Più cancelli e più ti resta il segno.

L'amore è lei che non vuole che fumi, l'amore è lei che mi morde le guance, l'amore è lei che ha la leucemia, l'amore è lei che da due anni non c'è più, l'amore sono io che da due anni non fumo, l'amore sono io che la sento vicino e la mattina del suo compleanno mi sono svegliato con un terribile male alla guancia.

Di notte piango per i dettagli che nessuno ha notato di giorno.

Tra tutti i diritti delle donne, essere madre è il più grande.

Vivo per i ti amo improvvisi e per i gesti impercettibili che mi fanno sentire importante: una mano che mi sposta i capelli dagli occhi, un braccio che mi ferma perché ad attraversare la strada non sono mai prudente, due occhi che mi guardano anche in mezzo alla gente, in mezzo agli amici. Due occhi che mi scelgono continuamente.

"Lui l’accarezzava sulla guancia e l’universo non contava più un cazzo.”

Quelle come me le torni a cercare quando ormai è tardi. Perchè starci insieme è difficile. Ma stare senza è impossibile.