Sorrir como se eu fosse a sua pessoa preferida no mundo.