Come and draw on the curve

Ni la escritura, ni los idiomas, ni ninguna otra cosa se me da tan bien como el retorcerme entre mi propia miseria, lamentarme de mi sufrimiento.

Pero claro, en este mundo, a eso se le llama victimisarse. En este mundo, no es justo que una persona como yo se queje, por que hay personas en un estado peor que el mío.

Ese argumento nunca me ha ayudado más que para sentirme más culpable de mi propia inutilidad. Y la verdad es que siempre hay alguien peor que tú.

¿Que te sientes sola y que nadie te comprende? Dile eso a los soldados que han visto el horror de la guerra y que han vivido situaciones terriblemente traumáticas.

¿Que te quieres suicidar porque tienes que trabajar toda tu vida como una máquina para subsistir? Vaya, dile eso a los niños que pasan días sin comer, obligados a trabajar desde edades tempranas para sobrevivir.

Y, aún así, nada de eso me consuela. Por el contrario, me hiere más saber que hay tantas personas en el mundo sufriendo cada día, como si la vida se tratara de eso.

"Cuánto sufrimiento tan innecesario"... Tan absurdo que duele. Porque tenemos la capacidad de crear un mundo justo, compasivo y equitativo, donde el sacrificio sea por voluntad, por amor; no por obligación.

Pero aún así, hay niños ahí afuera que sufren todo tipo de maltratos. La gente trabaja sin descanso para intentar mantener a sus familias, pero nunca parece haber suficiente. Ningún esfuerzo parece ser suficiente.

Y aún así, vivimos peor que los animales, explotando recursos y personas, con la balanza totalmente desequilibrada...

Pero, ¿qué hacer? ¿Qué hacer para reparar algo tan roto? Algo que parece ya no tener ningún arreglo...

Quiero creer en la esperanza, pero miro a mi alrededor, y todo lo que siento es una profunda pena, un vacío. Porque sé que ya no hay vuelta atrás.

Está sociedad ya no tiene arreglo, y lo que no puede repararse, se desmantela para tomar las piezas que aún sirven, o se tira a la basura...

Creo que ya es nuestro turno de ser incinerados como la basura que somos.

llenos de ganas

de que los deformes,

la cintura exigiéndome

ensanchar,

y el pecho eufórico por crecer.

Tengo el vientre saturado de algodón

para que no te estorben

mis débiles músculos,

para que tu hogar temporal

sea lo más parecido a mis brazos,

que no son de algodón,

pero te van a mecer

con tal delicadeza

que pensarás

que están compuestos de ello.

Tengo el corazón

rebosante de amor

y

el alma lleno de alegría

para recibirte.

Y no llegas.

Pero yo te sigo esperando.

Porque sé que tengo

todo lo que hace falta

para ser tú mamá.

Porque el cariño

me sale por los poros,

y la paciencia

de tanto esperarte

me sale por la vida.

Porque sé que tú

sigues esperando

que tu mamá

te lleve en su hogar

para después

conocer el hogar

Te leí y me transporté seis años atrás.

Y ahí lo entendí todo.

Entendí que el tiempo cura,

pero tarda en curar.

Fui ajena a tu escrito.

Te desconocí por segundos.

No sentí rabia, ni dolor.

Lo único que sentí fue intriga

por saber a quién iban

dedicados tus versos,

por conocer el destinatario

de tus besos,

por descifrar tu plegaria,

tus rezos.

Pero no quiero que esto

te lo tomes como algo personal,

Porque yo no no fui más

que un simple lector

que lee el libro

y divaga pensando

para quién se escribió.

Porque no fue más

que un acto inconsciente,

y poco premeditado.

Justo como esto