Tiroir à histoires

Je regarde les vêtements, bien rangés sur ma penderie. Les manches des hauts à manches longues forment un ensemble de couleurs en barres verticales. Il est intéressant de noter que les couleurs se fondent en moi, mais ne m'atteignent pas comme je l’aurais crus à cet instant précis. Je les regarde, je les trouve très colorées et les motifs me sautent aux yeux et pourtant, ça ne me touche pas. Il est tard, il est l’heure de dormir depuis quelques heures déjà. Aujourd’hui c’ était une journée particulière. Une journée où l’on pouvait une fois de plus célébrer les ancêtres, qui se sont battus pour que nous puissions voter. Une journée pour se dire qu’on peut décider d’un nouvel avenir commun. Et pourtant…

Mes vêtements forment des barres verticales colorées, c’est joli, c’est magique et j’aurais été capable de décrire cette scène simplement belle, avec des lignes et des lignes, mais aujourd'hui je m’en fous. 

Je rejoins mes draps, et je m’en fous. Mes vêtements se fondent dans le flou du soir, et je m 'en fous. J’espère pour la terre, pour l’humain un autre demain. 

 Et malgré tout l’amour que j’ai en moi, je ne peux m'empêcher de me demander si l’erreur est humaine ou l'humain est erreur.

Assise dans le salon familial, comme souvent, je suis en train de regarder par la baie vitrée. Le jardin d’hiver à changé de visage.  C’est étrange, cette représentation qu’on se fait de quelque chose qu’on connaît très bien. On connaît par cœur les moindres recoins de l’image qu’on a dans notre cerveaux. On croit connaître tellement par cœur, qu’on ne s'attarde pas sur les petits détails qui font une différence dans le temps. 

Je pourrais dessiner les yeux fermés cette parcelle de jardin que j’ai connu à toutes les époques de ma vie. Saison après saison, j'ai trouvé des mots doux en réconfort, des mots durs pour avancer dans ma vie d’ado. J'ai trouvé des brins d’herbe tendres et d’autres plus charnus pour nourrir mes besoins de nature. J’ai reconnu chaque oiseau comme étant un ami. Les arbres du fond qui font de l’ombre sur la parcelle, sont mes alliés et les vents d’été font vibrer mon cœur comme les branches du vieux pin qui a grandi avec moi. 

Aujourd'hui le jardin de mon enfance est comme ma vie. Le gazon solide à jauni, et les arbres attendent un nouveau printemps. 

C’est drôle ces paysages que l’on côtoie toute sa vie.On apprend à les connaître, on les aime, on s’y ressource, on leur raconte nos peurs et nos chagrins et puis un jour on les quitte. Pour de plus vastes étendues. mais on y revient toujours. Comme un point essentiel. 

Un peu comme un message de la nature “attention”. Les choix, les mots et les actes ont une force invisible. En choisissant un jardin plus vert on ne sait pas avec quelle terre il grandit. 

Un peu comme dans la vie en fait. 

Je croyais avoir trouvé le jardin pour grandir et m'épanouir, loin de celui que j’ai connu. Mais sa terre est pourrie, emplie de rouille et de déchets. Comme son cœur. Les plantes qui y poussent sont toxiques ou carnivores, elles ne laissent pas le temps à l’amour de s’installer. L’animal sauvage qui y vit, toujours sur ses gardes, a depuis bien longtemps déposé son cœur sur le bord du sentier qui mène au jardin. Il croit attendre une âme salvatrice. un rayon de soleil pour faire fleurir ses fleurs carnivores, mangeuse d’amour et ensanglantée de ses amours passés. 

L’amour est comme un jardin. Il faut planter des graines dans le temps et apprendre à les laisser pousser. Parfois on se trompe de jardin ou on mange des mauvaises herbes. Mais au-delà du choix des espèces de plantes que l’on choisit de planter dans le jardin, il faut avoir le cœur courageux pour quitter un jardin qui ne convient pas et repartir à zéro. 

Aujourd'hui je prends mes plantes en pots, mes graines et le terreau de mon cœur pour aller cultiver mon nouveau terrain. Des paroies tapies de mousse verte et fluorescente pour les jours noirs, un gazon épais et des herbes hautes pour me cacher dedans. Des arbres fruitiers pour nourrir l’âme et des fleurs multicolores pour ne jamais me laisser envahir par les mauvaises herbes d’un jardin voisin. 

Il pourra être en bataille, il pourra être organisé comme un poème et sortir des modèles de jardin à la française, mais il me ressemblera. Mon jardin secret.  

l’escalator, escalier des temps modernes. Comme un tétris des pieds et des jambes. On se croise en jeux d’ombres et en tiges verticales. Il relie le sol et le ciel. Les morts et les vivants aussi pourquoi pas. Il nous ramène des bouches du métro, à la surface, d’une vie active. Des foules grouillent sur les escalators et se pressent autour. 

Musique grinçante des chaussures qui couinent et des petits bruits mécaniques des grosses marches en métal. 

Les gens ont tous une stratégie bien à eux pour prendre les escalators, cette passerelle qui nous relie à la suite. Certains le prennent sur le côté droit pour laisser passer les pressés. D’autres courent en descendant les marches pour gagner des minutes de vie. Il y a les bonnes copines qui papotent avant de se séparer à la sortie du métro. Il y a des looks vestimentaires qui parlementent de groupe de métal ou de loi et de politique. Il a des petit caniches qui posent leur pâtes fines et regardent le monde avec des yeux d’incompréhension. Et il y a les amoureux. ceux qui se tiennent la main en guise de force, ils attendront la fin de l’escalator ensemble et même la foule pressée ne les sépara pas. 

Il y a tous ces gens, ce monde et puis,  il y a nous. 

Quand on descend vers les profondeurs de la terre, quand on dessine ensemble un nouveau chemin, un nouveau point de rencontre sur la carte de Toulouse, nous on se serre. Tu m’attrape d’un bras bienveillant pour me serrer, d’une marche plus haute, ma tête contre ta poitrine et nos pieds qui ne touchent plus terre.

c’est un peu comme rejoindre Orphée aux enfers pour lui montrer que soudés c’est possible de recommencer. C’est un peu comme braver le monde en tempête, de la vie active et monotone, protégée par le halo de tes bras généreux.

Le temps s'arrête, la terre continue de tourner mais plus rien n’a d’importance. L’odeur de ton vieux cuir, le brouhaha devient chuchotement. Je ne sais où nous allons mais nous y allons. 

                                        Planète Bollywood

eh bien voilà, J-1

Le soleil se couche comme une pépite de braise rouge qui illumine le ciel dans un dernier souffle.Moi je suis là face à la grande fenêtre du salon et je regarde de mes yeux naïfs se coucher l’occident. 

On est mardi 8 janvier, le début de l’année s’annonce brûlant de promesses et de rêves accomplis. 

Souvent on est bercé par des romans de passages, des histoires ,des contes qui peignent les murs de notre chambre et nous bercent en rêve. Des pirates, aux trésors, Des princesses aux châteaux, Des bêtes sauvages aux héros, Des pouvoirs magiques aux hommes ordinaires, Des voyages aux saveurs de l’orient...on a tous été guidés par des héros de l’enfance. Et on cherche notre propre héro.

On dit tout ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort. Et c’est parce que c’est parfois si dur de partir que ça nous rend plus fort. Ça nous tue aussi un peu de partir, le lointain qui nous attire tue forcement une partie de nous, comme une première mue qui tombe. Il faut du courage pour vouloir tuer son ancien soi. Pour le regarder dans les yeux et l’affronter. 

J’ai tellement tourné dans mon salon au son des tambours indiens, j’ai souvent dansé sur les chants bollywoodiens, j’ai admiré toute la ribambelle de couleurs et de culture en secret. J’en ai fais un refuge si magique et unique, si moi... qu’ aujourd’hui alors que je m’apprête à fouler pour de vrai le sol indien, je n’y croit pas. 

J’ai tué mes démons, les tient aussi et autres prénoms. J’ai affronté droit dans les yeux le passé de mon coeur perdu. J’ai réécris les peut-être auxquels je ne croyais plus. Je vous ai retrouvé aussi...amis. J’ai escaladé la montagne noir du travail jour après jour comme un prisonnier. J’ai traversé les désert de ma vie, combattu les dragons de mon indécision, terrassé les monstres de mes plus grandes peurs. Et demain alors que certains sortiront du travail, que d’autres partiront au travail, que quelques uns iront faire une sieste ou prendre un café,  ce sera mon tour d’être l’héroïne, non sans peur, mais avec confiance. 

Demain à 15h quand le soleil d’hiver sera haut dans le ciel et les oiseaux, je prendrais la petite fille que j’ai été par la main pour la faire monter dans l’avion qui la mènera vers son rêve. 

Un souffle au cœur, un amour passager c’est comme un beau pull. Un pull qui vous fait de l’œil dans la vitrine d’un magasin, tout semble parfait avec ce pull, et sans…ce serait une tempête dramatique. Il vous le faut absolument, prête à tout braver pour le posséder dans votre armoire, vous encourez les plus grand dangers du magasin. Et puis en sortant vainqueur de la boutique vous vous réjouissez de pouvoir passer tout votre temps avec votre nouveau pull. Il est l’élu de votre cœur.

Pour un moment seulement. Car un pull de mauvaise qualité fera des bouloches, et on sait à quel point c’est emmerdant quand même des bouloches sur notre pull favori !

Un pull trop fragile va rétrécir à la machine laver. Et un pull de haute couture coûte bien trop cher pour votre budget.

Alors de jour en jour vous vous rendrez compte que votre nouvel ami, celui qui se faisait passer pour votre allier suprême n’est qu’un imposteur. Il garde les tâches comme des blessures qu’il ne manque pas de vous montrer à la moindre incartade, il fait des bouloches ou des plis, il ne se porte plus comme il faut et vous avez l’air d’avoir une salle vie avec lui, rien ne va jamais !

Ce matin tout était gris, tout était pâle : le ciel annonce un départ, un nouvel hiver une nouvelle aventure à traverser, une passerelle semée d’épreuves. 

Mon âme s’est perdue dans les méandres des nuages. Mes yeux se sont emplis de pluie quand j’ai appris la triste nouvelle. Et c’est comme si ma colère sortait de la paume de mes mains sans que je puisse la contrôler. Un nuage de fumée noir a envahis l’espace vide autour de moi, touchant ainsi tout passant peu convaincu par le désastre. Le ciel s’est noircit, la pluie à frappé, le vent s’est levé. 

J’ai dirigé mes yeux en feu une dernière fois vers ce ciel intérieur et ces cieux maléfiques, en rage qu’il t’aient repris avec eux. Et je me suis finalement ravisé de tout casser.

 Parce que juste là, sous les yeux noirs, bien cachée derrière une branche, une petite, une toute petite blanche pointait le bout de son nez en haut du cerisier ! 

Oui une blanche fleur pâle comme ce début de matinée, pourtant de rose parsemée :  “je suis bien là où je suis “

dans une dernière pensée positive j’ai aimé le ciel.

06.03.19

Il y a quelque chose qui nous prend aux entrailles quand on marche dans paris.

Peut-être est-ce l’histoire emplie de contrastes et de rebondissements, peut-être est-ce la grandeur de la ville qui s’élève vers le ciel, ou alors simplement un vent de clichés qui sont toujours vivants et qu’on aime entretenir ?

Les façades des grands quartiers racontent qu’elles époques  nous avons vécus, les briques semblent se tordre dans un jeu habile et épouser la forme des balcons de fer sculpté.

La pluie aussi apporte quelque chose à la capitale, des journées qui permettent à la culture de couler dans nos veines, avant l’arrivée des beaux jours où on se  promènera d’un air distrait. La grisaille ramène à une envie de campagne, les grands parcs ont alors du sens, comme quand on était petit les après-midi pluvieux et qu’on regardait par la fenêtre la tourterelle ou le rouge-gorge s’envoler dans les feuillages dodus et protecteurs. L a pluie donne envie d’aider et d’aimer les autres. Soudain on a quelque chose en commun, quelque chose à partager le temps d’une conversation dans un métro, une histoire ou une plainte à raconter à propos du gris pâle qui nous vole nôtre vitamine D.

Il y a des univers dans cet univers parisien. Des petites rues semblent nous ramener au temps des poètes alors que les grandes avenues et les carrefours  nous ramènent à ce que les temps modernes nous disent de paris : dans les films et les photographies. Des fois un détour sur un pont célèbre c’est pas mal non plus ! on se prend pour les héros de nos histoires favorites et c’est bon d’être là, d’y être soi et de narguer ceux qui nous regardent.

13.02.19

Paysages Carsanais

J’ai voulu remonter à bord du train. Nouvelle foie, nouveau train, nouveau trajet, nouvelle histoire.

Un train c’est toute une histoire. Du siège à la fenêtre en passant la porte et en montant les escaliers, ça me rappelle des vielles histoires, des contes et des racontars.

En passant devant les grandes étendues de vignes grises, je me suis souvenir les paysages de chez ma grand-mère qui sont aussi vivants dans mon cœur. J’ai repensé à l’âge des cabanes et des rires, le temps des glaces et des jeux de petits chevaux, les matins à 7h ou le grand père traînait en robe de chambre il flottait une odeur de café et de pain grillé. Les noëls et les soirs devant la télé près du feu ceux là existent encore !

J’ai revus les cimes fines et grises des peupliers qui en été font virevolter les mots des biens aimés. J’a vus les collines vertes foncées et cornues comme des traits de crayons fait par un enfant.  Les arbres de la campagne à ma grand-mère ont une forme informe. Ils sont mal coiffés au réveil mais au couché aussi. C’est parce qu’ils accueillent des nids et des familles d’oiseaux, des cheveux perdus dans le vent, des paroles pendant les promenades, des cris d’enfants et des aboiements de chiens. Les paysages qui défilent derrière la fenêtre du train sont ceux de la maison de Carsan. Je me souviens dans la voiture, entassés tous les 5 avec le chien on allait en vacances chez mamema, et j’attendais le moment où on longeait les vastes étendues de vignes. Le soleil de 12h ou 16h frappait fort sur les fils de fer qui relient les pieds de vigne entre eux. Et à ce moment là, avec la lumière et la vitesse, le fils brillent, ondulent comme des petits poissons argenté qui nous suivraient dans notre voyage non en mer mais en route.

Et en voyant ces étendues je pense à elle, qui se lève encore avec force et courage, qui fait les choses du quotidien sans jamais abandonner ni remettre à plus tard. Les super héro ne se trouvent pas au cinéma mais dans la peau de nos grand-mères qui n’ont pas besoin de costume.

Tcoutchou

04.02.19

C’est le tain qui nous mène qui nous emmène et nous ramène. Le train train quotidien des grand voyageur et le dada des routards .

Le train train électrique qu’on avait au pied du sapin nous tire vers l’avant d’une nouvelle aventure.

Et si l’on imagine de nouvelles choses se n’est pas sa vie que l’on voit défiler. Mais un défilé de couleur au rythme des saisons.

Je me suis tournée vers le carreau glacé pour admirer la création de mère nature

Et j’ai vus cette petite larme, larme de terre, larme de pluie.

Couler,  couler le long du train train. Elle s’est écrasée finalement contre la vitre mais pas pour mourir.

Elle s’est écrasé puis multipliée et re multipliée pour continuer sa course lente malgré la vitesse du train train qui voulait lui prendre sa vitesse, sa vie.

Nous ne sommes pas différents des phacochères qui grognent après d’autres sur leur territoire, nous grognons dans nos maisons, dans nos rues, dans le métro.

Nous ne sommes pas différents des cochons qui se roulent dans la boue pour garder une peau lisse, nous nous frottons le corps aux milles produits doux et soyeux.

Nous ne sommes pas différents des poissons qui hors de leur eau natale étouffent, nous étouffons quand notre air est trop pollué, quand nous sommes trop loin de chez nous.

Nous ne sommes pas différents des cerfs qui vivent en bande et s’imposent une hiérarchie stricte, nous vivons en communauté et nous avons besoin de règles.

Alors pourquoi serions différents des oiseaux que l’on méprise dans la rue, que l’on ne regarde que lorsque qu’ils sont en voie de disparition, et que nous comptons comme des pierres précieuses.

Quand l’hiver approche, nous avons besoin d’un nid assez grand pour y construire notre cocon. Nous y cachons des secrets au travers des brindilles, des idées ébourgeonnes qui attendent le printemps pour fleurir aussi. Nous y greffons des visages aimants en photo et y attachons le ciel étoilé. Nous ne sommes pas différents de ces petits oiseaux que nous regardons si peu en allant au travail.

Captivante invention du cinéma ! Mais encore plus captivant : il y a les histoires de magie et de Noël, il y a les contes de supers héros, les magiciens, les chimistes, les scientifiques extraordinaires, les supers pouvoirs.  Que d’aventures pour nous faire oublier nos misérables vies simples et sans dorures.  On peut en inventer à la chaine des histoires au fil du temps qui passe, elles se transmettent dans les familles, les générations, les enfants les raconteront à leurs enfants et la terre continuera de tourner dans ce flot de mots magiques.

Mais juste à coté de ça, bien caché sous un tas de feuilles de l’automne dernier, sous les coussins doux et colorés de mon enfance, sous la tonne de petits mots d’amour. Enfoui au creux des plis de mon cœur, enveloppé par les images que je me suis inventé. Bien caché et invisible à tous les yeux. Il y a l’histoire que je préfère.

Aussi loin que je me souvienne je n’ai pas besoin d’avoir des héros musclés, des magiciens en costumes ou des chimistes malins, j’en ai pas besoin parce que je t’ai toi.

Je t’ai toi sans qui je ne serais pas là pour écrire tout ça, et tu m’as moi.

Si tes plumes sont nomades, ma plume sera toujours ancrée en toi.  Quand ton crayon dessine d’ un trait une BD, je calligraphie en même temps noir sur blanc  une histoire. Si tu étais l’ordinateur je serais le logiciel qui te complète : tu dis tout et je comprends, tu me montres et j’apprends, tu m’entoures et je grandis. Je tente l’aventure et tu me ramène toujours à l’essentiel.  

ya des cons partout. Ya le con bourge, le con campagnard, le con de la route, le con du virage, le con à vélo, le con qui double dans la fille d’attente, le con qui te parle mal pour un oublis de petite cuillère avec son café, le con qui te paye mal, le con qui comprend jamais rien, le con qui est loin alors que t’as besoin de lui, le con qui te laisse tomber, le con qui promet et qui n’agit jamais...bref ya des cons, des cons partout. 

Mais ya surtout le con Parisien. “Ah !  non vous vouliez dire le “CHIIIC” parisien peut-être ?” non, non le CON PARISIEN ! 

c’est le con qui te propose un job et répond jamais, le con qui t’insulte parce qu’il est pressé, le con qui te bloque l’entrée dans le métro pour le rendez vous de ta vie, le con qui te laisse pas descendre du métro aussi.

 Et puis dans les coins de rue ya les cons de rues : le con qui veut absolument passer, le con qui  te regarde avec ton air de campagnarde perdue, le con qui te bouscule sans s’excuser, le con qui te méprise alors que tu es perdu, le con qui passe au rouge, le con qui pense qu’à lui. 

Ya des con à la concorde, des cons à cordes ou à accordéond ans le métro, des kilomètres de cons..

Paris c’est la capitale du con mondial ! 

par..i par..i par ici. c’est la ville de paris qui chante et crie “paris paris paris ...mais oui mais oui Paris” des vielles chansons d’une certaine Josephine en talons haut et ceinture à banane. 

Paris dans les coulisses d’une petite ruelle aux pavés abîmés, des bistros et des cafés qui sourient aux âmes d’artistes visionnaires. Des photographes anciens aux yeux mâlins, aux photographes modernes et instagrameurs chercheurs de perfection : c’est le choc des générations. Dans le même RER que les écrivains, mes yeux scrutent les câbles souterrains qui relient les entrailles enfer du travailleur moderne, à la lumière terre du marcheur. 

22/02/18

Assise sur le grand tabouret de la cuisine, je jette un coup d’œil rapide au frigo en face de moi, puis réalise qu’il mérite plus d’attention.

Une série de cris vient encore d’éclater dans la maison. C’est normal, dans une famille il y a des hauts et des bas. On ne peut pas toujours réussir à canaliser les démons qui sont en nous.

Je pose donc mes yeux tout entiers, sur le blanc frigo de la famille§. Il est là sans doute depuis quelques années je ne sais pas 4 ans peut-être 6. D’une blancheur étincelante qui révèle même les défauts du plafond neuf, il se tient droit, dans son encadrement, bloqué par un mur fin, il ne bouge pas. Immobile, il voit passer chaque jour les visages affamés, ceux qui cherchent à manger, ceux qui trouvent des idées, ceux qui veulent simplement jeter un œil curieux dans son ventre, et ceux qui cherchent des questions aux réponses sur sa face criblée de paperasse.

Notre frigo blanc est là. Il ne bouge pas, il se tient droit. Que fait-il la nuit quand nous dormons bien sur nos deux oreilles ? Est-ce qu’il rêve de partir ? Est-ce qu’il voyage dans des contrées lointaines ?

Depuis que nous avons emménagé ici, combien de frigo avons-nous eu ? Qu’on-t-ils traversés et quels étaient leur plus grande douleur ? Etaient-ils malades quand ils nous ont quittés ou bien juste trop faible pour affronter le reste de la vie ?

Assise sur mon tabouret, je regarde minutieusement le frigo blanc, avec sa face barbouillée de papiers décoratifs, de listes de courses, de plannings, de cartes postales et de recettes. Je me souviens, les cabrioles qu’il a fallut faire pour installer ce frigo, quand l’ancien nous a quitté.  Il n’empêche qu’aujourd’hui, il est là et toujours rempli. Nous partageons bien souvent les compositions d’aliments, qu’il a gardés précieusement pour nous. Et nous ne le remercions pas assez, car il est le décor habituel de nos journées.  

Nous avons eu d’autres frigos, qui un par un son partis, mais chaque fois, il a fallut les remplacer et nous sommes toujours là : moi assise face au frigo me posant encore des questions sans réponse, pas même dans l’affichage de sa face blanchâtre et lui immobile.

19/06/18

Quand j’étais petite fille je rêvais. Je jouais à la marchande, à la maîtresse, à l’exploratrice, à la super héroïne qui sauve la terre, ou à la star de film et même à la fée qui fabrique des potions magiques.

En réalité je ne vendais rien je ne savais pas ce qu’était l’argent, je n’avais pas d’élève juste un vieux tableau à craie qui me fascinait. Je n’explorais pas le monde mais les pièces de la maison de mes parents sans jamais en sortir, je ne sauvais pas la terre je sauvais des escargots, je n’étais pas une star je ‘avais que des chaussures à talon brillantes et trop grandes, et je ne fabriquais pas non plus de potions magiques mais des lotions à base de boue et de plantes ramassées dans le jardin.

Quand j’étais petite je rêvais. Je ne savais rien du monde. Mais je vivais mes rêves tous les jours sans me poser la moindre question. Parce que la vie était facile. Il n’y avait pas de travail, pas d’argent pas de loyer ou de permis, pas de police ou de président. Ce que je rêvais je le vivais, j’y croyais comme ma réalité.

Et aujourd’hui pourquoi ça serait différent ?

On n’a qu’une vie, rien de bien extraordinaire finalement. Et il faut toujours vivre avec le système, même si il est malade il n’est pas que l’ennemi. Il est aussi l’aide dont on a besoin pour se transformer et apprendre qui nous  voulons être. Il faudra se battre de toute façon. Alors autant que ce soit pour une cause qui fait palpiter notre cœur.

Et aujourd’hui en ayant croisé le chemin des bonnes personnes, en ayant ouvert ma vision et accepté ce que la vie voulait m’offrir, je suis dans une maisonnette de pierre, face aux collines aveyronnaise, j’ai terminé et j’aurais mon BTS (j’espère) et j’ai vécu une aventure que je n’aurais pas soupçonné il y a 2 ou 4 ans. Il suffit d’y croire et de projeter son rêve comme on projeté sur un mur les envies de tous les jours. Et chaque fois que vous passez devant ce mur, collez y un post-it de votre progression, une petit mot pour vous rappeler à vous-même dans 3 ans que vous avez traversé cette rue dans tous les états possibles et inimaginables, que vous vous êtes relevés des centaines de fois et que vous vous battrez encore.  

aujourd’hui quand je passe devant ce mur, que je suis triste je me dis « demain ira mieux et bientôt la pente deviendra une route plate ».

aujourd’hui quand je passe devant ce mur quand je suis heureuse je me dis «  merci la vie, je vais continuer à entretenir ce rêve »

aujourd’hui je passe devant ce mur sans effacer le passé car il est la clef de mon avancée, mais sans le repuiser non plus car les blessures me tiennent au sol. Je passe juste devant et je vie ce que j’ai à vivre, en donnant parfois un coup de pouce quand le bateau dérive trop loin de mon objectif. Et j’accepte.