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porque sé que no puedo tocarte.

No, no de la manera que te imaginas;

me refiero a alcanzarte realmente:

ni he visto sus fotos;

me he esforzado en olvidar su voz y su sonrisa

y me repriendo cada vez que recuerdo el calor de su mano.

Los días pasan sin novedad

en un continuo dormir y despertar sin soñar.

Dije que estaba muerto para mí,

pero entonces,

¿por qué fui yo quien se convirtió en fantasma?

no sé qué viene después.

Después de esta carrera,

después de este trabajo,

ni de aquí a diez años

ni de aquí a cinco.

Ya, pero no te preocupes. Nadie sabe lo que está haciendo.

Quizás no, pero ese no es el problema;

es que yo finjo.

Aparento tranquilidad y el no temer a lo que vendrá,

como si tuviera un plan.

Nada más lejos de la realidad.

Lo único que tengo es la sensación de estar sosteniendo la correa

de un perro imaginario.

¿Qué clase de consuelo es ese?

¿Es que acaso existe una cuota de sufrimiento y no me he enterado?

¿Hay un nivel mínimo de dolor al que tengo que llegar para que se considere válido?

No lo entiendo.

pero no lo sabe,

o no lo entiende,

o no quiere entender.

Esta vida que quiere que salve

es, precisamente,

dentro de la pesadilla

nunca lo hice.

fría,

despiadada sombra de un tiempo anterior

te alcance,

no te apartes con desagrado.

Es cierto, el recuerdo es amargo,

pero no podemos hacer nada por nuestro yo pasado;

así que, al menos, sostén su mano.